东华门出来之后，沈炼走在最前面。
他没有说话，脚步很轻，每一步都踩在石板的边缘——那里不容易发出声响。燕十七走在最后面，背对着太子，面朝来路，走几步就停一下，听一听后面的动静。
朱慈烺走在中间。
他被两个人夹着，像一件被押运的货物。但他没有抗议。他知道这是对的。在部队学过，突围的时候，最重要的人走在中间。
三个人沿着墙走了大约一盏茶的工夫。街上很乱，到处都是人——背着包袱跑的，推着板车走的，抱着孩子哭的。没有人注意到他们。在这种时候，三个穿灰衣的男人，不值得多看一眼。
然后他们听到了一声惨叫。
是从左边一条巷子里传出来的。女人的声音，尖厉的、撕裂的，像是被什么东西猛地扯了一下，然后断了。
朱慈烺的脚步停了一下。
沈炼也停了。他没有回头，只是站在那里，像一堵墙。
“走。”他说。声音很低，低到只有三个人能听到。
朱慈烺看着他宽阔的脊背。
“里面有人。”
“走。”沈炼又说了一遍。
朱慈烺没有动。
他站在巷口，听着里面的声音。惨叫声又响起来了，这一次更短，像被什么东西捂住了嘴。然后是男人的笑声，好几个，混在一起的，粗鲁的、肆无忌惮的。
他的手指攥紧了。
他知道里面在发生什么。
“殿下。”燕十七的声音从后面传来，很轻，很平，“我们只有三个人。”
朱慈烺知道他什么意思。
三个人。对面不知道几个人，但从笑声判断，至少四个。三个人打四个，不是不能打。但如果有人受伤，有人死了——他是太子。他不能被抓。
他转过身，走了两步。
又停了。
他想起了一些事。不是在史书上看到的，是在另一个世界里、在新闻里看到的。那些发生在遥远地方的、和他无关的事。他那时候只是划一划手机，叹一口气，然后放下手机去吃饭。
现在不一样了。
他转过身，走回巷口。
“沈炼。”
“在。”
“救人。”
沈炼看了他一眼。那是他第一次正眼看朱慈烺——不是看“太子”，是看这个人。
“几个人？”他问。
“至少四个。”
沈炼点了点头。他把绣春刀从腰间抽出来，刀身在月光下闪了一下，又暗下去了。
“殿下在后面。燕十七，你跟着殿下。”
“我去。”燕十七说。他不是在请示，是在陈述。
沈炼看了他一眼，点了下头。
燕十七把腰后的两把短刃抽出来，握在手里，走进了巷子。他的脚步比沈炼还轻，轻到朱慈烺几乎听不到。他走得很慢，身体微微前倾，像一只猫。
朱慈烺跟在他后面。沈炼跟在最后面。
巷子很深，没有灯。只有月亮从屋檐的缝隙里漏下来，在地上画出几块惨白的斑点。
门是虚掩着的。
燕十七在门口停了一下。他侧耳听了听——里面有人在说话，听不清说什么，但语气很轻松，像是在聊天。还有女人的呜咽声，断断续续的，像风箱漏气。
他伸出手，用刀尖轻轻地把门推开了一条缝。
火光从里面透出来。
朱慈烺透过门缝往里看。院子不大，地上扔着几个包袱，散落着衣服。四个人，穿着明军的号衣，歪歪斜斜的。一个按着地上的女人，两个在翻箱倒柜，还有一个靠在柱子上抽烟。
女人躺在地上，衣服被撕烂了大半，脸上有血。她的嘴被一只手捂着，只能发出呜呜的声音。
燕十七回过头，看了沈炼一眼。
沈炼伸出四手指，然后比划了一下——两个在左边，两个在右边。他指了指自己，又指了指燕十七，然后指了指朱慈烺。
意思很明确：燕十七解决左边两个，他解决右边两个，太子在门口等着。
燕十七点了下头。
沈炼看向朱慈烺，用口型说了一个字：“等。”
朱慈烺攥紧了匕首。
然后门被推开了。
燕十七是第一个进去的。
他走得很自然，像是一个路过的、走错了门的、喝了酒的醉汉。靠在柱子上抽烟的那个溃兵先看到了他，愣了一下，嘴里的烟杆掉在了地上。
“你他妈——”
他没有说完。
燕十七的短刃已经捅进了他的喉咙。不是刺，是捅。从下巴下面往上，刀尖穿过软腭，直入颅底。溃兵的身体猛地绷直了，手脚抽搐了一下，然后像一袋沙子一样软了下去，连叫都没叫出来。
与此同时，沈炼从另一个方向切了进去。
他的刀比燕十七的长，动作也比燕十七的大。一刀横斩，砍在最近一个溃兵的脖子上。不是切，是砍。刀锋过处，血喷出来，溅在墙上，黑乎乎的一片。
两个翻箱倒柜的溃兵终于反应过来了。一个伸手去摸腰间的刀，一个转身想跑。
燕十七没有给第一个人摸刀的机会。他的第二把短刃已经捅出去了——不是扔，是刺。他握着刀，整个人扑过去，连人带刀撞在那人口。那人被撞得往后倒，后脑勺磕在桌角上，发出一声闷响，然后不动了。
最后一个人已经跑到了后门口。
沈炼没有追。
他看了一眼燕十七。燕十七点了下头，从地上捡起一把刀，掂了掂，然后一甩手，刀飞出去，钉在最后那个人的后背上。那人扑倒在地，挣扎了两下，不动了。
从燕十七进门，到所有人倒下，不到十秒。
朱慈烺站在门口，匕首还攥在手里，没有用上。
院子里安静了。
只有女人的呜咽声，还有血滴在地上的声音。一滴，一滴，很慢，像漏水的龙头。
沈炼走到女人面前，蹲下来。她没有叫，也没有躲。她只是躺着，眼睛睁得很大，瞳孔里映着火光，空荡荡的。
“能走吗？”沈炼问。
女人没有回答。她的嘴唇在动，但没有声音。
朱慈烺从门口走进来，在她旁边蹲下。
“没事了。”他说。
女人的眼睛转过来，看着他。看了一会儿，忽然伸出手，抓住了他的袖子。手指很瘦，骨节突出，指甲里嵌着泥。她攥得很紧，紧到指节发白。
“带我走。”她说。声音沙哑，像是用最后一点力气挤出来的。
朱慈烺看着她。
“好。”他说。
沈炼站起来，看了一眼燕十七。燕十七正在擦刀，擦得很仔细，把刀刃上的血一点一点地擦掉。
“走。”沈炼说。
燕十七把刀回腰后，走过来，弯腰把女人扶起来。她很轻，轻得像一把枯草。她站不稳，靠在燕十七身上，两只手抓着他的衣服。
“殿下，走前面。”沈炼说。
朱慈烺走出院子，走进巷子。沈炼跟在后面，燕十七扶着女人走在最后。
月亮还在头顶。巷子很窄，月光照不进来，只有屋檐缝隙里漏下的几块光斑。
朱慈烺走在前面，脚步很快。他的手还在抖——不是害怕，是肾上腺素退去之后的生理反应。他攥了攥拳头，让手指稳定下来。
身后，女人没有哭。
她只是走。
一瘸一拐地走。