运动会后，陈游更加沉默了。
脸上的擦伤结了痂，黑红的一块，像一块丑陋的烙印。脚心的伤口也慢慢愈合，但走路时，还是有点跛。同学们看他的眼神，多了几分同情，或者好奇，但很快就移开了。在这个忙着升学、忙着青春的年纪，没人会长时间关注一个来自煤窑村的、沉默孤僻的穷小子。
陈游也不在乎。他像一台上了发条的机器，每天上学，放学，去建筑队搬砖，回家，吃饭，睡觉。话越来越少，眼神越来越空。只有看到挣来的那几张毛票，塞进皮夹子里，听到那轻微的、纸币摩擦的声响时，他眼里才会闪过一丝极淡的、近乎虚无的光。
五月中旬，母亲又咳血了。
这次比上次更厉害。她正在建筑队的灶台前炒菜，忽然一阵剧烈的咳嗽，手里的锅铲“当啷”掉在地上，人往前一栽，差点扑进灶膛里。旁边的帮工赶紧扶住她，只见她脸色煞白，捂着嘴的手缝里，渗出暗红的血。
陈铁山被从拉车的路上叫回来。他赶到建筑队时，母亲已经被人扶到工棚里躺下了，地上扔着一团沾满血的破布，空气里弥漫着血腥和煤灰混合的、令人作呕的味道。
“去医院。”陈铁山脸色铁青，只说了一句话。
这次，母亲没有反对。她连说话的力气都没有了，只是闭着眼，口微弱地起伏。
陈铁山背起母亲，一瘸一拐地往外走。陈游跟在后面，看着父亲佝偻的背影，看着母亲软软垂下的手臂，看着地上那滩刺目的血迹，脑子里一片空白。
镇卫生所的孙大夫看了，直摇头。
“拖得太久了，”他说，“肺上的毛病，怕是严重了。我这儿看不了，赶紧送县医院吧。”
“县医院……”陈铁山声音发，“得多少钱？”
“先准备个三五百吧，检查，住院，开药……少了不够。”
三五百。
陈铁山站在那里，像被雷劈了一样，一动不动。他全身上下掏净，也拿不出五十块。家里所有的钱，加起来，可能连一百都不到。还欠着一屁股债。
陈游看着父亲瞬间垮下去的肩膀，看着他花白的头发在昏暗的灯光下颤抖，看着他死死攥着、却空空如也的拳头，心里那绷了太久的弦，终于，“啪”地一声，断了。
“我去弄钱。”他说。声音很平静，平静得连他自己都惊讶。
陈铁山和孙大夫都看向他。
“你……你去哪儿弄？”陈铁山声音嘶哑。
“你别管。”陈游转身，走出了卫生所。
外面，天已经黑了。镇上的路灯昏黄，把他的影子拉得又长又细，像一随时会折断的枯草。
他没有犹豫，没有停留，径直朝着镇子西头走去。
那里，是刘瘸子的游戏厅，是虎哥的菜市场，是那些“街溜子”聚集的台球厅，是镇上所有“不净”的、来钱快的地方。
他要去那里。去弄钱。用任何方法，任何代价。
母亲还在咳血，父亲已经垮了，哥哥远在县里，除了读书，什么都做不了。
这个家，需要钱，需要很多很多钱，来救命，来续命。
而他，是这个家里，现在唯一还能“动”的人。
他不再去想“净”还是“不净”。那些东西，在母亲的咳血声里，在父亲的绝望眼神里，在沉甸甸的债务面前，轻飘飘的，像个笑话。
他只有十六岁。但他觉得自己已经老了。老得足够看清这个世界的残酷，老得足够下定决心，去走那条他曾经鄙夷、如今却不得不走的，黑暗的捷径。
脚步很快，很稳。脸上的擦伤在夜风里隐隐作痛，脚心的旧伤也在提醒他白天的耻辱。
但这些，都不重要了。
重要的是钱。
是能救母亲命的钱。
是能把这个家从悬崖边拉回来一点点的钱。
他握紧了拳头，指甲再次深深嵌进掌心。这一次，没有疼痛，只有一片麻木的冰冷。
他走进了那片被霓虹灯笼罩的、光怪陆离的街区。
音乐声，叫骂声，台球撞击声，老虎机吐币声……各种嘈杂的声音混在一起，扑面而来，像一张巨大的、喧嚣的网。
