在枯井住下的第十五天，顾长安开始习惯这里的生活。
习惯是一件很奇怪的事情。你拼命想适应的东西，慢慢就不觉得苦了；你拼命想忘记的东西，慢慢就不觉得疼了。柴房还是那间柴房，四面透风，屋顶有洞，下雨的时候要用破碗接水，滴答滴答的声音整夜不停。粥还是那碗粥，稀得能照见人影，馒头偶尔会有，偶尔没有，没有的时候就多喝一碗粥，把碗底舔净。子还是那些子，一天一天的，没有变化，没有尽头。但他不觉得苦了。不是不苦，是苦得太久了，舌头已经尝不出味道了。
每天天亮，起床。不用人叫，也不用想，身体自己就知道该醒了。坐在门口，看太阳从东边山头冒出来。先是一道金边镶在山顶上，然后金边慢慢变宽，像水一样往下淌，淌过山腰，淌过树梢，淌到枯井边上，淌到他脚面上。光落在他的草鞋上，落在他的脚趾头上，暖洋洋的。他眯着眼睛看着那片光，觉得它像一个人，一个每天都来看他的人。不说话，不问候，只是来了，待一会儿，然后走了。和他说的话一样短，和他等的人一样沉默。
老周来送饭。每天都是同一个时辰，太阳刚过正午，影子开始往东边拉长的时候。他拎着食盒从山路上走下来，慢吞吞的，背驼着，头发花白，像一棵被风吹歪了的老树。他把食盒放在地上，打开盖子，把粥、馒头、咸菜一样一样地端出来。有时候粥是白米粥，有时候是小米粥，有时候是红薯粥。馒头有时候是白面的，有时候是杂面的，有时候是玉米面的。咸菜有时候是萝卜条，有时候是腌黄瓜，有时候是芥菜丝。但不管是什么，他都吃得一样认真，一样慢，一样把碗底舔净。老周就坐在旁边看着他吃，不说话，偶尔抽一口烟，烟雾在两个人之间散开，像一层薄薄的纱。
吃完，他坐在枯井边上，听井底的水声。水声比以前响了。不是响了很多，是响了一点点。以前要把耳朵贴在木板上才能听到，现在蹲在井边就能听到了。涓涓的，细细的，像一条在地下走了很久的暗河，终于找到了出口。他每天都要听一会儿。不是因为它响了，而是因为它在那里。在所有声音都消失了的枯井区域，只有这个声音还在。像一个人的心跳，你听不见它的时候，它也在跳。但你听见它的时候，它会让你觉得，你不是一个人。
天黑，回屋。门关上，月光从破洞里照进来，在地上画出一个银白色的光斑。他坐在床上，开始修炼。不是为了突破，是为了凿那道裂缝。那道在他体内那面墙上的裂缝。他每天凿一点，用灵力聚成一针，扎进裂缝里，把裂缝两边的碎屑一点一点地剔掉。很慢，慢得像用指甲挖山。但他在凿。他没有停。
裂缝一天比一天大。从针尖大小变成了指甲盖大小。他用手去比过——不是真的用手，是用意念去量。第一天是针尖，第五天是米粒，第十天是豆子，第十五天是指甲盖。每天大一点点，每天深一点点。像春天里的草，你看它的时候它不动，你一转身它就长高了。每次凿完，浑身是汗，衣服黏糊糊地贴在身上。嘴角带血，他用手指擦掉，把血抹在床板下面，没有人看得见。但心里是满的。不是高兴，是踏实。像一个人在一片荒地上挖井，挖了很久，挖得很深，手上全是血泡，腰也直不起来了。但他知道，再挖深一点，就能见到水了。那种知道，让他觉得踏实。
第十五天的早上，老周来送饭的时候，脸色不太好。
顾长安注意到了。他注意到老周今天的步伐比平时慢了一些，从山路走下来的时候停了两回，扶着腰喘气。他注意到老周的眼袋比平时大了一些，眼睛下面的皮肤松弛地垂着，像两个装了一半水的小袋子。他注意到老周今天没有在食盒旁边坐下，而是坐得远了一些，靠在枯井边上，和顾长安隔了两个人的距离。他注意到了，但没有问。在枯井，他学会了一件事——不是所有的事情都要问。有些事情，你问了，对方不想说，两个人都难受。有些事情，你不问，对方想说了，自然会告诉你。
老周把食盒放下，坐在他旁边，看着他吃饭。和每天一样。他把粥喝完，把馒头吃完，把咸菜也吃完。老周看着他吃，不说话，手放在膝盖上，手指一下一下地敲着膝盖骨，像在打一种很慢的节拍。
但今天，他没有抽烟。烟斗揣在怀里，手放在上面，没有拿出来。他的手在烟斗上放了很久，拿起来，又放下，放下，又拿起来。最后他没有拿出来，只是把手揣在怀里，握着烟斗，握着。
