探子走后，赵大锤把铁匠铺的门关上了。
不是轻轻关的，是摔的。整扇门哐一声撞在门框上，墙上的灰簌簌往下掉，挂在墙上的几枪管跟着嗡嗡地响。他从炉膛里夹出一块烧红的铁，放在铁砧上，抡起锤子就砸。
叮。一锤。铁扁了。
叮。又一锤。铁更扁了。
他没有停，一锤接一锤地砸，砸到那块铁从红变暗，从暗变灰，砸到它变成一块薄薄的铁片，薄得能透光。他把铁片扔进水桶里，嗤一声，白气冒起来，糊了他一脸。
“大锤。”陈序站在门口喊他。
“忙着呢。”赵大锤头也没抬，又从炉膛里夹出一块铁。
“你歇一会儿。”
“不歇。三天。只有三天。”他又开始砸。叮。叮。叮。铁在锤下变形，不是圆的，不是方的，是一团乱七八糟的形状。他砸得太重了，每一锤都像是要把铁砸碎。
陈序走过去，按住了他的锤子。
赵大锤的手在抖。不是累的抖，是气的抖。他的眼睛红红的，盯着那块被砸烂的铁，口一起一伏的，像拉风箱。
“你听到了吗？”他说，“他说‘盗取灵脉资源’。黑风岭的东西，是他们的。煤是他们的，铁是他们的，连石头都是他们的。我爹做了几把枪，了他们几个人，就被烧了。凭什么？”
“凭他们拳头大。”陈序说。
赵大锤抬起头，看着他。
“但拳头大不是天生的。”陈序蹲下来，跟他平视，“是练出来的。他们练了几百年，我们才练了几个月。打不过很正常。”
赵大锤没说话。
“但我们有他们没的东西。”陈序指了指地上的煤，指了指墙上的枪管，指了指院子里的车架，“煤、枪、车。这些东西，他们看不起，但用不了。我们能。”
赵大锤的呼吸慢慢平了下来。他把锤子放在铁砧上，从水桶里捞出那块被砸烂的铁片，翻来覆去看了看。
“废了。”他说，“这块铁不能用了。”
“那就重炼。”陈序说，“铁能重炼，人不能。别把自己砸废了。”
赵大锤沉默了一会儿。然后他把铁片扔进炉膛里，火苗舔上去，铁片又烧红了，又软了，又能打了。
“车还差什么？”他问。
“锅炉的密封。还有轮子的轴承。”
“轴承我来做。你去搞密封。”
“行。”
两个人分工。赵大锤做轴承，陈序搞密封。密封用的是牛皮，浸桐油，浸三天三夜。但现在只有三天，玄天宗的人就来了。陈序把牛皮剪成条，塞进桐油罐里，用力搅。搅了半个时辰，牛皮吸饱了油，鼓鼓囊囊的，从罐子里捞出来，缠在气缸的接口上，一层一层地缠，缠了十几层，用铁丝扎紧。
“三天不够。”赵大锤头也没抬，在车床上车轴承，铁屑飞得到处都是，“油没浸透，用不了多久就会漏。”
“先用着。”陈序把缠好牛皮的接口装上车，“等打完这一仗，再慢慢浸。”
赵大锤的手停了一下。
“你觉得会打起来？”
“会。”陈序说，“他们来，不是来检查的。是来拿东西的。拿不到，就会动手。”
赵大锤没有说话。他低下头，继续车轴承。车床是手摇的，他摇得很快，轴承在刀下慢慢地变圆，变光，变亮。铁屑卷成一条一条的，从刀口流下来，落在地上，像一堆银色的头发。
天黑了。两个人都没吃晚饭。赵大锤在铁匠铺里车轴承，陈序在院子里装车。他把四个轮子装上，把车架焊死，把锅炉固定住，把蒸汽机连上。每装一样，就检查一遍，看有没有漏，有没有松，有没有歪。
月亮升起来的时候，车装好了。
它比旧车大一倍，四个轮子，银白锃亮的，在月光里像一头趴着的铁兽。锅炉很大，蹲在车架上，像一颗铁做的心脏。蒸汽机连在锅炉后面，气缸、活塞、连杆、飞轮，整整齐齐的，像一套精密的牙齿。
