夜深了。
枯井区域安静得像一座坟墓。
顾长安躺在硬邦邦的木板床上，望着头顶破旧的屋顶。几处漏了的地方露出外面的天空，月光从破洞里漏进来，细细的，像一银白色的丝线，落在他的脸上、枕边，又沿着床沿垂下去，够不到地面。
他睡不着。
自从三年前被发配到这片枯井区域之后，他就很少能睡个安稳觉。不是不困——杂役做了一天，身体早已疲乏得像散了架——而是每次闭上眼睛，脑子里就会响起那些声音。它们不请自来，像一群赶不走的苍蝇，嗡嗡地围着他转——
“废物。”
“三年了还是漱灵后期。”
“趁早滚回落云城种地去吧。”
这些话像虫子一样钻进他的脑子里，啃噬着他的心，在那些已经结了痂的地方重新撕开口子。他翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头硬邦邦的，里面塞的是去年的谷壳，压出一个凹陷的形状，正好嵌着他的脸。
没用。
那些声音已经在他脑子里扎了，生了芽，开了花。三年来，每天都在长，越长越茂盛，越长越密，密得他透不过气。像枯井边上那片疯长的野草，没人修剪，也没人过问，就那么肆意地、野蛮地占领每一寸土地。
他坐起来。
月光照在他脸上，照出一张消瘦的、棱角分明的脸。十七岁的少年，脸上已经没有什么少年气了。眉骨很高，眼窝微微凹陷，颧骨突出，嘴唇薄而苍白。眼睛是沉下去的，像两口枯井，映不出光。
和外面的那口枯井一样，涸了三年。
他从床上下来，赤脚踩在冰凉的石板上。寒气从脚底往上爬，从脚趾爬到脚踝，从脚踝爬到膝盖，像一条冰冷的蛇，缓慢地、缠绕着上升。他没有穿鞋，不是因为穷到没鞋穿——宗门每年发的布鞋虽然粗糙，但还不至于没有——而是因为这间破柴房里本没有鞋。他所有的家当就是一张床、一床薄被、一身换洗的衣服，和腰间的玉简。
他走到门口，推开门。
门轴发出一声涩的吱呀声，像老人的叹息。外面的风灌进来，冷飕飕的，带着山谷里草木的湿气和泥土的腥味。他打了个哆嗦，但没有回去。他走到枯井边上，坐下来。
枯井就在他屋子旁边，是这片区域名字的由来。井口用几块破木板盖着，木板之间的缝隙里长满了青苔，湿漉漉的，暗绿色，摸上去滑腻腻的。他从来没有掀开过那些木板，不知道井里是什么样子。是涸的泥土，还是堆积的落叶，还是更深处的黑暗？
他只知道，这口井已经枯了很多年了。和它旁边的这个少年一样，枯了很多年。
他抬起头，看月亮。
月亮很圆，很大，挂在天上，冷冰冰地看着他。月光落在他的肩头，像一件薄得透明的纱衣，穿不住，风一吹就要散。他盯着月亮看了很久，久到眼睛发酸，眼眶里泛起一层水雾，也没有低下头。
“你到底在什么？”他问自己。
没有回答。
风从山谷里吹过来，呜呜地响，像是有人在很远的地方哭。断断续续的，听不真切，却又挥之不去。也许那就是风声，也许真的是哭声。在这个地方，在这口枯井旁边，已经分不清了。
他低下头，看着自己摊开的双手。手掌上有厚厚的茧子，是斧柄磨出来的，一层叠着一层，像树的年轮。虎口的位置裂了好几道口子，有的已经愈合了，留下暗红色的疤，有的还张着嘴，露出里面嫩红的肉。六年的杂役，他的手比任何一个外门弟子都要粗糙，比很多做了一辈子苦力的农人还要粗糙。
他攥了攥拳头，又松开。手心里什么都没有。
