新东线比石想象的要远得多。
凌晨寅时，天还没亮，石就起身了。他摸黑穿上草鞋，把灰姑编的那双放在一边没舍得穿，穿的是老柴补过的那双旧的——补了三回，鞋底磨得只剩一层，走在石头上能感觉到石头的棱角。他把肉分成两份，大的那份塞进怀里，小的那份含在嘴里，一边嚼一边往外走。
洞口，甲三已经在等他了。甲三手里拿着一竹竿旗，比原来的长了一截，旗面也大了一圈，风一吹就兜风，扛在肩上更费力。甲三把旗往石手里一塞，说：“新东线，从洞口往东南，过两道山梁，下到谷底，再翻一座山，到望乡台折返。来回约二十里，午时前必须回来。”
石接过旗，没有吭声。他没有问望乡台在哪，没有问路上有没有水源，没有问那条路有没有妖走过。他知道问了也没用。甲三就是想让他吃苦，吃得越苦越好，最好苦到受不了，主动求甲三调回原来的东线，到时候甲三就能提条件了。
但他不会求的。
他扛起旗，挂上铜锣，走进了晨雾里。
新东线的路，一开始还认得。前两里是洞口往东南的那条岔路，他走过几次，虽然不熟，但至少知道哪里有坑、哪里有石头。过了第二条山梁，路就开始变了——不再是莲花洞小妖们踩出来的路，而是野兽走的兽径，窄得只能容一只脚，两边是密密麻麻的荆棘和灌木。石用竹竿旗拨开荆棘，侧着身子往前挤。荆棘上的刺划在他的胳膊上、脸上，留下一道道细小的血痕。
他不觉得疼。在莲花洞十二年，他的皮肉早就不是自己的了。伤疤一层摞一层，旧的还没好利索，新的又来了。疼到后来就麻木了，疼跟不疼没区别。
走了大约一个时辰，天亮了。雾还没有散，但薄了一些，能看见远处的山影。石停下来，从怀里掏出肉，咬了一小口，含在嘴里慢慢化。他环顾四周，发现自己正站在一道山梁的脊背上，两边都是深谷，谷底有水流的声音，哗哗的，听不真切。
他继续往前走。
山梁走到头，是一座陡坡。坡上没有路，只有碎石和松动的土。石把竹竿旗在背后，手脚并用地往下爬。碎石在脚下滚动，哗啦啦地往坡底掉。有好几次他踩空了，整个人往下溜，他死死抓住身边能抓的东西——一丛荆棘、一块石头、一把草——才勉强稳住身体。
下了坡，是一条涸的河沟。河沟里全是圆滚滚的石头，大的像磨盘，小的像拳头。石在这些石头上跳来跳去，像一只笨拙的青蛙。河沟的尽头，是一座山。不是平顶山那种圆乎乎的山，是一座尖尖的、像刀削过的山，山体是黑色的，上面几乎没有树，只有一丛一丛的矮草和苔藓。
他翻过这座山。
山的另一面，豁然开朗。眼前是一片平缓的山坡，坡上长满了荒草，草已经枯了，黄澄澄的，在晨风里起伏，像一片金色的海。山坡的尽头，是一个山脊。山脊上有一块巨大的石头，方方正正的，像一张桌子。石想，那大概就是“望乡台”了。
他朝那块石头走去。
走到一半，他忽然停下了脚步。
因为他在风里闻到了一样东西——炊烟。
不是莲花洞里柴火和霉味混在一起的烟气，是人间灶台里飘出来的炊烟，混合着柴火、米饭和猪油的味道。那种味道他十二年没有闻过了，但一闻到，浑身上下每一个毛孔都认了出来。
他的脚步不由自主地慢了下来。
他一步一步往前走，越走越慢。每走一步，炊烟的味道就浓一分，他的心跳就快一分。当他终于走到那块大石头旁边的时候，他看见了——
山下的平原。
那是一望无际的平原，平坦得像一面镜子。平原上散落着几个村庄，村庄里有瓦房，有茅屋，有炊烟从烟囱里袅袅升起，在晨光中变成了淡蓝色。更远处，有一条河，河水在阳光下闪着银光，弯弯曲曲地穿过田野。田野里的庄稼已经收了，只剩下一茬一茬的庄稼茬子，整整齐齐地排列着，像是一行行字。
石站在大石头旁边，一动不动。
他的手在抖。不是因为冷，是因为他看见了人间。真真切切的人间，不是从远处望见的一抹炊烟，不是藏在山影后面的模糊轮廓，是看得清房顶、看得清田野、看得清河流的人间。
他蹲下来，把竹竿旗放在地上，双手撑着石头，盯着山下看了很久。
他看见了人。
很小很小的人，像蚂蚁一样在田野里移动。那些人扛着锄头，挑着担子，牵着牛，一步一步走在田埂上。他听不见他们的声音，但他能看见他们在动，在走，在生活。
他的心忽然疼了一下。
不是被鞭子抽的那种疼，是更深的、更钝的疼，像是有什么东西在他心口上拧了一下。他说不清那是什么感觉。是羡慕？是嫉妒？是想念？是委屈？也许都是，也许都不是。
他想起自己小时候。那时候他也是人间的孩子，虽然他只有一半是人。他跟着他爹上山打猎，跟着他娘在窝棚后面种菜。他吃过人间的饭，喝过人间的井水，走过人间的路。后来他爹死了，他娘死了，他就不是人间的人了。
石的眼眶湿了。
他没有擦。风会把泪水吹，就像把什么都吹一样。
