那个月的十五，月亮格外大。
大到莲花洞的洞口被照得亮堂堂的，像是有人在外头点了一盏巨大的灯笼。石从洞里走出来，站在那塊大石头旁边，抬头看了一会儿月亮。月亮又圆又白，上面有暗影，像是一座山，又像是一个人。他想起了小时候他娘说过的话——月亮上住着嫦娥，还有一只玉兔。他问嫦娥吃什么，他娘说，吃桂花。他又问桂花好吃吗，他娘说，没吃过，但闻着香。
他那时候以为，嫦娥是这世上最幸福的人——住在月亮上，不用巡山，不用怕被吃掉，天天闻着桂花香。
后来他长大了，知道那只是一个故事。
“石。”
灰姑从洞里走出来，手里拿着那个小本子和一炭条。她今天洗了脸，脸上的灶灰少了一些，露出一小片本来的肤色——白白的，像豆腐。
“月亮这么大，”灰姑说，“正好算账。”
她在大石头旁边坐下来，把本子摊开在膝盖上。石也坐下来，两个人之间隔了半臂的距离。月光照在本子上，那些炭条写的字看得很清楚。石不识字，但他认得那个“十”字和那个“八”字——那是灰姑教他的。灰姑说，你可以不认别的字，但要认得你自己的银子数。
“十八两，”灰姑指着本子上的第一行，“这是你原来的。”
她又指了指第二行：“这里，我记了第一笔‘损耗’，四钱五分。所以你现在是十八两四钱五分。”
石看着那行弯弯曲曲的字，心里忽然涌上一股说不清的感觉。那不仅仅是一笔银子，是有人愿意帮他，是这黑暗的洞里还有一点点光亮。
“灰姑，你每个月能挤出多少？”
灰姑没有立刻回答。她用炭条在本子边上的空白处画了几个圈，一边画一边说：“厨房每个月的损耗，以前是实报，大概二两左右。现在我打算报四两到五两，多出来的二到三两，分一半给你，另一半留着——万一查起来，账面不能太假。”
她抬起头看着石：“所以每个月，你大约能多得一两到一两五钱。”
石在心里算：一个月一两五钱，一年就是十八两。加上他原来的十八两四钱五分，一年后他就有三十六两四钱五分。超过三十两了。
一年。
他只需要再等一年。
“一年。”石的声音有些发抖。
灰姑点了点头，嘴角微微上扬——那不是笑，是某种介于欣慰和酸涩之间的表情。“一年之后，你就有三十多两了。够开豆腐摊了吧？”
石想说“够了”，但话到嘴边，又咽了回去。他看着天上的月亮，看着月亮边上的那几颗星星，看着远处黑黢黢的山影。一年。三百六十五天。每天巡山十五里，一年就是五千四百七十五里。每天挨甲三的白眼，一年就是三百六十五次。每天提心吊胆地等点卯，一年就是十二次。
他能熬过去吗？
他想起老柴说的那句话——“你要快。”老柴说这句话的时候，眼神里的东西不是催促，是恐惧。老柴恐惧什么？石现在明白了。老柴恐惧的不是死，是来不及。他怕石来不及走。
“灰姑，”石忽然问，“你呢？”
“我什么？”
“你打算怎么办？我走了以后，你呢？”
灰姑低下头，用炭条在本子上无意识地画着圈。画了一个又一个，大的套着小的，小的连着大的，像水面上漾开的波纹。
“我？”她说，声音很轻，“我还没想好。”
“跟我一起走。”石脱口而出。
说完他就后悔了。这句话太冒失了。他不是那个意思。他只是——
灰姑抬起头看着他。月光照在她的脸上，她的眼睛很亮，比月亮还亮。
“你说什么？”她问。
石张了张嘴，想说“我是说你可以跟我一起去人间”，但说出嘴的却是：“我说，你可以跟我一起走。我开豆腐摊，你管账。你识字，会算账，比我强多了。”