“长安，”老周忽然开口。声音比平时低，低到顾长安觉得他不是在跟自己说话，是在跟自己心里某个人说话。“你知不知道，为什么没有人来枯井？”
顾长安停下筷子。筷子悬在半空，夹着一咸菜丝。他看着老周，老周没有看他，看着那口井。井口的破木板在风里微微晃动，吱呀吱呀的。
“因为这里偏？”他说。
“偏？”老周摇摇头，动作很慢，像脖子上的关节在疼。“落云宗再偏的地方，也有人去。后山的悬崖，每年都有人去采药，石壁上那些石斛，值钱得很。北边的乱石坡，有人去抓蛇，五步蛇、竹叶青，抓到了卖给膳房，能换好几块灵石。南边的废弃矿洞，有人去挖灵石碎屑，虽然挖不到什么好东西，但总有人去碰运气。唯独枯井，没有人来。你在这里住了十五天了，见过一个人吗？听到过一声人声吗？”
顾长安想了想。十五天，他没有见过一个人，没有听到过一声人声。除了老周。老周是唯一的声音，唯一的影子，唯一证明他还活着的人。
“你知道为什么吗？”
顾长安沉默了一会儿。他想起刚来枯井的那几天，他曾经走到枯井区域的边界，站在那条碎石路和长满杂草的小路之间。他想往前走，想走到有人烟的地方，想看看外面的世界。但他没有。不是因为他不想，是因为他在那条小路上站了很久，发现那条小路比他在枯井住的任何一天都安静。安静得不正常。像有什么东西把声音都吸走了。
“为什么？”
“因为有人下了令。”老周的声音压得很低，低到顾长安几乎听不清。不是耳语，是一种被压扁了的声音，像一个人把一句话含在嘴里含了很久，终于吐出来了，但已经被口水泡软了，变了形。“不许任何人靠近枯井。不许任何人跟你说话。不许任何人给你送吃的。”
顾长安的手顿住了。筷子上的咸菜丝掉下来，落在碗里，发出一声很轻的声响。
“那您……”
“我是偷着来的。”老周说。他转过头看着顾长安，眼睛里有一种顾长安从未见过的东西。不是悲伤，悲伤他见过，在自己的眼睛里见过很多次。不是愤怒，愤怒他在王浩的眼睛里见过。是一种更复杂的、更难言说的东西。像一个做了错事的孩子，知道不该做，但还是做了，现在被人发现了，心里又害怕又倔强。“每天走半个时辰的山路，从膳房后面的小路上山，绕过后山的竹林，从乱石坡那边翻过来。那条路没有人走，草都长到腰那么高了。我把食盒藏在衣服里，用腰带系着，走一步按一下，怕它发出声音。膳房的人以为我把饭倒掉了——枯井的人，不需要吃饭，倒了也是应该的。外门的人以为我在后山抽烟——我每天都在后山抽烟，抽完一再回来，他们习惯了。没有人知道我来这里。”
他看着顾长安，嘴角动了动，像是想笑，但没有笑出来。
“没有人知道。”
顾长安看着他。老周的背还是驼的，头发还是花的，脸上还是那么多皱纹。驼背是因为了一辈子杂役，弯腰搬东西搬的，脊椎已经定了型，直不起来了。头发花白是因为老了，六十七了，在落云宗了五十年，从黑发到白发，从直腰到驼背。皱纹是因为风吹晒，是因为心，是因为把一个人的秘密藏了二十年，藏得脸上都刻出了痕迹。
但他今天看起来不一样。不是老了，是累了。不是身体上的累，是那种把一件事藏了很久、终于说出来了的累。像一个人扛着一块石头走了很远的路，终于放下了，肩膀上空了，反而觉得更重了。眼睛里有一种顾长安从未见过的东西——不是疲惫，是恐惧。不是怕自己被发现、被惩罚的恐惧，是另一种恐惧。是怕他知道了一些不该知道的事情，怕他承担了一些不该他承担的东西，怕他知道了真相之后，反而更危险。
“为什么？”顾长安问。声音很轻，轻得像怕惊动了什么。
老周没有马上回答。他从怀里掏出烟斗，手在发抖。不是冷，是别的什么。他塞上烟丝，手指搓了好几下才把烟丝塞进去，又搓了好几下才点上火。火折子打了三下才打着，火苗在风里晃了晃，灭了。又打了一下，着了。他凑上去，吧嗒吧嗒地抽了好几口，烟雾从他嘴里吐出来，一团一团的，在面前缭绕了一下，被风吹散了。烟雾遮住了他的脸，顾长安看不见他的表情，只看见烟雾后面那双眼睛，小小的，亮亮的，像两颗被溪水冲刷了很多年的石子。