陈游站在网中央，看着周围那些沉迷在游戏中、赌局中、虚幻中的人们，看着柜台后数钱的刘瘸子，看着叼着烟、斜眼看人的虎哥小弟。
这个世界，如此陌生，如此肮脏，又如此……真实。
真实得让人作呕，也真实得充满了“机会”。
他深吸一口气，混杂着烟味、汗味和廉价香水的空气，呛得他咳了一声。
然后，他迈开步子，朝着最近的一张台球桌走去。
那里，围着一群“街溜子”，正吵吵嚷嚷地下注。桌边扔着几张皱巴巴的钞票。
陈游走到桌边，看着那个正在瞄准的、穿着花衬衫的年轻人，开口，声音因为紧张而有些发，却异常清晰：
“加我一个。”
花衬衫转过头，眯着眼，上下打量他。看到他洗得发白的衣服，看到他脸上未愈的伤疤，看到他脚上露出脚趾的破布鞋，嘴角咧开一个讥诮的笑。
“你？小子，毛长齐了吗？有钱下注吗？”
陈游没说话。他从口袋里，掏出那个捡来的、空荡荡的皮夹子，又掏出今天在建筑队挣的三块钱，一起拍在台球桌油腻的边缘。
“三块。”他说。
花衬衫愣了一下，随即和同伴们哄笑起来。
“三块？你他妈打发要饭的呢？”
“滚蛋！别在这儿碍事！”
嘲笑声像冰雹一样砸过来。周围的人都看了过来，眼神里带着毫不掩饰的轻蔑和戏谑。
陈游站在那里，脸上辣的。不是害羞，是愤怒，是一种被到绝境、反而彻底豁出去的愤怒。
他盯着花衬衫，一字一句地说：“三块，赌一局。我输了，钱归你。我赢了，你输我三十。”
“三十？”花衬衫像是听到了天大的笑话，“你他妈知道三十块能买多少东西吗？就你这穷酸样，也配？”
“敢不敢赌？”陈游不退不让，眼神直直地盯着他，“就赌最简单，谁进的球多。一局定输赢。”
花衬衫收起了笑容。他重新打量陈游，眼神里多了点别的什么。也许是好奇，也许是觉得有趣，也许是看他像个走投无路的疯子。
“行啊，”花衬衫拿起巧粉，慢悠悠地擦着球杆头，“陪你玩玩。不过，小子，输了可别哭鼻子。三块钱，够你买双新鞋了吧？可惜，马上就是我的了。”
周围又是一阵哄笑。
陈游没笑。他拿起旁边一没人用的旧球杆，杆头已经磨秃了，杆身也有裂痕。他握在手里，很沉，很凉。
他走到球桌另一边，看着桌上散乱的花色球和全色球，看着那颗白色的母球。
他不会打台球。一次都没打过。他只知道，要把球打进洞。
但他看过别人打。在建筑队休息时，工头们有时会在工棚里摆个简易台子玩，他蹲在一边看过。看他们怎么瞄准，怎么发力，怎么走位。
他看得仔细，但从未实践过。
现在，他要用这三块钱，用母亲救命的希望，来赌这人生第一次实践。
他的手心在出汗。心脏在腔里狂跳，撞得肋骨生疼。但他脸上没什么表情，只是微微弯下腰，学着记忆中那些人的样子，架起手，瞄准一颗离底袋不远的花色球。
周围安静下来。所有人都看着他，像在看一场滑稽的表演。
花衬衫抱着胳膊，脸上挂着看好戏的笑。
陈游深吸一口气，屏住呼吸，手臂后拉，然后，猛地向前一送——
“砰！”
球杆击中了母球，但偏了。母球歪歪斜斜地撞向目标球，目标球在袋口弹了一下，没进，滚到了一边。
“切——”周围响起一片嘘声。
花衬衫笑得更大声了：“就这？小子，回家吃去吧！”
陈游没理会。他直起身，看着那颗滚开的花色球，又看了看台面。手还在微微发抖，但心跳，却奇异地平复了一些。
原来，不过如此。
输了，也不过是输掉三块钱，和一点可怜的自尊。
而他的自尊，早在今天下午摔倒在终点线前时，就已经碎了一地了。