他盘腿坐好。
又要开始了。
他闭上眼睛，深吸一口气。枯井区域的灵气稀薄得可怜，像一间久无人住的屋子里的空气，沉闷、凝滞、缺乏生机。但他已经习惯了。稀薄的灵气也是灵气，总比没有强。
他开始运转功法。
灵气从四面八方汇聚过来，很慢，像快要涸的溪流在石头缝里艰难地渗。它们穿过他的皮肤——每一个毛孔都像一扇微小的门，打开，接纳，闭合——渗入经脉，沿着固定的路线运转一周，最后汇入丹田。
丹田里已经积蓄了不少灵气。他能感觉到那团灵气在丹田里缓缓旋转，像一个正在成形的漩涡，中心越来越深，边缘越来越急。漩涡越转越快，越转越凝实，灵气被压缩、压缩、再压缩，试图凝聚成一颗气枢。
快了。
他能感觉到那枚气枢的形状——圆润的，凝实的，散发着微光的，像一颗即将破壳的种子，在黑暗中孕育着某种可能。
快了——
“砰。”
无形的墙。
它出现了。
每一次都是这样。当灵气快要凝聚成形的时候，那面墙就会毫无征兆地出现，像一道透明的屏障，横在他的丹田里，横在他和那枚气枢之间。灵气撞上去，像浪花撞上礁石，碎得净净，连水花都没有溅起来，就那么无声无息地消散了。
丹田传来一阵刺痛。像有人拿着一烧红的铁针，从里面扎他的肚子，不是一下，而是持续地、缓慢地往里推进。
他没有睁开眼睛。
继续。
灵气再次汇聚，再次旋转，再次压缩。
再次撞上那面墙。
“砰。”
又是一阵剧痛。他的额头上渗出了细密的汗珠，顺着眉弓滑下来，挂在睫毛上，晃了晃，滴落。嘴角抿成一条线，唇线绷得发白，但他没有停。
再来。
灵气第三次汇聚。
他知道不会成功。三年来，他每天晚上都在做同样的事情，每天晚上都以失败告终。一千多个夜，一千多次失败。他早就知道结果了，知道那面墙不会因为他多试一次就松动分毫。
但他还是要试。
因为除了修炼，他不知道还能做什么。这一千多个夜晚，如果不是靠着这一千多次失败撑着，他可能早就已经变成了另一种人——一种连自己都不认识的人。
第三次冲击。
“砰。”
第四次。
“砰。”
第五次。
“砰。”
每一次冲击，那面墙都纹丝不动。每一次溃散，丹田都像被人狠狠攥了一把，疼得他浑身发抖，从脊椎的部开始，一波一波地往上涌，像水，像痉挛。
第六次。
灵气汇聚得越来越慢了。丹田里的灵气已经被消耗得差不多了，剩下的那些稀薄得像雾气，在山谷的清晨里飘着，风一吹就要散，很难再形成有效的冲击。
但他还是试了。
“砰。”
疼痛从丹田蔓延到全身。他的手指在发抖，不是冷的，是疼的，指关节泛着不正常的青白色。嘴唇失去了血色，裂起皮，有几处已经渗出了细小的血珠。
还不够。
第七次。
他咬紧牙关，把丹田里最后一丝灵气都榨了出来。那些灵气稀薄得像快要熄灭的烛火，在风中摇摇晃晃，一明一灭，随时都可能灭掉。它们汇聚在一起，形成一股微弱得可怜的力量，摇摇晃晃地冲向那面墙。
这一次，那面墙连晃都没有晃一下。
灵气撞上去，像一滴水落进大海，无声无息地消散了。
然后，一股比之前猛烈十倍的剧痛从丹田炸开。
像是有什么东西在他体内碎了。
不，不是那面墙碎了。是他自己碎了。
鲜血从嘴角溢出来，滴在他洗得发白的衣服上，一滴，两滴，三滴。暗红色的血在灰色的粗布上洇开，像一朵一朵缓慢绽放的花。他整个人蜷缩在地上，双手抱着肚子，浑身发抖，像一只被踩了尾巴的猫，又像一片在风中打旋的落叶。