“因为你爹。”他终于说。声音从烟雾后面传出来，闷闷的，像隔着一层布。
顾长安的心跳快了一拍。那一拍跳得很重，重到他觉得老周可能听见了。他把手放在口，压住那颗心，不让它跳得太响。
“你爹当年在落云宗的时候，得罪了一些人。”老周的声音很低，像是在说一件不该被人听到的事情。“不是宗门里的人，是外面的人。很厉害的人。比你爹还厉害。他们在找你爹的东西。你爹走了之后，他们来过落云宗，翻了个底朝天。你爹住过的屋子，一块砖一块砖地拆开看。你爹坐过的石头，翻过来看背面。你爹走过的路，一寸一寸地搜。没有找到。后来他们就不来了。但有人在盯着。”
他看了顾长安一眼。那一眼很快，快得像一阵风。但顾长安看见了那一眼里的东西。不是警告，是确认。确认顾长安听懂了他刚才说的话。
“盯着你。”
顾长安握着筷子的手紧了。筷子是竹子的，用了很久，表面已经磨得光滑发亮。他的手指收紧，指节泛白，筷子在他手里弯了弯，没有断。
“你以为你被发配到枯井，只是因为沈家施压？”老周冷笑了一声。那声冷笑很短，短得不像笑，像叹气。从鼻腔里喷出来的一口气，带着不屑，带着无奈，带着一种“你还是太年轻了”的意思。“沈家算什么。中域沈家，在落云宗面前算个大户，在这宸州东南也算得上数得着的名门望族。在那些人面前，连条狗都不如。沈家三长老沈鸿，凝枢境巅峰，在落云宗耀武扬威，在那些人面前连头都不敢抬。把你弄到枯井来，不是为了惩罚你，是为了让你自生自灭。”
“自生自灭？”顾长安重复了一遍这四个字。他知道这四个字的意思。他在外门的时候听过很多次。但今天从老周嘴里说出来，这四个字听起来不一样。不是嘲笑，不是辱骂，是一种判决。冷冰冰的，公事公办的，像一个人在宣读一份已经写好了的判决书。
“枯井没有灵气，没有吃的，没有人来。把你扔在这里，饿死、病死、修炼走火入魔死，都跟宗门没有关系。反正你已经被退婚了，反正你已经不是外门弟子了。死了，挖个坑埋了，谁都不会知道。连埋都不用埋，这地方连野狗都不来，扔在那里，几天就烂了。”
风从山谷里吹过来，呜呜地响。顾长安觉得后背凉飕飕的，不是风吹的，是冷汗。汗从脊椎的两侧渗出来，顺着背沟往下淌，凉凉的，痒痒的。他把后背靠在门框上，门框上的木头是温的，被太阳晒了一上午，还有一点余温。但他的背是凉的，凉的木头贴上凉的背，分不清哪个更凉。
“那些人，”他问，声音有些哑，像是喉咙里塞了什么东西，“是谁？”
“我不知道。”老周摇摇头。他把烟斗从嘴里拿出来，看了一眼，烟已经灭了。他没有再点，把烟斗握在手心里，转了几圈，像转一个核桃。“我只知道你爹在找什么东西。那东西很重要，重要到有人不想让他找到。你爹走了之后，他们把目光转向了你。你以为你卡在漱灵境后期三年，只是因为天赋不好？”
顾长安愣住了。他张着嘴，想说点什么，但喉咙里那个东西堵着，什么都说不出来。他想起那面墙。那面透明的、看不见的、但坚不可摧的墙。他撞了它三年，撞了一千多次，每一次都碎掉，每一次都疼。他以为是自己的问题，以为是自己天赋不够，骨不好，命该如此。他以为自己是废物。从里到外、从头到脚、从子上就是废物。
“那面墙，”老周看着他，眼睛很亮，亮得像那两颗被溪水冲刷了很多年的石子，在水底反射着阳光，“不是你自己的。”
顾长安的脑子里嗡了一声。像有人在他脑袋里敲了一下钟，那声音从头顶震到脚底，从骨头震到皮肤。他坐在那里，一动不动，像被人点了。所有的声音都消失了，风声、水声、老周的呼吸声，全都消失了。只有那一个声音在响——不是你自己的。不是你自己的。不是你自己的。
“你爹在你体内种了封印。不是为了害你，是为了保护你。”老周的声音很轻，轻得像在哄一个孩子睡觉。“你的体质不一般。一旦觉醒，会引来天大的麻烦。你爹封住你，是想让你平平安安地过一辈子。做个普通人，娶妻生子，种地劈柴，安安稳稳地活到老。但他没想到，有人会盯着你。有人不会让你平平安安地过。”
