沈清来的那天，又是一个大晴天。
李承远照例在工坊里忙活，叮叮当当的打铁声震得人耳朵发麻。小顺子从外面跑进来，气喘吁吁的，脸上的表情像是见了鬼。
“李哥！李哥！来了！来了！”
“谁来了？”李承远头都没抬，手里的锤子继续砸。
“沈先生的女儿！到门口了！”
李承远的锤子顿了一下。他直起腰，擦了擦额头上的汗，看着小顺子那张兴奋得发红的脸，忽然觉得有点紧张。
“来了就来了，你激动什么？”
“我……我帮你看看啊！”小顺子嘿嘿笑着，“你不是说没见过吗？我去帮你看看长什么样！”
“滚。”
小顺子没滚，反而跟在他后面，像条尾巴似的。
李承远走出工坊大门，看见一辆马车停在门口。马车比沈炼那辆新多了，车棚是青色的绸布，帘子绣着几朵兰花，车轮上还刷着漆，一看就不是普通人家用的。
车帘掀开，一个姑娘从里面钻出来。
李承远的第一反应是——这姑娘不像沈炼。
沈炼瘦高，面容清瘦，三缕长须，看起来像个落拓书生。这姑娘却白白净净的，圆圆的脸，一双眼睛又大又亮，像两颗黑葡萄。她穿着一件淡青色的棉袄，外面罩着一件月白色的比甲，头上挽着一个简单的髻，着一银簪，看起来利利落落的。
她跳下马车，拍了拍裙子上的灰，抬起头，看见了李承远。
两个人对视了一瞬。
“你就是李承远？”姑娘开口了，声音清脆，像炒豆子似的，带着一股子不服输的劲儿。
“我是。你是沈清？”
“不然呢？”沈清歪着头看着他，“你以为是谁？钱广的女儿？”
李承远愣了一下，然后笑了。
“你怎么知道钱广？”
“我爹信里写的。”沈清从袖子里抽出一封信，在他面前晃了晃，“他说你得罪了钱广，让我小心点，别被那个胖子盯上。”
“你爹还说什么了？”
“还说你是他见过的最有本事的人。”沈清把信收回去，上下打量了他一眼，眼神里带着一丝审视，“不过我看着，也就那样。”
小顺子在旁边“噗嗤”一声笑了出来。
李承远回头瞪了他一眼，小顺子赶紧捂住嘴。
“先进来吧。”李承远侧身让开，“外面冷。”
沈清也不客气，提着裙角跨过门槛，大步流星地走了进去。她走路的样子不像个大家闺秀，倒像个走惯了野路的村姑，每一步都踩得稳稳当当，带着一股子利落劲儿。
李承远跟在后面，看着她东张西望的样子，忽然想起沈炼说的话——“她看起来什么都行，其实心里比谁都脆弱。”
他暂时还没看出脆弱在哪儿。
沈清在工坊里转了一圈，看了炉子、看了铁料、看了半成品的炮身，最后停在李承远的工位前面，看着桌上那一摞图纸。
“这是你画的？”
“对。”
沈清拿起一张图纸，看了好一会儿。
“这画的是什么？”
“佛郎机炮的剖面图。”
“剖面？”沈清皱起眉头，“什么意思？”
“就是把炮从中间切开，看里面的结构。”
沈清盯着那张图看了又看，然后抬起头，用一种奇怪的眼神看着李承远。
“你怎么知道里面的结构？你又没切开过。”
李承远张了张嘴，一时不知道该怎么回答。总不能说“因为我在现代学过机械制图”吧。
“我……猜的。”
“猜的？”沈清挑了挑眉，“你猜得这么准？”
“我爹留下的手稿里有。”
“哦。”沈清点了点头，没再追问，把图纸放回桌上。
她在工坊里又转了一圈，然后走到李承远面前，站定。
“我住哪儿？”
李承远指了指院子东边的一排房子。
“那边有一间空房，我让人收拾过了。被褥是新买的，炭火也备好了。”
“就一间？”
“就一间。”
“那你住哪儿？”
“我住工坊里。”
沈清看着他，眼神里多了一些东西——不是感动，是一种说不清的复杂。
“你住工坊里，谁给我做饭？”
李承远：“……”
“我爹说让我帮你打理事务，不是让我来当大小姐的。”沈清把袖子挽起来，露出一截白生生的小臂，“饭我自己做，衣服我自己洗，不用你管。但你要给我一个灶台，一口锅，还有柴米油盐。”
“伙房里有。”
“那是你们的伙房。我要自己的。”
李承远想了想，觉得她说得有道理。一个姑娘家，跟一群大老爷们儿挤在一个伙房里吃饭，确实不方便。
“行。明天我让人在你房子旁边搭个小灶。”
“不用明天。”沈清转身就往外走，“现在就去。你跟我一起。”
“我？”
“对。你说了算，你不去，谁敢给我搭？”
李承远看着她的背影，忽然觉得这个女人比他想象的要厉害得多。
不是那种泼辣，是一种天生的、骨子里的掌控力。她知道自己要什么，也知道怎么得到。
他忽然有点理解沈炼为什么要把女儿送到他这儿来了。
不是因为她需要保护，而是因为她能保护自己。
而且，她还能保护别人。
沈清来的第三天，工坊里就出了件大事。
一个工匠在搬运铁料的时候，被一块滑落的铁料砸伤了脚。疼得嗷嗷叫，脚趾头都变形了，血从鞋里渗出来，把地都染红了一片。
工匠们围了一圈，七嘴八舌地出主意，有的说用土敷，有的说用酒洗，有的说把脚趾头掰正了就行。但没有一个人敢动手。