痛。
很痛。
但他没有叫出声。
他把嘴唇咬破了，鲜血从咬破的地方渗出来，和嘴角溢出的血混在一起，分不清是哪里流出来的。他尝到了铁锈的味道，咸的，腥的，热的。
他躺在枯井边上的石板上，大口大口地喘着气。口剧烈地起伏着，像一条被扔上岸的鱼，嘴巴一张一合，却吸不到足够的空气。石板很凉，凉意从后背渗进来，和体内的疼痛撞在一起，分不清哪个更冷，哪个更疼。
头顶的月亮还是那么圆，那么冷，冷冷地看着他。月光落在他蜷缩的身体上，没有温度，没有怜悯，只有一种亘古的、漠然的注视。
他看了月亮很久。
然后慢慢坐起来，靠着枯井的井壁。井壁上的青苔蹭在他的后背上，湿漉漉的，凉飕飕的。他仰着头，闭上眼睛。
三年来，每天晚上都是这样。修炼，失败，受伤，躺下，等天亮。一千多个夜，一模一样的循环，像一口永远走不出去的井。
他想知道那面墙是什么。
他想知道它为什么在那里。
他想知道是谁把它放在他体内的。
但他什么都不知道。
他只知道一件事——他被困住了。困在这具漱灵境后期的身体里，困在这口枯井旁边，困在这个叫“废物”的名字里。像一只被关在笼子里的鸟，笼子的门开着，他却不知道门在哪里。
他低头看了一眼腰间的玉简。
那枚父母留下的玉简，此刻安安静静地挂在那里。不发烫，不发光，不说话。六年来，它一直这样。像一块普通的石头，像一段被遗忘的往事，像一封从未拆开的信。
他伸手握住玉简，感受着那微凉的触感。
六年前，这枚玉简被塞进他手里的时候，还是温热的。那是母亲手心的温度。他记得母亲的手，柔软的，温暖的，指节纤细，掌心有薄薄的茧。她轻轻握着他的手，把玉简放在他掌心，然后合拢他的手指，让他攥住。
“好好修炼。”母亲说。
那是他最后一次听到母亲的声音。
六年了。
他不知道他们在哪里。不知道他们是死是活。不知道他们为什么把他一个人丢在这里，像丢一件不再需要的东西。
也许他们已经忘了他。
也许他们从来就没有在乎过他。
也许那枚玉简里本什么都没有，只是一块普通的石头，一句随口敷衍的话，一个父亲在转身离开之前随便找来的借口。
他把玉简攥得很紧，紧到手指关节发白，指甲陷进掌心，在茧子上又添了几道新的印痕。
“你们到底在哪里？”他轻声问。
没有人回答他。
月光照在玉简上，玉简的表面反射着淡淡的光。但那只是月光，不是玉简自己的光。它从来没有自己的光。它只是一块石头。一块被做成玉简形状的、冰冷的、沉默的石头。
就像他一样。
一块被做成人类形状的、冰冷的、沉默的石头。
他松开玉简，让它重新挂回腰间。
然后他仰起头，看着天上的月亮。
月亮很圆。
很冷。
他想起今天王浩说的话——“沈家来人了。”
沈家。
那个和他定了婚约的沈家。那个他只在六年前见过一面的沈家嫡女。那个现在是凝枢境中期的天才。
而他是漱灵境后期的废物。
凝枢中期和漱灵后期之间，隔着一整条鸿沟。他在鸿沟的这一边，她在那一边。他在这口枯井里，她在沈家的高门大院里。他的世界只有这间破柴房、这堆劈不完的柴、这面永远撞不破的墙。她的世界是什么？他想象不出来。
门不当，户不对。
其实从一开始就不对。他只是不明白，六年前父母为什么要定下这门婚事。是攀附？是交易？还是别的什么原因？他不知道。和很多事情一样，他不知道。