顾长安坐在那里，一动不动。他的脑子里有一千个声音在同时说话，一千个声音叠在一起，嗡嗡的，什么都听不清。封印。他体内那面墙，是封印。他父亲种下的封印。为了保护他。不是因为他天赋不好，不是因为他骨差，不是因为他命该如此。是有人不想让他好。是有人在他身上放了一道锁，把他的天赋锁住了，把他的未来锁住了，把他整个人都锁住了。而放这把锁的人，是他父亲。是为了保护他。保护他什么？保护他不被那些人发现？保护他不被那些人伤害？保护他不要变成一个……变成一个什么？
“那些人，”他的声音有些哑，像砂纸磨在木头上，“想我？”
“想你早了。”老周说。他把烟斗收进怀里，动作很慢，像是想用这个动作给自己一点时间想一想该怎么措辞。“你爹走了之后，他们来过落云宗，翻了个底朝天，没有找到他们要的东西。他们不知道那东西在哪里，但他们知道一件事——你爹一定给你留了什么。每个父亲都会给儿子留东西。这是天底下最不会错的事。所以他们盯着你。看你修炼，看你失败，看你被嘲笑，看你被退婚，看你被发配到枯井。他们在等。等你体内的封印自己松动，等你爹留下的东西自己出现。”
他看了顾长安腰间的玉简一眼。那一眼很短，但顾长安看见了。他下意识地伸手捂住了玉简，手指盖在玉简上面，把它遮住了。
“他们不知道玉简在你身上？”
“不知道。”老周摇摇头，“如果他们知道，你早就死了。玉简会被抢走，你会被灭口。没有人会知道你是怎么死的。枯井里的人，死了就死了，没有人会问。”
顾长安低头看了一眼腰间的玉简。玉简安安静静地挂在那里，灰白色的，沉默的。隔着衣服，他能感觉到它的形状、它的温度、它的存在。它在那里，在他腰间，在他手心里，在他身体旁边。它跟了他六年了，从落云城到落云宗，从外门通铺到柴房，从柴房到枯井。它一直在他身边，他一直以为它是一块普通的石头。但它不是。它是他父亲留给他的东西。是那些人找了二十年没有找到的东西。是他的命。
“所以，”老周把烟斗在鞋底上磕了磕，站起来。他的腿蹲麻了，站起来的时候踉跄了一下，扶住井壁才站稳。他拍了拍膝盖上的土，动作很慢，一下，两下，三下。“你要小心。不要让人知道你还在修炼，不要让人知道你体内有封印，不要让人知道玉简在你身上。谁都不能告诉。”
“连您也不能？”
老周看了他一眼。那一眼看了很久，久到顾长安觉得他可能不会回答了。他的嘴角动了一下，不是笑，是一种被什么东西扯了一下的表情。像一个人心里有一弦被拨动了，震了一下，然后归于平静。
“我？我只是个送饭的老头子。能帮你多久算多久。”
他拎起食盒，走了几步，又停下来。他站在枯井边上，背对着顾长安，肩膀微微耸着。月光照在他花白的头发上，那些白发在月光里几乎是透明的，像一银丝。他站了很久，久到顾长安以为他忘了要说什么。
“长安，”他没有回头。声音从前面传过来，闷闷的，像隔着一堵墙。“你爹当年在枯井边上坐了一夜。第二天走的时候，他跟我说了一句话。他说，‘老周，我儿子要是有一天来了枯井，你就告诉他——井底有水，玉简有门，墙会倒的。’”
然后他走了。脚步和来时一样慢，一样稳。一步一步地，踩在碎石路上，咔嚓咔嚓的，越来越远，越来越小，最后被夜色吞没了。
顾长安坐在枯井边上，看着那口井。井口的破木板在风里微微晃动，吱呀吱呀的，像一个人在说话。月光从木板的缝隙里漏进去，照不到底。井口里面是黑的，那种浓稠的、化不开的黑。但他知道底下有水。涓涓的，细细的，不间断的。在他看不见的地方流着，流了二十年了。从他爹坐在井边的那一夜开始，一直在流。
井底有水。玉简有门。墙会倒的。
他低头看腰间的玉简。玉简安安静静地挂在那里，灰白色的，沉默的。月光落在上面，反射出冷冷的光。他想起那天晚上从玉简里冲出来的力量，狂暴的，不受控制的，差点要了他的命。但那不是玉简要害他，是门开了，力量出来了。他想起那扇被他推开的门——不，不是他推开的，是被里面的东西撞开的。门后面有什么东西在等他。他想起那道被他凿开的裂缝，在他体内那面墙上的裂缝，从他爹种下封印的那一天起就存在的裂缝，被他一点一点地凿大，从针尖到米粒，从米粒到豆子，从豆子到指甲盖。他爹知道。他爹知道他会来枯井，知道他会有玉简，知道他体内的封印会松动。他爹什么都知道。从他把他送到落云宗的那一天起，就知道这一天会来。
