他还发现，这空间并不听从他意念的指挥，想做什么都得自己动手，搬东西、走路，一步也省不了。
要从里面带东西出来，同样得亲手拿着，并非动动念头就能变出来。
“往后子能不能好起来，全指望这儿了。”
他低声自语，“就叫它‘福地洞天’吧。”
弄明白进出方法后，何宇柱朝广场边那座宫殿走去。
这洞天处处透着传说里修行之地的气息，若是殿中真藏着什么长生秘法……他脚步不由得加快了些。
何宇柱沿着石板路往前走时，脸上的神情忽明忽暗。
若是此时有人
宫殿的门敞开着，上方悬着一块空白的匾。
踏进殿内，四壁空旷，唯有 ** 立着一方莹白的石台。
何宇柱站住了，喉咙里滚出一声短促的叹息。
那些关于长生、关于永恒的幻想，在这一刻碎得无声无息。
他拖着脚步挪到石台边，身子一沉坐了上去。
就在后背触到冰凉表面的刹那，某种变化发生了。
不是声音，也不是光，而是颅骨内侧忽然涌起的清明，像闷热的夏夜陡然推开一扇窗。
何宇柱猛地弹起来，弯下腰仔细打量这块石头。
指尖拂过处，温润里透着沁骨的凉。
“该不会是……那种助人悟道的石头？”
他喃喃道，声音在空旷的大殿里显得很轻，“可我没有修炼的法门啊。”
双手扣住石台边缘，他试着发力。
无论怎样咬牙，怎样变换姿势，那方白石纹丝不动，仿佛生了。
果然，凡人的力气在这里毫无用处。
他又坐了回去。
这一次，他试着去想些别的——比如切菜。
刀刃落在砧板上的节奏，萝卜片该有的厚度，翻炒时手腕该用的巧劲。
那些原本模糊的细节，此刻竟异常鲜明地浮现出来，连过去未曾察觉的疏漏都清晰可辨。
即便没有这块石头，凭记忆里的手艺，混个厨师的饭碗应当不难；有了它，或许能走得更远些。
1946年。
他默默推算着。
这副身子原主只念到小学四年级，不是读书的料，辍学后便跟着父亲学厨。
如今因一场高烧，暂时没去厂里练手，每只是在家对着菜蔬练习刀工。
距离新龙国成立，还有不到三年。
风从殿外吹进来，带着枯叶摩擦地面的沙沙声。
接下来会怎样？货币将变得不值钱，好在北平会是和平易主，只要不胡乱走动，大抵安全。
然后呢？一场战争，对手是隔海的那个大国。
再然后，公私合营会逐步推行，从五三年开始，到五六年彻底完成。
接着是那段物资紧缺的岁月，粮票、布票、各种票据将渗入生活的缝隙。
他有那片特殊的空间，度过难关或许不难，难的是如何不引人注目。
若被察觉，扣上一顶帽子，麻烦就大了。
再往后，一场持续十年的浪。
他仔细想了想，自家既无田产也无商铺，应当波及不深。
等这一切都过去，等到国门重新打开，那时他也才四十出头。
路还长。
他轻轻吐出一口气。
石台的凉意透过衣料渗进来，殿外的天光不知不觉斜了几分。
寒意透过单薄的衣衫刺进皮肤时，何宇柱才从那个温暖的地方回来。
屋里比外头好不了多少，他打了个颤，急忙把棉袄棉裤裹上身。
被窝还留着一点热气，但他没再躺回去。
柜子被翻得吱呀作响。
花椒的气味先散出来，接着是辣椒的呛，生姜的辛，还有大蒜那股冲劲儿。
土豆沾着泥，黄豆和花生装在旧布袋里。
他每样拣了些，握在手里，又拎起墙角的铁锹。
眼前一晃，冷气骤然消失。
他站在了宫殿前的石阶上，远处是那片寂静的湖。
身上厚重的衣物成了累赘，他三两下扯掉，随手丢在台阶旁。
光着的脚踩在微凉的地面上，他朝着山脚与湖水相接的那片空地跑去。
风掠过耳边，带着空旷之地的回响。
他停在水边，湖水清得能看见底下光滑的石头，云影沉在水底，一动不动。
太静了，静得不像个能活命的地方。
他抬头望向北面，一道银亮的细线从山间垂下，那是水源。
湖面宽阔，对岸的树林看起来只是模糊的绿影。
南边有隐约的水声传来，他知道那里有道落差，水跌下去，又汇成另一处小潭，再蜿蜒流走。
得种点东西。
这个念头扎了。
光靠两只手，能翻多少地？他想起那些故事里的人物，动动念头就万物生长，心里不是滋味。
可故事终究是故事。
他蹲下身，用铁锹尖划开脚下的土。
土质松软，带着气。
多年生的才行。
他盘算着。
山上种树，茶油树或者果树。
靠近水的地方开垦，种粮食。
剩下的地方全撒上草籽，以后或许能养些牲口。
湖里也得有活物，等天气暖些，去外头的河里弄些小鱼苗来。
他不再想了，开始动手。
铁锹挖下去，翻开湿润的泥土。
他带来的那些种子和块茎被小心地埋进不同的土坑里。
手指碰到冰凉的土豆时，他停顿了一下，然后更用力地盖上土。
活儿到一半，他直起身，望向这片属于自己的空旷天地。
没有颜色，没有声响，只有他一个人，和手里这把沉甸甸的铁锹。
他抹了把额头上并不存在的汗，深吸了一口气。