灰姑盯着他看了很久。久到石以为她会拒绝，或者会生气。但她没有。她低下头，继续在纸上画圈，画了一会儿，说了一句让石心跳加速的话。
“我考虑考虑。”
不是“好”，不是“不行”，是“考虑考虑”。但石知道，在灰姑的字典里，“考虑考虑”就是“有门”。她从不给人希望，除非她真的有那个意思。
两个人沉默着，坐在月光下。
远处传来猫头鹰的叫声，一声一声，像在数着什么。石在数子。一年，十二个月，三百六十五天。之后，他就不用再数了。
“石哥！灰姑姐！”泥鳅的声音从洞里传出来，打断了两个人的沉默。泥鳅跑出来，手里拿着什么东西，在月光下举起来——是一只草编的蚱蜢，编得很粗糙，腿一长一短，但能看出来是蚱蜢。
“老柴教我编的！”泥鳅得意地说，“你们看，像不像？”
灰姑接过草蚱蜢，看了看，说：“像。就是腿瘸了。”
“瘸了也是蚱蜢！”泥鳅不服气，“它只是打仗受过伤，是英雄蚱蜢！”
石忍不住笑了。灰姑也笑了，笑得用手捂住嘴，像是怕笑声太大了会被谁听见。
泥鳅看见他们两个笑，更得意了，把草蚱蜢放在石的膝盖上，说：“送给你！等你开了豆腐摊，把它挂在摊子上，能招客人！”
石拿起那只瘸腿的草蚱蜢，在月光下端详。草是的，编得松松垮垮，碰一碰就要散架的样子。但他小心翼翼地把它捧在手心里，像是捧着什么贵重的东西。
“好，”他说，“我挂。”
泥鳅心满意足地跑回洞里去了。
月光下又剩下石和灰姑两个人。
“他什么都不知道，”灰姑轻声说，“不知道大王要抓唐僧，不知道孙悟空有多厉害，不知道我们这些人都是炮灰。”
“不知道也好，”石说，“知道了，就跟他头上的那撮毛一样，白了。”
灰姑转头看他。石没有看她，低着头在看那只草蚱蜢。
“石。”
“嗯。”
“你有没有想过，如果走不了怎么办？”
石的手指停了一下。他想过。他当然想过。每一个在黑夜里睡不着的时候，他都在想——如果攒不够银子怎么办？如果走到半路被抓住怎么办？如果逃出去了但人间不要他怎么办？如果豆腐摊开不起来怎么办？
他想过所有的“如果”，但没有一个答案。
“走得了。”他说。
“你怎么知道？”
“我不知道。”石抬起头，看着那轮巨大的月亮，“但我得相信走得了。如果连这个都不信，我就跟洞里那些等死的小妖没有区别了。”
灰姑沉默了很久。然后她合上本子，把炭条别在本子的封皮上，站起来，拍了拍身上的土。
“一年。”她说，“我给你记着。”
她转身往洞里走。走了几步，忽然停下来，没有回头。
“石，你刚才说让我跟你一起走。”
“嗯。”
“那句话，我记住了。”
她走进洞里，消失在黑暗中。
石坐在月光下，手里捧着那只瘸腿的草蚱蜢，耳朵里回响着灰姑最后那句话——“我记住了。”
他不知道她记住的是“跟我一起走”，还是“你管账”。也许都一样。也许不一样。
他把草蚱蜢小心地塞进怀里，贴着口。草硌着他的皮肤，有一点疼，但他没有拿出来。
回到石缝里，老柴已经睡了。泥鳅蜷在老柴旁边，嘴角挂着一丝口水，不知道在做什么好梦。石躺下来，面朝洞壁。洞壁上的青苔在黑暗中发着微光，一闪一闪的，像天上的星星。
一年。三百六十五天。
他闭上眼，在心里画了一张豆腐摊的样子。一张木板搭在两条板凳上，上面摆着白花花的豆腐。旁边站着一个管账的，脸白白的，像豆腐。
他笑了。
在黑暗中，他无声地笑了。
（第七章完）