那为什么不告诉他？为什么不跟他解释？为什么不带他一起走？
他坐在那里，想了一整天。太阳从东边升到头顶，光线从金色变成白色，把井口的破木板晒得发烫。他从头顶落到西边，光线从白色变成橘红色，橘红色变成灰蓝色，灰蓝色变成深蓝色。天黑了。月亮出来了，又圆又大，挂在枯井的上方，像一个冷冰冰的眼睛，看着他。他没有动。腿麻了，换了个姿势，继续坐。肚子饿了，忍着，继续想。想不通。但他知道一件事——他不能死。他不能死在这里，不能死在枯井旁边，不能死在那些人眼皮底下。如果他死了，那些人的等待就结束了。他们等了他六年，等他封印松动，等他玉简出现。如果他死了，他们就什么都得不到了。但他们不会难过，他们只会把目光转向别处，转向下一个可能知道答案的人。而他死了，就像枯井里的一块石头，没有人记得。他要活着。活着凿开那面墙，活着打开那扇门，活着找到他爹在找的东西，活着回家。回到哪里？他不知道。但他知道，有一个地方，是他应该回去的。
他站起来，腿已经麻了，踉跄了一下，扶住井壁才站稳。井壁上的青苔凉凉的，湿湿的，蹭在他的手心里，滑腻腻的。他站在井边，看着那口井。月光从井口的缝隙里漏进去，细细的，像一银线，垂进黑暗里，够不到底。但他知道底下有水。他知道。就像他知道玉简里有门，墙会倒的。他爹说的。他不会骗他。
他转身回到屋子里，坐在床上，把玉简从腰间解下来，握在手心里。玉简是凉的，灰白色的，沉默的。他把它贴在额头上。
“爹，”他轻声说，“我不会死的。”
声音在空荡荡的屋子里转了一圈，没有人接住它。它落在床板上，碎了。玉简没有回答。凉凉的，沉默的。和六年前一样，和每一天一样。但他觉得它听见了。不是听见了声音，是听见了别的东西。听见了他说这句话的时候，心里的那个声音。那个很小的、很低的、像井底的水一样的声音。我不会死的。它听见了。
那天晚上，他没有修炼。他躺在床上，睁着眼睛，听着外面的风声。风从枯井的缝隙里灌进去，又从别的地方钻出来，呜呜地响，像有什么东西在哭。不是风在哭，是枯井在哭。一口被盖了二十年的井，底下有水，但上面盖着破木板，没有人知道。它哭了二十年了。他想起老周说的话——“有人在盯着你。”谁在盯着他？他不知道。是那个在枯井区域外面说“里面没人”的声音？是那个说“他死了，不用管”的声音？还是别的什么人？他只知道，从今天起，他不能再让任何人发现他在修炼。他要在所有人眼皮底下，悄悄地凿开那面墙。像井底的水，在所有人看不见的地方，悄悄地流。
第二天，老周来送饭的时候，顾长安问他：“那些人，还在落云宗吗？”
老周正在把食盒放在地上，听了这话，手顿了一下。食盒在他手里晃了晃，没有掉。他把食盒放稳，打开盖子，把粥端出来。粥是白米粥，熬得很稠，表面结了一层薄薄的膜。他把粥放在顾长安面前，又把馒头放在粥旁边，又把咸菜放在馒头旁边。他做这些事情的时候，动作很慢，很仔细，像是在用这些动作拖延时间。
“在。”他终于说。声音很低，低得像从牙缝里漏出来的。“一直有一个。”
“是谁？”
老周摇摇头。他拿起一个馒头，掰成两半，把一半递给顾长安，一半自己拿着。他没有吃，只是拿着，手指在馒头上捏来捏去，把馒头捏出了几个指印。
“我不知道。我只知道有一个人，在宗门里，盯着你。可能是执事，可能是长老，可能是杂役。谁都有可能。你走在路上，从你身边经过的每一个人，都可能是那个人。你在膳房吃饭，坐在你旁边的每一个人，都可能是那个人。你在练武场修炼，站在你身后的每一个人，都可能是那个人。”
他把馒头放在膝盖上，拍了拍手上的碎屑。
“所以你要小心。”他说。声音很轻，但很重。轻得像风，重得像石头。“不要让人看出你在修炼。白天不要修，晚上修的时候，把门窗关好，不要发出声音。灵力波动会被感应到，你要想办法压下去。”
