雨后的白银港贫民区“碎瓶巷”，空气里弥漫着腐水、廉价麦酒和铁锈的混合气味。狭窄的巷道两侧，歪斜的木屋挤得像醉汉的牙齿，晾衣绳横七竖八地挂着打补丁的衣衫，水滴顺着破布边缘落下，在泥泞的地面砸出细小的坑洼。
“漏壶”酒馆的橡木门被推开时，铰链发出垂死般的呻吟。
“他死了。”痞帅说。
他站在酒馆门口，雨水顺着黑色的短发滑进衣领。十九岁的脸上没什么表情，只有眼睛深处沉着某种冰冷的东西，像是沉在河底的石头。
酒馆里稀稀拉拉坐着五六个人。吧台后面，老吉姆正用一块脏得辨不出原色的布擦杯子，听见声音抬起眼皮，又垂下去。
“谁死了？”角落里一个缺了门牙的老头含糊地问，手里的麦酒碗晃了晃。
“小指头。”痞帅走进来，靴子在木地板上留下湿漉漉的脚印。他走到吧台前，从怀里摸出两枚铜星币放在台面上，“黑麦酒。要最烈的那桶。”
老吉姆没动铜星币，只是看着他：“小指头？那个总跟在你们屁股后头、手指细得像竹签的小子？”
“嗯。”
“怎么死的？”
“码头鼠帮的人抢了他今天搬货挣的七个铜星币。”痞帅的声音很平，平得像在说别人的事，“他反抗，被捅了三刀。一刀在肚子，两刀在口。我赶到时，血已经流了。”
酒馆里安静了一瞬。缺门牙老头咂了咂嘴：“七个铜星币……啧。不值当。”
“对码头鼠帮来说值当。”另一个坐在阴影里的中年人开口，声音沙哑，“他们上个月抢了我三枚银鹿币的货款，我老婆的药钱。我去讨，被打断两肋骨。”他掀起衣角，露出肋下青紫色的淤痕，“看，还没好全。”
痞帅转过身，看向说话的人。那是街尾杂货铺的老板汤姆，一个总是佝偻着背、眼睛不敢直视人的老实人。
“你没报城防队？”痞帅问。
汤姆像是听到了什么笑话，嘴角扯出一个难看的弧度：“报城防队？小伙子，你在这条街上活了多少年？城防队的人来了，先收你五个铜星币的‘报案费’，然后问你有没有证据。等你哆哆嗦嗦说出是谁的，他们会点点头，说‘知道了，等着’，然后转头就去码头鼠帮常去的赌场，把你说的话原封不动卖给他们，再收一份钱。最后呢？最后我的肋骨会从两变成四。”
老吉姆终于动了。他弯下腰，从吧台底下抱出一个小木桶，拔掉塞子，浓烈的酒气瞬间弥漫开来。他倒了一碗推到痞帅面前，又把那两枚铜星币扫进抽屉。
“喝吧，算我请。”老吉姆说，“小指头那孩子……上次来我这里，还说要攒钱给他妹妹买双新鞋。他妹妹才八岁，冬天光脚踩在石板上，冻得发紫。”
痞帅端起碗，一饮而尽。液体像烧红的刀子从喉咙一路割到胃里，他却连眼睛都没眨。
“所以就这样了？”他放下碗，目光扫过酒馆里的每个人，“每个月交钱，被打，被抢，看着身边的人一个个死掉，然后继续交钱，继续被打，继续等死？”