陈序站在车前面，伸出手，摸了摸锅炉。锅炉是凉的，炉膛是空的，水箱是的。但它不冷了。它站在那里，安安静静的，像在等着什么。等着被点燃，等着被灌满水，等着跑起来。跑到玄天宗，跑到那把椅子前面，跑到那双眼睛前面。
“大锤，”他喊了一声，“车装好了。”
赵大锤从铁匠铺里走出来，手里拎着两个轴承。轴承是圆的，锃亮的，在月光里像两个银镯子。他蹲下来，把轴承装进轮子里，一个左边，一个右边。然后他站起来，推了一下车。
轮子转了。很稳，不晃，不偏。咕噜咕噜的声音在院子里回荡着，很轻，很脆，像心跳。
“行了。”赵大锤说，“能跑了。”
陈序往锅炉里加了一铲子煤，往水箱里加了一瓢水。炉膛里的火旺了起来，锅里的水开始咕噜咕噜地响，蒸汽管子开始嘶嘶地叫。他坐上车，握着转向杆，踩下刹车铁片，车动了。轮子碾过石板，咕噜咕噜地响，在院子里转了一圈。又转了一圈。又转了一圈。很稳，不晃，不颠。
赵大锤站在院子中间，看着车转圈。他没有笑，也没有说话，就那么站着，看着。车转了三圈，陈序停下来，跳下车。
“怎么样？”
“快。”赵大锤说，“比旧车快一倍。”
“能跑到玄天宗？”
“能。”
“能跑回来？”
赵大锤看着他，没有回答。
沉默。风从山那边吹过来，凉飕飕的，把炉膛里的灰吹起来，飘在月光里，像一群白色的蛾子。
“大锤，”陈序说，“如果我回不来——”
“你回得来。”赵大锤打断了他。
“万一呢？”
“没有万一。”赵大锤转过身，走进铁匠铺，从墙上取下一把枪。枪管锃亮的，枪托上刻着两个字——铁柱。他把枪递给陈序。“带上这把。我爹的。他用了这把枪，了三个修士。你也用这把枪，去告诉他们，铁不骗人。”
陈序接过枪，掂了掂。很沉，压手。枪管上有锤痕，一锤一锤的，深深的，像刻上去的字。他用手指摸着那些锤痕，摸了一遍又一遍。
“好。”他说，“我带。”
赵大锤点了点头。他转过身，走进厢房，过了一会儿，端出一个布包。布包是灰的，鼓鼓囊囊的，冒着白气。
“给石头的。三十个馒头。够它吃三天。”
陈序接过布包，塞进怀里。馒头很烫，隔着衣服烫得口发红。
“你也给自己留点。”
“我不用。”赵大锤说，“我等你们回来，一起吃。”
陈序看着他。他的脸被炉火烤得红彤彤的，眼睛还是红的，但没有哭。他站在那里，像一棵栽在院子里的树。风吹不动，雨打不动，雷劈不动。
“好。”陈序说，“等我回来。”
他转过身，坐上车。锅炉里的火还旺着，锅里的水还响着，蒸汽管子还在嘶嘶地叫。他握着转向杆，踩下刹车铁片，车动了。轮子碾过石板，咕噜咕噜地响，出了道观的门，上了山路。
他回过头，赵大锤还站在院子里，一动不动。月光照在他身上，把他的影子拉得很长，一直伸到山路上面，像一条路。一条等他回去的路。
陈序转过头，看着前面的路。路很窄，很陡，两边的树很高，枝叶把天都遮住了。月光从叶子的缝隙里漏下来，在地上画出一个一个的光圈。他开着车，在那些光圈里穿行，一会儿亮，一会儿暗。
他没有去看石头。他得先去一个地方。
青石镇。那个女人。那个小孩。那扇红门。
探子从青石镇来的。探子知道他的事，知道车的事，知道煤的事，知道枪的事。是谁说的？是那个老头？是那些关着门的人？还是——她？
他得去问清楚。