“怎么压？”
老周想了想。他从怀里掏出烟斗，看了一眼，又塞回去了。他抬起头，看着远处的山。山是青的，天是蓝的，云是白的。和昨天一样，和每一天一样。
“你爹当年教过我一个法子。把灵力往丹田深处压，压到最底下，像水沉到井底一样。外面就感应不到了。”
顾长安记住了。他把这个法子记在心里，像记一句口诀，像记一条路，像记一个人。他把灵力往丹田深处压，压到最底下，压到那面墙的裂缝旁边。灵力在那里聚成一团，沉沉的，静静的。像井底的水，看不见，但在。
那天晚上，他把门窗关好，用布把缝隙堵上。布是从他那身换洗的衣服上撕下来的，灰扑扑的，洗了很多次，布料薄得能透光。他把布一条一条地塞进门缝、窗缝、墙缝里，塞得很紧，连风都钻不进来。屋子里很暗，只有屋顶的破洞里漏进来一丝月光，细细的，像一银针。然后他开始修炼。
他把灵力往丹田深处压，压到最底下。灵力在经脉里流动，像水在河道里流。他引导着它，让它往下走，往深处走，往那个没有人能感应到的地方走。灵力经过的地方，经脉被撑开，疼，但不是那种尖锐的疼，是一种钝钝的、闷闷的、像有什么东西在体内膨胀的疼。他没有停，把每一丝灵力都压下去，压到丹田的最深处，压到那面墙的裂缝旁边。灵力在那里聚成一团，沉沉的，静静的。像井底的水，看不见，但在。
他把意念沉进丹田，找到那道裂缝。指甲盖大小。十五天了，从针尖到指甲盖，像一棵草从土里长出来，慢，但在长。他把灵力聚成针，扎进去。
疼。比以前更疼。因为他要把灵力压得那么深，深到外面感应不到，深到每一丝灵力都要穿过更长的路，经过更窄的通道，忍受更大的压力。每一次凿击，都像有人拿刀在他肚子里搅。不是搅一下，是一直搅，不停地搅，搅得他五脏六腑都移位了。他的额头开始冒汗，汗珠顺着眉弓滑下来，挂在睫毛上，晃了晃，滴落在手背上。他的嘴唇咬出了血，血从嘴角渗出来，咸咸的，腥腥的。他的手指在发抖，不是因为冷，是因为疼，是因为灵力在消耗，身体在透支。
他没有停。一下，一下，又一下。每一下都像用一把钝刀割自己的肉。但他不能停。停了，裂缝就不会变大。停了，那面墙就不会倒。停了，他就永远是废物。永远是那个被退婚的、被发配到枯井的、连凝枢都突破不了的废物。他不要做废物。他不要做枯井旁边的石头。他不要做别人眼里的笑话。
裂缝大了一点。他继续。裂缝又大了一点。
他不知道自己凿了多久。也许是一个时辰，也许是两个时辰。在枯井，时间是最不值钱的东西，多得像沙子，抓一把，从指缝里漏下去，再抓一把，再漏下去。他只知道最后灵力用完了，那针碎了，灵力散回丹田里，稀薄的，微弱的，像雾气一样散开了。裂缝又大了一些。他用意念去量，从指甲盖变成了拇指盖。不多，但够了。一天大一点，总有一天会大到整面墙都塌掉。
他睁开眼睛，大口大口地喘气。口剧烈地起伏着，像跑完了一段很长的路。浑身是汗，衣服黏糊糊地贴在身上，像一层湿透的壳。嘴角有血，他用手指擦掉，把沾了血的布藏到床底下。床底下已经有好几块了，灰扑扑的布上印着暗红色的血迹，一块一块的，像涸的河床。然后他躺下来，把玉简从枕头旁边拿过来，握在手心里。
温的。不是凉的。是温的。不像第八天晚上那么热，只是微微的温，像一个人的手背贴在你的手心里。但它在那里。那点温度，细细的，软软的，像一线，从玉简里牵出来，系在他的手指上，穿过手腕，穿过手臂，一直连到口。在那里绕了一圈，系了个结。
他闭上眼睛。玉简的温度从手心里传过来，暖暖的，像母亲的手。像六年前那个早上，母亲把玉简塞进他手里时，手心的温度。他以为他已经忘了那个温度了。六年了，他以为他什么都忘了。但他没有。手心的皮肤记得。每一寸都记得。在他最疼的时候，在他最累的时候，在他最想放弃的时候，那个温度就会回来。不是玉简在热，是他在记起。记起有一个人，曾经把一枚温热的玉简放在他手心里，说了一句话，然后走了。说了什么？好好修炼。好好修炼。他记起来了。他什么都记起来了。
他握着它，睡了。