他重新弯下腰，再次瞄准。这次，他瞄准的是一颗贴库的、很难打的全色球。
“喂，小子，那颗球……”有人想提醒他，那几乎不可能进。
陈游没听。他眼里只有那颗球，只有球和袋口之间，那条虚幻的直线。
他再次出杆。
“砰！”
母球划出一道诡异的弧线，撞上了库边，反弹回来，以一个不可思议的角度，轻轻蹭到了那颗贴库的全色球。
球动了。缓缓地，沿着库边，滚了半尺，然后，在所有人难以置信的目光中，“噗”一声，掉进了中袋。
进了。
周围瞬间安静了。连花衬衫脸上的笑容都僵住了。
陈游直起身，看着那颗消失的球，又看看自己手里的旧球杆。刚才那一杆，是蒙的。他自己都不知道怎么打进去的。
但，进了就是进了。
运气？还是别的什么？
他不知道。他也不需要知道。他只知道，他有机会了。
接下来的时间，陈游完全凭借着一股蛮劲和一种近乎本能的直觉在打。他不会走位，不会防守，只会瞄准，发力。进不了的时候多，但偶尔，也能蒙进一颗。
花衬衫起初还漫不经心，但随着陈游又蒙进了两颗球，他的脸色开始变了。他认真起来，拿出真本事，一杆接一杆，球进得又快又准。
比分很快拉开。陈游只进了三颗，花衬衫已经清了半台。
结局似乎已定。
最后一颗黑8就在袋口。花衬衫只需要轻轻一推。他拿起巧粉，慢条斯理地擦着杆头，看向陈游，眼神里满是戏谑和怜悯。
“小子，三块钱，拿来吧。”
陈游没说话。他盯着那颗黑8，盯着袋口，盯着花衬衫志在必得的脸。
他知道，自己要输了。输掉三块钱，输掉今晚唯一的希望，输掉可能救母亲的机会。
一股热血，猛地冲上头顶。
就在花衬衫弯腰，准备击球的前一瞬，陈游忽然开口：
“等等。”
花衬衫动作一顿，皱眉看他：“怎么？想赖账？”
“加注。”陈游说，声音因为激动而有些发颤，但异常清晰，“我输了，这三块归你，我……我再给你打一个月白工，搬砖，和泥，什么都行。你赢了，除了三十块，我人也归你使唤。”
周围响起一片吸气声。一个月白工，那可是差不多一百块钱！这小子疯了？
花衬衫眯起眼，重新打量陈游。这次，他看得更仔细，像在评估一件货物的价值。
“一个月白工？”他笑了，笑容里带着残忍的兴趣，“小子，你值这个价吗？”
“值不值，你说了算。”陈游迎着他的目光，毫不退缩，“但我说话算话。”
花衬衫盯着他看了几秒，忽然把球杆往桌上一扔。
“行，”他说，“有意思。这注，我加了。不过，规矩得改改。”
他走到陈游面前，凑近，压低声音，带着烟味的热气喷在陈游脸上：
“这最后一颗球，你来打。打进，三十块你拿走。打不进……”他顿了顿，声音更冷，“不止一个月白工。以后在这镇上，我让你什么，你就得什么。敢说个不字，我打断你另一条腿，让你跟你爹一样，当个瘸子。”
他指了指陈游脸上未愈的伤疤：“就像这样，留点记号。”
裸的威胁。周围的小弟们都哄笑起来，眼神不善。
陈游的心脏，像是被一只冰冷的手攥紧了，几乎停止跳动。他看着花衬衫近在咫尺的、带着狞笑的脸，看着周围那些不怀好意的目光，看着台面上那颗决定命运的黑8。
他知道，自己踏进了一个更深的泥潭。这一步走出去，可能就再也回不了头了。
他想起了母亲咳血的样子，想起了父亲绝望的眼神，想起了哥哥在信纸背面的那些字。
想起了那双磨穿的、让他摔倒在终点线前的布鞋。
他还有什么可失去的？
尊严？早就没了。
前途？一片黑暗。
净？那只是个笑话。
他只剩下这条命，和心里那点快要熄灭的、不甘的火。
他闭上眼，深吸一口气。再睁开时，眼里只剩下冰冷的决绝。
