蓝光从缝隙中渗出来，在雨幕里显得格外扎眼。
陈老歪盯着那道缝，脑子里闪过方才在墓室里老烟枪说的话——这匣子里面，有东西在动。当时他以为是在匣子内部，现在想来，也许那东西从来就不是在匣子里面。也许它一直在等待一个时机。
理智告诉他应该立刻把这鬼东西扔进山涧。但某种更深层的、近乎本能的冲动死死攫住了他——他想看，想看看那道缝隙里到底藏着什么。那种感觉，就像一个溺水的人明知深渊在脚下，却忍不住低头。
他将眼睛凑近那道缝。
他看见了星空。
不是头顶那片被乌云遮蔽的夜空，而是一片完全陌生、无比古老的星图。那些星辰排列成从未见过的图案，在无垠的黑暗中缓慢旋转。而在星图的正中央，盘踞着一条难以名状的巨物。它的身躯由骨骼和青铜构成，绵延不知几千里，每一节脊骨上都铭刻着密密麻麻的古老文字。它没有血肉，却活着；没有双目，却在凝视。
陈老歪的双腿开始不受控制地发软。那是一种源自灵魂深处的、最原始的恐惧——就像一只蝼蚁忽然意识到了头顶有巨龙掠过。巨物的骨尾缓缓摆动，带动群星移位。它似乎在沉睡，却随时可能苏醒。
他猛地把铜匣摔在地上，大口大口喘着粗气。他想站起来，双腿却像灌了铅一样沉重。雨水浇在铜匣上，沿着那道细缝渗进去，却没有一滴溢出——仿佛匣子里有一个无底的深渊在贪婪地吞噬着一切。那线蓝光依然在闪烁。
陈老歪盯着地上的铜匣，脑子里乱成一团。他想起师父马半截当年说过的一句话：“有些东西，你遇到了就别想躲。不是它追你，是你从骨头里就和它有缘分。”说这话的时候是在一个冬天的夜里，师徒俩蹲在山西一座荒坟边上，守着一口不肯下葬的棺材。那年他十七岁，当是故事听。现在他信了。
他颤抖着伸出手，再次捡起了铜匣。蓝光在指尖触到匣面的瞬间熄灭了。缝隙依然存在，但不再透光。铜匣恢复了沉寂，安静地贴着他的掌心，冰凉刺骨，像一块永远不会被体温捂热的千年寒铁。
暴雨如注。
陈老歪把铜匣重新塞进怀里，开始辨别方向。和伙计们约定的“老地方”是雪峰山南麓一处废弃的山神庙，离此地大约二十里。追兵不知撤没撤，他不敢走大路，只能沿山脊线摸黑前行。
走出没多远，他就觉得身后有什么东西跟着。
那是一种很难描述的直觉。不是脚步声，不是呼吸声，而是一种若有若无的注视感——像有一双眼睛悬在他后颈上方三尺的位置，不近不远，始终保持着同样的距离。他停下脚步，身后什么也没有。他继续走，那种感觉又回来了。
第三次停下的时候，陈老歪没回头。他拔出腰间的驳壳枪，枪口朝下，沉声道：“哪路朋友？是人的报个号，不是人的划个道。”
身后沉默了片刻。
然后，一个声音从他头顶传来。那声音极其古怪，像是一个从来没有说过人话的东西正在努力模仿人类的语言。每个字都咬得字正腔圆，却透着一股说不出的僵硬。
“把……匣……还……回……去。”
陈老歪脊背一阵发麻。他没有回头。师父当年教过他一条铁律：在墓里听见有人叫你名字，千万别应声；在林子里听见有东西跟你说话，千万别回头。有些邪祟不害人，但你一回头，就等于认了它的路。
他握紧驳壳枪，忽然拔腿狂奔。
身后传来一阵稀里哗啦的声响，像是有什么东西在树冠之间飞快地蹿动，树枝被压得噼啪作响。那声音追了他大约一里地，忽然消失了。
陈老歪停下脚步，弯腰撑着膝盖大口喘气。林中恢复了寂静。雨势稍歇，雾却越来越浓。湘西的老林子里，一到夜雾天就容易出怪事。当地苗人都说，雾是山魈的披风，它们趁着大雾下山，专勾走夜路人的魂魄。陈老歪本不信这些，但今夜他信了一半。
他从怀里摸出火折子吹亮。微弱的火光照亮了方圆三步的范围，然后他看见了地上的脚印。
那不是人的脚印。
那些印迹像是某种大型鸟类的爪痕，三趾朝前，一趾朝后，每一个都有脸盆大小。爪痕深深嵌入泥地，边缘整齐，像是被烧红的烙铁烫出来的。更诡异的是，这些爪痕只出现在他方才跑过的那段路上——往前和往后，泥地都平整如常，没有任何痕迹。就像那个东西从树上来，追了他一程，又回到了树上，从始至终不曾落地。
火折子的火光晃了晃。陈老歪看见爪痕的边缘正在缓慢变化——泥土的颜色从深褐变成浅灰，又从浅灰变成一种病态的青白色。他蹲下身，用匕首挑了一点泥土凑近鼻尖。什么味道都没有。既没有腐殖土的腥味，也没有山泥的土腥味，甚至连雨水的气味都没有。这片泥土，像被什么东西死了。
陈老歪站起身，不再多想，继续赶路。他得尽快和伙计们汇合，然后找识货的人把这只该死的铜匣脱手。不管里面封的是什么，都不该是他一个盗墓贼该招惹的东西。