他闭上眼睛。
有一滴泪从眼角滑落，沿着脸颊淌下来，经过颧骨，经过下颌，滴在手背上。凉的。
他很快把它擦掉了，用力擦了一下，手背上的皮肤被蹭得发红。
顾家的人，不哭。
父亲说过的话，他记得。每一个字都记得。即使他已经快记不清父亲的脸了，那句话还在。
他站起来。腿有点软，踉跄了一下，扶住井壁才稳住身形。井壁上的青苔在掌心里留下一片湿滑的凉意。他走回那间破柴房，躺回硬邦邦的木板床上。
被子很薄，盖在身上没什么用。寒气从四面八方涌过来，从屋顶的破洞里，从墙壁的裂缝里，从门板的缝隙里，钻进衣服里，钻进骨头里。他没有缩成一团，就那么平躺着，睁着眼睛，看屋顶的破洞。
月光从破洞里照进来，在地上画出一个银白色的光斑。光斑慢慢移动，从床边移到床中间，从床中间移到枕头旁边，一寸一寸地，像晷上的影子，丈量着夜的深度。
他看着那个光斑，看着它慢慢移动。
像时间在走。
像生命在流。
像他这三年来的每一天——一模一样，没有变化，没有尽头。每一天都是前一天的复制，每一个夜晚都是上一个夜晚的重演。劈柴，修炼，失败，受伤，躺下，醒来。劈柴，修炼，失败，受伤，躺下，醒来。
他不知道明天会怎样。
也许沈家的人真的来了，也许沈清璃真的会来退婚。也许明天之后，他会成为整个落云宗的笑话，会比现在更可笑，会被更多的人指指点点。
也许他早就已经是笑话了。区别只是笑话的大小，和围观人数的多少。
他闭上眼睛。
明天还要劈柴。
天亮了。
阳光从破洞里照进来，照在他脸上。光线刺眼，他没有伸手去挡，只是慢慢睁开眼睛。坐起来的时候，身体还有些疼，丹田的地方隐隐作痛，像是有刺扎在里面，拔不出来，也不想拔了。
他穿上那身洗得发白的灰袍。袍子已经洗了很多次，布料薄得能透出里面皮肤的颜色，领口和袖口都磨出了毛边。他推开门。
枯井旁边的石板上，还有他昨夜留下的血迹。几滴暗红色的，已经涸了，嵌在石板的缝隙里，像石头自己长出来的锈斑。
他看了那些血迹一眼，没有去擦。
他拿起靠在墙边的斧头。斧柄被他的手磨得光滑发亮，握上去有一种熟悉的、妥帖的感觉，像握着一个老朋友的 hand。他走到柴堆前。
劈柴的声音在山谷里响了起来。
一下，一下，沉闷而有节奏。
新的一天开始了。
他不知道的是，此刻落云宗的山门外，一队人马正在上山。
为首的是一个身材魁梧的中年男人，凝枢境巅峰的气息毫不掩饰地释放出来，压得山门前的低阶弟子不敢直视。他穿着一件玄色锦袍，腰束玉带，步履沉稳，每一步都踩得不紧不慢，却带着一种不容置疑的威势。
他身后跟着两名年轻弟子，都是凝枢境后期的修为。两人一左一右，目不斜视，步伐整齐，像两尊雕塑。
而他们中间，走着一个少女。
她穿着淡青色的长裙，长发如墨，面容清丽。她的五官精致得像工笔画里走出来的人，眉眼之间有一种不属于这个年纪的沉静。但她低着头，沉默地走在队伍中间，像一个被押送的犯人。衣袖下的手指微微攥着，指节泛白。
沈家三长老，沈鸿。
沈家弟子二人。
沈家嫡女，沈清璃。
他们来的目的只有一个——
退婚。
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第二章·完