冷冽的空气灌进肺里。
还得继续。
他弯下腰，重复着挖掘与覆盖的动作。
远处，瀑布的水声隐隐约约，像是给这片寂静打着节拍。
何宇柱将三种椒的种子各取了十粒。
这些调味料无需太多，他很快便把它们埋进土里。
接着他找到另一片空地，揉碎辣椒，取出籽粒，每隔一米埋下一颗。
铁锹起落间，汗水顺着脖颈往下淌。
轮到黄豆时，他索性偷懒，每隔十米才丢一粒——这样成熟后不必收割，任其自然繁衍便是。
全部种完，他跳进湖中洗去汗渍。
洞天里的温度约莫三十二度，不知是否随外界四季更迭。
这念头让他忽然一怔：油茶树本该长在南方，若此地也有寒冬，恐怕活不成。
水珠从皮肤上滚落，他晾身子，穿好衣物离开洞天。
土壤本就湿润，无需浇水，只等种子破土。
回到家中，屋外寒风刺骨，屋里却静得发闷。
这具身体的原主因高烧丧命，才让他得以进入。
想到这儿，他记起一件事——该练八段锦了。
前世他在短视频平台消磨许多时光，除了看舞蹈片段，也关注过几位武术主播。
真功夫没学会，但那套养生 ** 倒记得清楚。
他再次踏入洞天，走向那座被他称作“无极殿”
的宫殿。
殿内空旷，他站定，依照记忆里的顺序动了起来。
双臂向上仿佛托举苍穹，左右舒展如同拉弓射雕，单手上举调理脾胃，转头回望舒缓肩颈，摇摆腰身平息心火，俯身触足稳固肾气，握拳瞪目积蓄力量，最后轻轻颠动全身。
一遍结束，他立刻坐上悟道石回顾方才的动作。
在石头的辅助下，每一处僵硬、每一次呼吸的错漏都清晰浮现。
他起身又练，练完再坐上去反思。
如此重复三次，他才离开洞天。
家里的座钟指向一点零五分。
午后寂静，他把早上剩的饭菜热了热，吃完便躺上床，很快沉入睡眠。
门外的嘈杂声钻进耳朵时，何宇柱醒了。
他侧耳分辨，是邻居们下工的动静。
不能再躺着了。
记忆提醒他，这身体的父亲何大清，很快就要推门进来。
怎么面对？他还没想好。
还有个两岁多的妹妹，叫雨水，白天被父亲带去轧钢厂了。
衣服刚套上身，门轴就响了。
一个男人抱着个小女孩走进来，眉眼间让何宇柱想起某位演员。
不用细看，那孩子准是雨水。
“柱子，烧退了？身上舒坦点没？”
“嗯，不烫了，估摸着没事了。
晚上吃什么？”
“把带回来的两盒菜热热。
先去熬锅玉米糊。”
何宇柱接过饭盒。
煤炉子生起火，蓝幽幽的火苗舔着锅底。
趁着熬糊糊的工夫，他掀开饭盒盖：一盒土豆丝，一盒白菜，酸辣气直冲鼻子；另一盒装着几个黄褐色的窝头。
两样菜里，肯定有一份是留到明天的——这家的习惯，他一直记得。
闻着不像大锅的味儿，该是父亲在灶上亲手炒的。
堂屋里，何大清坐在那把老椅子上，端着茶盅。
玉米糊在锅里咕嘟着，冒出带甜味的白汽。
何宇柱盛好饭，摆上桌，朝屋里那个摇摇晃晃的小身影喊：“雨水，别跑了，过来洗手。”
小丫头听话地蹭到他腿边。
他从暖瓶里兑了半盆温水，手指探进去试了试，才把盆端到地上，握住那双小手仔细搓洗。
刚擦，雨水就挣脱开，跑到桌边，往父亲膝头爬。
何大清把她抱到腿上，从筐里掰了块窝头递过去。
何宇柱放好脸盆，在桌边坐下，端起自己那碗糊糊。
温热的液体滑过喉咙，带着熟悉的谷物香——上辈子他也尝过这味道。
窝头咬下去，粗粝的玉米面混着高粱面，微微刮着嗓子。
夹一筷子土豆丝送进嘴里，咸淡正好，火候也准，比他从前自己做的好得多。
毕竟是在北平馆子里掌过勺的人。
他很快吃完了。
“爸，我饱了。
先去刷锅，您吃完叫我。”
炉子上的铁锅还带着余温。
何宇柱将碗搁进锅里，连锅端起，穿过门帘走向院中的水池。
水流冲刷着瓷碗边缘，他的目光却越过水面，扫过那些青砖灰瓦。
这院子他应当熟悉——从学会走路开始，这具身体就在此生活，每块砖的纹路都该刻在记忆里。
可此刻屋檐的弧度、墙角那株枯槐的枝杈，都透着种挥之不去的疏离感。
锅底最后一点油星被水冲散。
他甩了甩手上的水珠，端着洗净的锅碗往回走。
铁锅重新坐上炉圈，火苗舔着锅底，将残留的水渍蒸成白汽。
等锅面彻底透，他才把水壶搁上去，壶底与铁锅碰撞出沉闷的响声。
“柱子，收拾了吧。”
声音从里屋传来。
何宇柱折返桌边，将空盘叠起，用粗布盖住装馍的竹筐。
院子里已陆续有人端着碗筷出来，水龙头拧开的哗啦声此起彼伏。
他朝几个模糊的面孔点了点头，没多停留。
碗筷归入柜中，抹布擦过桌面，留下湿的痕迹。
刚把抹布晾在绳上，那声音又响起来。
“过来，有话同你说。”
何宇柱在桌旁坐下，木凳腿刮过地面。
“年关要到了。”
说话的人顿了顿，“开春你就满十二。
我托人说了情，丰泽园那边答应收你当学徒。”