天亮了，沈知微站在一个山坡上，看着南方的天际线。
天不一样了。不是灰白色的，是淡蓝色的。
云也不一样了，不再是那种压得低低的、灰蒙蒙的铅块，而是薄薄的、白白的、像撕碎了的棉花，飘在高处。
风也不一样了。从北边吹来的风不再是燥的、割脸的，而是带着一丝气，拂在脸上，凉而不寒。
她看了很久。
念辰趴在她背上，顺着姐姐的目光往前看。“姐姐，天变了。”
“嗯。”
“变好看了。”
沈知微没有说话。她知道这意味着什么。南方近了。不是地图上的“南方”，是真正的、有雨水、有绿意、有活人的南方。
但她也知道，南方在打仗。越往南，越靠近战场。
她深吸一口气，走下山坡。
上午的时候，她路过一片枯死的竹林。竹子全死了，发黄发黑，倒在地上，踩上去咔嚓咔嚓响。
但竹林的边缘，有几新竹——细得像筷子，矮矮的，刚破土不久，顶端带着几片嫩绿的叶子。
沈知微在那几新竹前面蹲下来，看了很久。念辰从她背上探出头来，伸手去摸竹叶。“姐姐，绿的。”
“嗯。”
“好久没看到绿的了。”
沈知微把念辰放下来，让他站在竹子旁边，自己退后几步，看了一会儿。
念辰站在新竹旁边，瘦瘦小小的，和竹子的高度差不多。
他的脸上有了点肉，不像刚从苏家出来时那样瘦得皮包骨。
灵泉水养着他，虽然赶路辛苦，但身体在慢慢好起来。
“姐姐，你在看什么？”
“在看你和竹子。”
“谁高？”
沈知微走过去，比了比。念辰的头顶刚到竹子的第二节。
“竹子高。”念辰说。
“你也会长高的。”
念辰伸出两只手，往上够，够不到竹子的顶端。“长得好慢。”
沈知微把他背起来，继续走。
下午的时候，她在一个山坡上看到了一片村庄。
不是空村，也不是死村。远远地能看到有人在田里活——不是种庄稼，是在挖沟。
几个人在田埂上走动，动作很慢，但确实在动。村里有炊烟，细细的，三五缕，在灰蓝色的天空下显得格外温暖。
沈知微蹲在山坡上，看了很久。
这是她离开苏家以后，第一次看到有人在正常地生活。不是逃难，不是等死，是在活。是在活着。
念辰也看到了。“姐姐，那里有人。”
“嗯。”
“他们在做什么？”
“在挖沟。”
“为什么挖沟？”
沈知微想了想，说：“也许是在修水渠。也许是在挖地窖。不知道。”
念辰看了一会儿，忽然说：“姐姐，我们能不能去那里？”
沈知微沉默了一瞬。她能理解念辰的想法。三岁的孩子，走了三十五天，看到有炊烟的地方，本能地想去。
但她的理智告诉她，不能去。村子里的人不是坏人，但他们看到两个孩子单独出现，会怎么想？
会问父母在哪，会问从哪里来，会问为什么不跟大人一起。她回答不了这些问题。
更糟的是，如果他们动了别的心思——不是恶意，只是“好心”——要把她们留下，或者送去什么地方，她跑不掉。
“不能去。”她说。
“为什么？”
“因为我们要赶路。天快黑了。”
念辰看了看天。太阳还挂在天上，离天黑还早。但他没有追问。他“哦”了一声，趴回姐姐背上。
沈知微绕过那个村庄，从山背后走。
傍晚的时候，她在一个山洞里过夜。
洞不大，像是天然形成的，洞口的石壁上长着青苔——的，但青苔还在，说明这里曾经有过水。
沈知微在洞壁上抠了一点青苔，放在手心里看了看。
念辰凑过来。“姐姐，这是什么？”
“青苔。”
“什么用的？”
“止血。”沈知微说，“把的青苔碾成粉，撒在伤口上，能止血。”
念辰看着那一小撮巴巴的青苔，不太相信。“这么小的东西，能止血？”
“能。”
念辰把那句话记住了。
沈知微生了火，煮了粥。粥里加了腌菜碎和一小勺猪油。
这是她给自己定的规矩：每天至少一顿热饭，不管多累都要做。身体是走路的本钱，不能省。
念辰喝了两碗粥，缩在被子里，看着火光发呆。
“姐姐。”
“嗯。”
“我们走了多久了？”
沈知微想了想。“三十五天。”
念辰不知道三十五天是多久。他只知道很久。“那爹爹等了我们三十五天。”
“嗯。”
“爹爹会不会等烦了？”
沈知微看着弟弟。他的表情很认真，不是在开玩笑。
“不会。”她说，“爹爹不会烦。”
念辰点了点头，把脸埋进被子里。
沈知微坐在火堆边，从空间里取出地图，摊在膝盖上。
她在地图上找到了自己的位置——一个没有名字的山坡，在一条没有名字的小河旁边。
距离凌云关，还有大约三分之二的路程。
三分之二。
她看着那个数字，沉默了很久。
三十五天，走了三分之一。还有七十天，才能走到凌云关。
七十天，两个多月。那时候天更冷了，路更难走了，也许会下雪。但她没有别的选择。
她把地图收起来，熄了火，在念辰身边躺下来。
弟弟在睡梦中感觉到她，翻了个身，把脸埋进她的脖窝，小手攥住她的衣领。
她拍了拍他的背，在黑暗中睁着眼睛。
明天，是第三十六天。
路还长。
但她不怕。
远处，不知道什么地方，传来一声鸟叫。
不是乌鸦，不是猫头鹰，是白天那种声音清脆的鸟。夜里它也叫。
沈知微闭上眼睛。
明天再说。