黄昏时分，陈游回到了家。
母亲已经起来了，坐在院里的小凳上，慢慢择菜。她脸色还是苍白，但精神似乎好了一些。看见陈游，她笑了笑：“回来了？饭马上好。”
陈游“嗯”了一声，走过去，蹲在母亲身边，帮她择菜。
“下午……去哪儿了？”母亲问，声音很轻。
“没去哪，随便转转。”
母亲看了他一眼，没再问。她了解自己的儿子，知道他心里藏着事，但他不说，她就不。
陈游择着菜，忽然开口：“妈，孙大夫说，有一种药，治咳嗽好。十二块一瓶。”
母亲的手顿了顿，然后继续择菜：“嗯，听说了。太贵，吃不起。我吃甘草片就行。”
“我买。”陈游说。
母亲转过头，看着他，眼神复杂：“你哪来的钱？”
陈游没看母亲，低头看着手里的菜叶，声音平静：“我能挣。”
“怎么挣？”
“你别管。”陈游站起来，把择好的菜放进盆里，“反正，我能挣来。”
母亲还想说什么，陈铁山拉着板车回来了。今天他拉了三趟，累得几乎虚脱，一进门就瘫坐在门槛上，大口喘气。
陈游走过去，给父亲倒了碗水。
陈铁山接过，一口气喝完，抹了把嘴，从怀里掏出今天的工钱：六块。皱巴巴的三张两元纸币。
“今天路好走，多拉了一趟。”他说，声音里带着疲惫的满足。
陈游看着那六块钱，又看看父亲被汗水浸透、沾满煤灰的衣裳，看看他裤腿上磨破的洞，看看他因为用力而微微颤抖的、骨节粗大的手。
六块钱。父亲用一条瘸腿，用一整天的挣扎和疼痛，换来的六块钱。
只够买半瓶药。
他心里的那股黑暗，又翻涌起来，带着灼热的、近乎毁灭的冲动。
他转身，走进了屋里。
晚上，陈游躺在床上，睁着眼，看着黑漆漆的屋顶。
窗外，月光很淡，透过窗户纸，在地上投下模糊的光斑。远处，运煤车的声音隐约传来，像这个村庄沉重而缓慢的呼吸。
他想起白天在游戏厅，刘瘸子数钱的样子。想起菜市场里，虎哥收“管理费”时嚣张的嘴脸。想起镇上那些穿着体面、谈笑风生的“城里人”。
他们都有钱。他们的钱，来得似乎都很容易。
为什么？
凭什么？
就因为他们生在好地方？因为他们有关系？因为他们够狠？还是因为……他们懂得那些“不净”的来钱路子？
陈游翻了个身，手摸到了枕头下那个捡来的皮夹子。人造革的触感冰凉。
他把它拿出来，在黑暗里摩挲。空荡荡的，轻飘飘的，像一个讽刺。
但他忽然想起，捡到这个皮夹子时，里面虽然没钱，却有一张照片。照片上的女孩，在县一中的校门口，笑得那么净，那么明亮。
那个世界，是存在的。净，明亮，充满希望。
可那个世界，离他太远了。远得像天上的星星，看得见，摸不着。
他要活下去，要让父母活下去，要让哥哥读下去，就不能只看着星星。
他得先踩进泥里。
黑暗中，陈游的眼睛，慢慢亮了起来。那是一种冰冷的、坚定的、近乎偏执的光。
他想起了很多事情。想起小时候，在村小学，那些大孩子是怎么用一枚硬币，决定同学是不是要钻桌子。想起那些有钱的孩子，是怎么随手给出他从未见过的巧克力。想起刘瘸子是怎么用一枚游戏币，就轻易拿走了他仅有的三毛钱，和他那点可笑的希望。
这个世界，好像一直在用某种“游戏”的规则，来决定谁输谁赢，谁穷谁富。
而他，总是输的那一个。
为什么？
因为他不懂得规则？因为他没有筹码？还是因为……他太“净”了？
净，在这个吃人的世界里，是最没用的东西。
他坐起身，穿上衣服，轻手轻脚地下了床，走到窗边。
月光下，父亲的板车静静停在墙角，车把泛着清冷的光。远处，母亲的咳嗽声又隐约传来，压抑而痛苦，像钝刀子，一下下割着他的心。
他不能再等了。
他推开房门，走到院子里。夜风很凉，吹在脸上，让他发热的头脑稍微清醒了一些。
他走到墙边，拿起那把父亲用来撬车的扁担，握在手里。扁担很沉，很硬，木头纹理粗糙，硌着手心。
他提着扁担，走出了院子。
他没有朝着镇子的方向去。那个热闹的、繁华的、却将他拒之门外的世界，暂时不属于他。
他朝着村子的深处走去，走向那些更黑暗、更偏僻的角落。
那里，是煤窑村的另一面。是煤渣堆成的小山，是废弃的矿坑，是那些连拉板车的人都懒得去的、最脏最乱的地方。
但那里，或许有“机会”。
陈游不知道具体要做什么。但他知道，他必须开始“寻找”了。寻找任何能让他快速弄到钱的办法，不管那办法是什么，不管要付出什么代价。
月光把他的影子拉得很长，在坑洼的土路上摇曳。他走得很慢，但很稳，扁担拖在地上，发出“沙沙”的声响。
他不再是一个被命运随意摆布的孩子了。
从今夜起，他要自己拿起“扁担”，去撬动那辆叫做“人生”的、沉重无比的车。
哪怕撬起来的，是更深的黑暗。
他也认了。