赵德柱的身份证在城东客运站被刷过一次。
老方打电话来的时候，沈渡正在拆老周的锁芯。他在老周卧室的抽屉里发现了一把螺丝刀，刀头有新鲜的水泥痕迹——跟窗台上的撬痕吻合。
“客运站的监控拍到他了，”老方说，“凌晨四点，戴着帽子。买了一张去外省的票，但是没上车。检票口刷了身份证，人不见了。”
“身份证还在他身上吗。”
“不确定。检票员说看见一个人刷了身份证，然后往候车室走。后来查了全站监控，人没再出现过。”
沈渡把螺丝刀放进证物袋，封口。
“有人拿了他的身份证去刷的。制造他逃往外省的假象。你们往车站找，人估计被控制在附近。”
老方那边顿了一下。
“你为什么这么确定？”
“凶手嫁祸鞋底血迹，说明他要你们第一时间锁定赵德柱。现在身份证在客运站出现，又让你们第一时间相信他逃了。”沈渡站起来，走到窗边，“这是一套组合动作——先给嫌疑，再给逃跑路线。太完整了。完整的假象就是假象。”
他挂了电话。
窗外的梧桐树又掉了一拨叶子。巷子里有个收废品的三轮车叮铃哐啷过去，车上的纸板堆得比人还高。
沈渡回到桌前，拿起那把螺丝刀。
刀头的水泥粉末是灰白色，跟窗台上的一致。但仔细看，粉末里有一点棕色的东西——木屑。
窗台是水泥的，没有木头。
沈渡把那点木屑用镊子夹出来，放在载玻片上，对着光看。
松木。新鲜的。折断的断面还有松脂的黏性，沾在手指上能搓成小球。
这说明螺丝刀在捅窗台之前，先捅过松木。而且不是随便碰一下，是用力把刀头扎进去了，刀杆上都留下了刮擦的痕迹。
松木不多见。这附近只有一家木材厂。
沈渡把手套摘下来，揉了揉眉心。眉心被他搓红了。
手机又响了。
还是那个号码。归属地——省厅。
他接通。
呼吸声。还是只有呼吸声。
但这次不一样。背景音里有别的东西。
打印机的声音。针式的，那种吱嘎吱嘎的打印声，每个在省厅物证鉴定中心待过的人都忘不了。还有传真机拨号的滴滴声，老式复印机运转的低频嗡声。
沈渡的指节发白。
他张了张嘴。嘴唇得起皮。
“……你是谁。”
电话挂了。
沈渡把手机放在桌上。屏幕暗下去的瞬间，他看见自己的脸。额头上有一层细汗。瞳孔有点缩。
他端起搪瓷缸子，喝了一口。茶是昨晚的，凉透了，发苦。
然后他拿起座机，拨了老方的号码。
“城东那个木材厂，你们去查过没有。”
“还没，怎么了？”
“螺丝刀上有松木屑。新鲜的。”沈渡把搪瓷缸子搁下，“赵德柱可能在那儿。或者，至少这把螺丝刀是从那儿带出去的。”
“我马上派人。”
沈渡挂了座机。
然后把手机拿起来，翻到那条短信。“别查”两个字还在。他把屏幕按灭，把手机装进口袋。
出门之前，他把铺子里的卷帘门拉下来。拉到一半，停了。
门口站着一个人。
女的。三十岁左右。围裙上印着“巷口豆浆”，袖口沾着豆浆的渣，手上端着一杯豆浆。杯底在围裙上蹭出了一道水痕。
“沈师傅。”她嘴唇动了动，“……我有话跟你说。”
沈渡抬头看她。
豆浆冒着热气。她端着纸杯的指节泛白，杯沿被捏得有点瘪。
“你是？”
“阿珍。巷口那个豆浆摊。”她把豆浆往前推了一下，动作僵得像机器，“今天加了糖。”
纸杯底部有水痕。手有点抖。
沈渡看了一眼豆浆，没接。
“你有什么事。”
阿珍张了张嘴。话没说出来，旁边卖水果的喇叭突然炸了：“哈密瓜十块钱三个！不甜不要钱！”声音大得像打雷，把她的话全堵了回去。
她嘴唇动了两下。话在嘴里翻了两圈，什么都没说出来。
沈渡站着没动。铺子里的旧报纸被风吹得哗哗响，贴在他小腿上又掉下去。
“……我那里有段录音。”她终于说出来，声音很轻，“猪肉荣那天晚上跟人打电话，说什么柜子的事。我不太确定。你听听。”
她把一个U盘从围裙口袋里掏出来。U盘有点旧，外壳磨花了。塞进沈渡手心的时候，她缩手缩得很快。转身就走，脚步有点碎，像踩在什么不确定的东西上。
沈渡把U盘握在手里。金属壳还带着她掌心的温度。
豆浆杯还在桌上，冒着最后一点热气。杯底压着一张纸条，不是钱——字有点歪，沾了豆浆的印子。
他明天早上去肉联厂进肉，六点。
沈渡把纸条翻过来。什么也没有。
他把豆浆喝了一口。甜的。
然后他把U盘捏在手里。手指在口袋里摸到手机，想把U盘收好。手指碰到手机屏幕的时候，脑子里几个东西撞在一起。
丁卯三号。匾背上刻着。阿珍录音里也提了。还有那张照片，2009年，物证鉴定中心。电话里的打印机声。
四个东西撞在一起，撞得他站在门口，手停在半空。
梧桐叶又掉了一片，贴在他肩膀上。
巷子里没什么人了。收废品的三轮车已经走了，车铃铛的声音在远处越来越小。
沈渡把卷帘门重新拉上去。
进了铺子，他把U盘进电脑。文件只有一个，MP3格式，四十几秒。
点开。
沙沙的杂音。风声。然后是一个男人的声音，猪肉荣。
“……我都放好了……柜子……张经理你放心……丁卯三号……他不知道……”
然后是第二个声音。电话那头，听不清完整内容。但有一个词很清楚。
“沈渡。”
沈渡的后槽牙咬了一下。录音里那两个字咬得很轻，但很准。他倒回去，又听了一遍。
电脑屏幕的光打在他脸上，一明一暗。墙上旧报纸的影子跟着晃。
他把录音关了。
笔记本翻开。那页上写着“老周坠楼”“左撇子凶手”“赵德柱被嫁祸”“穿省厅夹克的人”。
他在最下面又写了一行字：张经理。
笔顿住了。
第四个字写了一半，又被划掉。墨迹渗进纸里。
他放下笔，起身走到铺子门口。卖豆浆的摊子已经收了，地上留着一小片水渍。
沈渡把烟叼在嘴里。
打火机打了两下都没着。不是没气，是手在发抖。不是害怕的那种抖。是某种东西在腔里涌上来，压都压不住。恐惧和愤怒搅在一起——老周那双还在看的眼睛，省厅电话里吱嘎吱嘎的打印机声，赵德柱被嫁祸后下落不明，录音里有人在叫他的名字。这些东西像碎玻璃一样在脑子里搅。
第三下打着了。火苗晃了一下，烧了一小截烟。
他狠狠吸了一口。把烟往肺里灌，呛得喉咙发疼。
“。”
他骂完这一声，就没再说话。
烟头在黑暗里亮着。红色的光点，忽明忽暗。