之后每一天都一样。白天，他坐在枯井边上，看井，听水声。水声一天比一天响，从涓涓的变成潺潺的，从潺潺的变成淙淙的。他不知道井底发生了什么，但他知道有什么东西在变。在所有人看不见的地方，在所有人都以为已经枯了的地方，有什么东西在变。老周来送饭，吃完，老周走。老周走的时候，他会站在枯井边上，看着老周的背影消失在山路上。那个驼背的、花白头发的、走得很慢的背影。他不知道自己还能看多久。晚上，关好门窗，堵上缝隙，修炼。把灵力往丹田深处压，压到最底下，然后凿那道裂缝。一下，一下，又一下。疼，但他忍。血，他擦。裂缝一天比一天大。从指甲盖变成了拇指盖，从拇指盖变成了铜钱大小。铜钱大小。他用手去比过——不是真的用手，是用意念去量。铜钱大小。他能感觉到那面墙在松动，在摇晃。像一棵扎很深的树，你摇它，它不动，但你知道地下的土已经被摇松了。再摇几次，它就会动。再摇几次，它就会倒。快了。快倒了。
老周每次来，都问他同样的问题。
“有人来找过你吗？”
“没有。”
“有人问起过你吗？”
“没有。”
“有人在山路上看到过我吗？”
“不知道。”
老周点点头，不再说话。但他的脸色越来越差。眉头皱得越来越紧，像有人在他眉心拧了一把，把皮都拧出了褶子。烟抽得越来越多，以前一天抽两三，现在一天抽七八，烟斗烫得拿不住，就用布包着抽。有时候坐在枯井边上，一接一地抽，一句话都不说。烟雾从他嘴里吐出来，一团一团的，在面前缭绕不散，像一面用烟织成的墙，把他和这个世界隔开了。
顾长安问他怎么了，他摇摇头：“没事。”但顾长安知道，有事。他的手在抖，不是老了的抖，是怕的抖。他的眼睛在看，不是看顾长安，是看山路，看枯井区域的边界，看那些可能藏着人的地方。他在怕什么？怕被发现？怕被看到？怕那些人终于来了？
第二十三天的晚上，顾长安正在修炼。
那面墙已经摇摇欲坠了。裂缝大得像被人用锤子砸过，从铜钱大小变成了拳头大小。拳头大小。他能看到墙那边的光了。不是真的光，是灵力的光。墙那边有灵力在流动，浓郁的，充沛的，像一条大河在他体内奔腾。他被封印了三年，三年没有见过这么浓郁的灵力。他只要再凿几下，就能把它推倒。
他把灵力聚成一最粗的针，把所有能调动的灵力都压进那针里。灵力在针尖上凝聚，压缩，再压缩，像一个被压到极致的弹簧，随时都会弹开。他把那针对准裂缝最深处，用尽全身的力气，狠狠地扎下去。
“轰！”
裂缝炸开了。不是凿开的，是炸开的。一股力量从裂缝里冲出来，和他从玉简里引出来的那股力量一模一样——狂暴的，不受控制的，像决堤的洪水，像崩塌的山，像一万匹马同时从他身上踩过去。那股力量太大了，大到他的身体本装不下。它从裂缝里冲出来，在丹田里炸开，顺着经脉往上冲，冲过口，冲过喉咙，冲过眉心。
他整个人被掀翻在床上，后脑勺撞在墙上，发出一声闷响。眼前一黑，什么都看不见。不是黑暗，是黑，浓稠的、化不开的黑，像枯井里的那种黑。鲜血从嘴里喷出来，溅在床板上，溅在被子上，溅在玉简上。暗红色的，一大片，在灰白色的床单上洇开，像一朵突然绽放的花。他趴在床上，浑身发抖，耳朵里嗡嗡地响，像有一千只蜜蜂在飞。那股力量还在他体内横冲直撞，从丹田撞到口，从口撞到眉心，再从眉心撞回丹田。每一撞都像有人拿锤子砸他的骨头，疼得他蜷缩成一团。
然后他听到了脚步声。不是从屋里，是从外面。很轻，很远，但很清晰。有人在枯井区域的外面，在靠近。不是一个人的脚步，是好几个人的。脚步声踩在碎石路上，咔嚓咔嚓的，很轻，但在夜晚的枯井区域，任何声音都听得清清楚楚。
他猛地抬起头。灵力波动。他刚才的修炼，灵力波动被感应到了。老周说的话在他脑子里炸开——把灵力往丹田深处压，压到最底下。他没有压住。那股力量太大了，大到他压不住。它冲出来了，冲破了封印，冲破了丹田，冲破了这间破屋子，冲到了外面。他们感应到了。