“好。”他说。
他走到球桌边，拿起那旧球杆。杆身冰凉，但他的手，却滚烫。
他弯下腰，架起手势。这一次，他没有看那颗黑8，也没有看袋口。他看向的，是球桌对面，花衬衫那张写满戏谑和残忍的脸。
然后，他出杆。
没有瞄准，没有技巧，只是用尽全力，将球杆狠狠捅向母球！
“砰——！！！”
一声巨响。母球像炮弹一样飞射出去，狠狠撞在黑8上！黑8被巨大的力量撞得弹起，砸在库边上，又反弹回来，在袋口剧烈地跳动了几下，然后，在所有人目瞪口呆的注视下——
“噗通。”
掉进了底袋。
进了。
以一种粗暴的、毫无美感的、完全违背台球规则的方式，进了。
球桌上，母球还在疯狂地旋转，撞得其他球哗啦作响。
台球厅里，死一般的寂静。
所有人都看着那颗消失的黑8，又看看保持着出杆姿势、微微喘息的陈游，再看看脸色瞬间阴沉下来的花衬衫。
陈游慢慢直起身，放下球杆。他的手在抖，但声音很稳：
“三十块。”
花衬衫盯着他，眼神像毒蛇一样阴冷。他没说话，只是从口袋里掏出一叠钱，抽出三张十块的，扔在台球桌上。
钞票散开，落在绿色的绒布上，很新，很扎眼。
陈游走过去，一张一张捡起来。纸币的触感光滑，带着油墨的味道。三十块。比他搬十天砖还多。
他把钱，和自己那三块一起，小心地放进那个捡来的皮夹子里。人造革的皮夹，第一次被钞票塞得微微鼓起。
他拉好拉链，把皮夹子紧紧攥在手里，然后，转身，朝着门口走去。
“站住。”花衬衫的声音在身后响起，冰冷，带着怒气。
陈游脚步没停。
“我让你站住！”花衬衫提高了声音，几个小弟立刻围了上来，堵住了门口。
陈游转过身，看着花衬衫：“球我打进了，钱我拿了。还有事？”
花衬衫走到他面前，上下打量他，眼神复杂，有恼怒，有探究，还有一丝说不清道不明的兴趣。
“小子，有点意思。”他扯了扯嘴角，“叫什么名字？”
“陈游。”
“煤窑村的？”
“是。”
“家里穷得揭不开锅了？”
陈游没回答，只是攥紧了皮夹子。
花衬衫笑了，这次笑容里少了点残忍，多了点玩味。“行，陈游是吧？我记住了。今天你运气好。不过，”他凑近一步，压低声音，“这镇上，靠运气吃饭，长不了。下次，可没这么好的运气了。”
陈游看着他，没说话。
“滚吧。”花衬衫挥挥手，小弟们让开了路。
陈游转身，大步走出了台球厅。
门外，夜风一吹，他才发现自己后背全是冷汗，衣服都湿透了。手还在抖，心脏狂跳不止，像要跳出腔。
他成功了。他弄到了三十块。加上之前攒的，有将近四十了。虽然离三五百还差得远，但至少，是个开始。
他紧紧攥着那个鼓起来的皮夹子，像是攥着母亲的一线生机，也像是攥着自己刚刚迈出的、通往未知深渊的第一步。
他知道，从今晚起，有些事情，不一样了。
他回头，看了一眼台球厅闪烁的霓虹招牌。那光芒，红的，绿的，黄的，依旧俗艳，依旧冰冷。
但这一次，他不再觉得那光是嘲讽，是诱惑。
他觉得，那像是一双眼睛。一双隐藏在黑暗里，冷漠地注视着这个镇子，注视着像他这样挣扎求生的人，等待着猎物自己送上门来的，野兽的眼睛。
而他，刚刚在野兽的注视下，偷走了一块肉。
虽然小，虽然危险。
但，他偷到了。
他转过身，不再看那招牌，朝着卫生所的方向，快步走去。
脚步还有些虚浮，但很坚定。
夜色深沉，将他单薄的身影，渐渐吞没。
煤窑村的少年，在十六岁这年春天，用一个粗暴的、赌博式的进球，为自己，也为这个濒临破碎的家，撞开了一道充满危险、却也透着诡异“希望”的——
裂隙。