他在望乡台旁边坐了很久。太阳升起来了，从东边的地平线上升起来，把整个平原照得亮堂堂的。村庄的影子被拉长，又慢慢缩短。炊烟渐渐稀了，大概是人们吃完了早饭，该下地活了。
石忽然想起一件事——他站在这里，可以看见人间，人间能不能看见他？
他低头看了看自己：尖尖的耳朵，泛绿的皮肤，破烂的布条褂子，扛着一面破旗，腰间挂着一面铜锣。任何人看见他，都知道他不是人，是妖。如果山下有人抬头看，看见一个妖站在山顶上，他们会怎么想？会害怕？会逃跑？还是会叫人来打他？
石把那面竹竿旗从地上捡起来，在身边的石头缝里。旗子在风中猎猎作响，像在向山下的人间宣告：这里有一个妖。
他站起来，面对着山下的平原，深深地吸了一口气。
然后他转过身，背对着人间，开始往回走。
他没有回头。
一次也没有。
回程的路比来时更难走。不是因为路变长了，是因为他的腿变软了。他脑子里一直在转一个念头：山下那些村庄，离这里有多远？如果他走下这座山，穿过那片田野，走到那些房子里，会不会有人收留他？他可以用银子买一块地，盖一间房，开豆腐摊。他可以把老柴接来，把灰姑接来，把泥鳅接来。
然后他想起灰姑的话：“人间不要妖。”
他想起老柴的话：“我这样子走到人堆里，不是被当成妖怪打死，就是被当成怪物展览。”
他想起银角大王的话：“你一个小妖，也配？”
石把那些念头从脑子里赶出去，专注地走脚下的路。碎石、荆棘、陡坡、河沟，一样一样地走回去。走到第二条山梁的时候，他的草鞋磨穿了——右脚那只，鞋底从中间断开，像张开的嘴。他把草鞋脱下来，赤着一只脚走完了剩下的路。
回到洞口的时候，太阳正好在天顶。午时。
甲三站在洞口，手里拿着一棍子。
“迟了。”甲三说。
石看了看太阳。他不知道自己迟了多久，也许一盏茶，也许半炷香。他走了二十里的山路，翻了三座山，赤着一只脚。他迟了。
“明再迟，扣口粮。”甲三说。
石没有辩解。他把竹竿旗回石龛，把铜锣解下来挂好，然后拖着那只磨穿的草鞋和那只光着的脚，走进了洞里。
灰姑在厨房门口等他。
她看见他的脚，嘴唇动了一下，没有说什么。她转身走进厨房，端出一盆温水，放在石面前。石把脚泡进水里，水是温的，烫得他激灵了一下。他的脚底板磨出了好几个水泡，有的已经破了，露出红嫩的肉，沾了水疼得像针扎。
灰姑蹲下来，从怀里掏出一块净的布，沾了温水，一点一点地擦他脚上的泥和血。她的动作很轻，像在擦一件易碎的东西。
石看着她低着的头，看着她灰扑扑的脸上那两道弯弯的眉毛，看着她在灶火光照映下微微泛红的脸颊。
“灰姑，”他说，“我看见人间了。”
灰姑的手停了一下，然后继续擦。
“什么样的？”她问。
“有村子，有田，有河。有人在种地，有人在赶牛。炊烟是蓝的，太阳是金的。”石的声音很轻，像是在说梦话，“很好看。”
灰姑把擦好的脚放在自己的膝盖上，用布包住，轻轻按了按，把水吸。她没有抬头。
“你想去？”她问。
石沉默了一会儿。
“想。”他说，“但我想带着你们一起去。”
灰姑的手又停了一下。这次停了很久。她慢慢抬起头，看着石的眼睛。石的眼睛里有什么东西，灰姑没见过。那不是希望，不是渴望，是一种更实在的东西——是决心。
“石，”灰姑说，“你知道你在说什么吗？带着我们？我们不是人。我们是妖。就算是半妖，也是妖。妖去了人间，没有活路。”
“那就找活路。”
“找不到呢？”
“那就继续找。”
灰姑看着他，看了很久。然后她低下头，把包在石脚上的布解开，站起来，端起那盆脏水，走向洞口。
走到洞口的时候，她停了一下，没有回头。
“石。”
“嗯。”
“那座山，叫望乡台？”
“应该是。”
灰姑沉默了一会儿。
“望乡台，”她说，“望得见乡，回不去。”
她泼了水，水在地上漫开，渗进土里，很快就看不见了。
石坐在厨房门口，看着地上那滩水渍慢慢变淡、消失。他想起老柴说过的话：“我这一辈子，从一个洞到另一个洞，从来没有真正离开过山。”
他在心里对自己说：我不会的。我不会一辈子在洞里。
但他没有说出口。
因为他知道，有些话说出来就不灵了。
那天夜里，石躺在石缝里，睁着眼睛看着黑暗中的洞顶。水珠渗出来，一滴一滴地往下落，落在他的脸上、脖子上、口上。他没有擦。
他在想那座山，山下的平原，平原上的村庄，村庄里的炊烟。
他在想灰姑说的话——“望得见乡，回不去。”
也许她说得对。也许他这辈子都回不去了。也许他开了豆腐摊，人间也不会认他。也许他永远都是妖，永远是边缘人，永远在山上看着人间的炊烟，永远走不进去。
但至少他看见了。
看见过，就忘不掉了。
他闭上眼睛。
明天，他还要去新东线。还要翻山，还要爬坡，还要走过那些荆棘和碎石，还要站在望乡台上，看人间的炊烟。
那是他现在唯一能做的。
看着。
（第一卷 山中岁月 完）