他顾不上疼。疼可以忍，血可以擦，但脚步声不会自己消失。他把被子上的血胡乱擦了几下，把沾了血的布塞到床底下，把被子拉过来盖在身上，把玉简塞到枕头底下。然后他躺下来，闭上眼睛，装作在睡觉。他的心跳快得像要从口蹦出来，咚，咚，咚，每一跳都像有人在敲鼓。他尽量放慢呼吸，让呼吸变得均匀，变得平稳，变得像一个睡着的人。但他的手指在发抖，他把手缩进被子里，握成拳头，指甲嵌进掌心里。
脚步声越来越近。咔嚓，咔嚓，咔嚓。在碎石路上，在枯井边上，在他的屋子外面。他听到有人在说话，声音很低，听不清在说什么。但那声音很冷，像冬天的风，从门缝里灌进来，凉飕飕的。
然后脚步声停了。就在他的屋子外面。
他屏住呼吸，心跳快得像要从口蹦出来。他觉得自己能听见自己的心跳声，咚，咚，咚，在这间安静的屋子里，像有人在敲鼓。他们一定也听见了。他们一定知道他在装睡。他们一定知道他没有死。玉简在他枕头底下，温的。他能感觉到那点温度，从枕头下面透上来，暖暖的，像母亲的手。他把它攥紧，怕它发出光，怕它发出声音，怕它暴露自己。
外面很安静。安静得他能听到自己的心跳，能听到玉简的温度在枕头下面蔓延，能听到那些人站在外面的呼吸声。然后他听到一个声音，很低，很沉，像从地底下传上来的。
“有灵力波动。”
另一个声音说：“进去看看？”
沉默了一会儿。那沉默像一把刀，悬在他的头顶，悬了很久。他的后背全是汗，被子已经被汗浸湿了，黏糊糊地贴在身上。他的手指在发抖，他把手指塞进嘴里，咬住，不让它抖。
“不用。里面没人。”
“可是——”
“他死了。灵力波动是封印松动造成的。封印松动，人就会死。不用管。”
脚步声远去了。咔嚓，咔嚓，咔嚓，越来越远，越来越小，最后消失了。枯井区域重新安静下来。安静得像什么都没有发生过。安静得像他从来不存在。
顾长安躺在床上，一动不动。他的心跳还是很快，手心全是汗，嘴里有血的味道——不知道是刚才咬破的，还是之前喷出来的。他不敢动，怕他们还在外面，怕他们会回来，怕刚才的安静只是一个陷阱，等着他发出声音，然后冲进来。
他等了好久。等到心跳慢下来，等到手心不再出汗，等到嘴里的血味淡了，等到月光从屋顶的破洞里移到了另一道缝。确认脚步声完全消失了，才慢慢坐起来。动作很慢，慢得像一个生了病的老人。浑身都在疼，但他顾不上。他把枕头底下的玉简拿出来，握在手心里。
温的。它一直是温的。从那天晚上开始，它一直是温的。不是热的，是温的。像一个一直在沉睡的人，偶尔翻一个身，偶尔出一声气，偶尔让他知道，它还在。
他把它贴在额头上。
“爹，”他轻声说，“他们来了。”
没有人回答他。玉简是温的。这就够了。它听见了。它一直在听。从他把玉简贴在额头上的第一天起，它就在听。它没有回答过，但它一直在听。
他躺在床上，看着屋顶的破洞。月亮从破洞里照进来，照在他脸上，凉凉的，像一块湿布敷在烫伤上。他把玉简放在口，放在心脏跳动的地方。玉简的温度从口传过来，和心跳叠在一起，分不清哪个是玉简的，哪个是他自己的。
明天，他要更小心。明天，他要更安静。明天，他要更快地把那面墙推倒。因为墙已经裂了，灵力已经冲出来了，他们已经来了。他没有时间了。从今天起，每一天都可能是最后一天。每一次修炼都可能是最后一次。每一次呼吸都可能是最后一口气。
窗外，月亮慢慢西沉。从屋顶的这一边移到那一边，月光从这道缝里移到那道缝里。枯井区域恢复了安静。虫鸣也没有，风也没有，什么都没有。只有一间破屋子，一口枯井，和一个躺在那里的人。
但顾长安知道，这份安静不会持续太久。他们来过一次，就会来第二次。他们感应到一次灵力波动，就会继续感应。他们在等。等他封印彻底破开，等他玉简里的东西出来，等他变成一个他们可以取走的东西。他不会让他们得逞。他不会死在这里。他不会死在枯井旁边。他还有事情要做。凿开那面墙，打开那扇门，找到他爹在找的东西，然后回家。回到那个他还不知道在哪里的家。
他把玉简握在手心里，闭上眼睛。明天还有明天的事。今天，他活着。这就够了。
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第十章·完