沈清不知道什么时候挤进了人群。她蹲下来，看了看那只受伤的脚，然后站起来，对周围的人说：“都让开，别围着。空气不流通，对伤口不好。”
没人听懂什么叫“空气不流通”，但她的语气不容置疑，工匠们自动让出了一条路。
“去烧一锅热水。”她对小顺子说，“再拿一块净的布，还有酒，烈一点的。”
小顺子看了看李承远。李承远点了点头，小顺子撒腿就跑。
沈清从怀里掏出一块手帕，叠成方块，按在伤口上止血。她的动作又快又稳，不像是在处理伤口，倒像是在做一件做了无数遍的熟练活。
“你学过医？”李承远蹲在她旁边。
“我爹教过我。”沈清头都没抬，“他在保安州的时候，经常给人看病。我跟着他，学了一些。”
“你爹还会看病？”
“他会的东西多了。”沈清的语气里带着一丝骄傲，“你以为他只会写文章？他连马都会接生。”
李承远：“……”
热水端来了。沈清用布蘸着热水，把伤口周围的污血擦净，然后用酒冲洗伤口。那个工匠疼得直抽气，但咬着牙没叫出来。
“忍着点。”沈清说，“骨头没断，但错位了。我要把它掰回去。”
工匠的脸一下子白了。
沈清不等他反应，双手握住他的脚，一推一拉，“咔”的一声轻响，错位的骨头归了位。工匠闷哼一声，额头上的汗珠像豆子一样滚下来。
沈清用净的布把脚包扎好，站起来，拍了拍手。
“好了。养半个月，别下地。”
工匠看着她，眼睛里全是感激。
“谢……谢谢沈姑娘。”
“别谢我。”沈清把手帕收起来，“谢李主事。是他让你烧热水的。”
工匠又看向李承远。李承远张了张嘴，想说“跟我有什么关系”，但看到沈清嘴角那一丝若有若无的笑意，忽然明白了——她是在帮他收买人心。
这个姑娘，比他想象的聪明得多。
当天晚上，李承远去找沈清。
她住的那间房子门口已经搭好了一个小灶台，灶台上坐着一口新锅，锅里煮着粥，咕嘟咕嘟地冒着泡。沈清坐在灶台旁边，手里拿着一本书，借着火光在看。
“什么书？”李承远走过去。
“你画的那些图纸。”沈清把书举起来给他看——是她自己装订的，把李承远那些零零散散的图纸按顺序订在了一起，还加了一个封面，封面上写着四个字：“火器图说”。
字写得很好看，比沈炼的还好看。
“你整理过了？”李承远接过来，翻了翻。图纸按类别分好了——炮身、药室、火门、炮架，每一类都有标签，一目了然。
“你那堆纸乱七八糟的，我看不下去。”沈清用勺子搅了搅锅里的粥，“顺手帮你理了理。”
“谢谢。”
“别谢我。你要是真想谢，明天教我画图。”
“你要学画图？”
“对。”沈清抬起头看着他，“我爹说，你的方法跟别人不一样。我想学。”
李承远想了想，点了点头。
“好。明天开始，我教你。”
沈清笑了。那笑容不像之前那种带着刺的笑，是真正的、发自内心的笑。
火光映在她脸上，把她的眼睛照得亮晶晶的，像是两颗星星。
李承远忽然觉得，这个姑娘长得确实挺好看的。
但这个念头只在他脑子里停留了一秒，就被他自己掐灭了。
不行。这是沈炼的女儿。沈炼托付给他的，不是让他动歪心思的。
“粥好了。”沈清盛了一碗递给他，“尝尝。”
李承远接过碗，喝了一口。粥很稠，米香浓郁，里面还加了红枣和枸杞，甜丝丝的。
“好喝。”
“那当然。”沈清自己也盛了一碗，在他对面坐下来，“我娘说过，一个女人要是连粥都煮不好，就不配嫁人。”
“你娘说的？”
“嗯。”沈清低下头，喝了一口粥，“可惜她走得太早了，没来得及教我别的。”
李承远没有接话。
他想起沈炼说的话——“她从小没了娘，我这些年又忙，没怎么管她。”
他看着沈清低下去的头，看着她睫毛上沾着的一丝雾气，忽然觉得鼻子有点酸。
“沈清。”他说。
“嗯？”
“你爹说，你脾气倔。”
“我爹说的没错。”
“他还说，你看起来什么都行，其实心里比谁都脆弱。”
沈清的手顿了一下。她抬起头，看着李承远，眼神里有一种说不清的东西。
“他还说什么了？”
“他还说，”李承远看着她的眼睛，“让我别跟你一般见识。”
沈清愣了一下，然后笑了。
那笑容里有一丝苦涩，一丝无奈，还有一丝说不清的温暖。
“我爹这个人，”她说，“什么都好，就是太啰嗦。”
李承远也笑了。
两个人坐在灶台旁边，喝着粥，看着炉火，谁也没有再说话。
雪又开始下了，一片一片的，从天上飘下来，落在屋顶上、落在院子里、落在他们肩头。
沈清伸出手，接住一片雪花，看着它在手心里慢慢融化。
“李承远。”她说。
“嗯？”
“你说，我爹能回来吗？”
李承远沉默了一会儿。
“能。”他说，“一定会。”
沈清看着手心里的水渍，轻轻地点了点头。
雪花还在下，越下越大，把整个院子都铺成了一片白。
远处传来打更的声音，一慢两快，三更天了。