雪下得密，风贴着地皮走，卷着枯草和碎冰，撞在树上，发出轻响，像有人用指节敲木头。
陆野每走五里，就停一下。从口袋里摸出半块冻硬的粮，咬一口，牙床硌得发麻。他不吞，先含着，等唾沫化开一点，才咽。血从嘴角渗出来，不是他的。是前头那具尸体的。他蹲在雪堆后，把那士兵的衣领撕开，舔了舔颈侧的口子。血是温的，腥得发甜。他记得程燎说过，活人血比死人热，能撑三分钟。
他用匕首在树上划了一道。深，窄，不歪。像当年在训练场，程燎教他刻标记时说的：别画线，要刻刀口。刀口能存雪，雪化了，痕还在。
他没回头。身后二十米，三个敌军巡逻兵正踩着雪橇，步子散，话多，笑声在风里碎得不成调。他们没戴面罩，鼻尖冻得发紫，嘴里哈着白气，聊着家里的老婆孩子，说等这次任务结束，能领两包烟。
陆野等他们走近到十步，才动。
没用枪。没用刀。他从雪里起身，像棵树被风压弯了又弹回。右手扣住最前头那人的后颈，左手压住他下颌，一拧。骨头断的声音很轻，像折一树枝。那人没叫，眼珠凸出来，喉管里咕噜了一声，就倒了。
另外两个刚转身，枪还没抬起来，陆野已经扑到第二个跟前，膝盖顶进他腹股沟，手肘砸在他太阳。第三个人开了一枪，打在树上，树皮炸开一小块，雪沫溅了陆野一脸。
他没躲。伸手，攥住那人手腕，一扭，枪脱手，再一拽，把人拉到自己怀里，用下巴撞他鼻梁。血喷出来，温的，溅在他睫毛上。
那人倒地前，喉咙里挤出一句：“你是……陆野？‘黑鸦’的鬼？”
陆野没答。他蹲下，从那人怀里摸出两颗手雷，一枚塞进自己左口袋，另一枚塞进尸体的衣袋，拉了保险，轻轻放在雪地上。
他撕下左臂衣襟，布条上还沾着血和泥。从皮带夹层抽出一枚芯片，拇指粗，银灰，边角有烧痕。他用牙咬开皮肤，把芯片塞进左肋下方，缝了三针。针是从敌兵腰带上拆的，线是头发。他没流血，血早冻住了。
他站起身，转身，没再看那三具尸体。雪已经盖住了手雷，只露出一点引信，像没点燃的烟。
风又起了，卷着雪，扑在他脸上。
同一时刻，程燎坐在指挥部的木凳上，膝盖上摊着一张地图。地图是手绘的，边角卷了，墨迹被水洇开过，又了，皱得像老人的手背。他左手捏着耳机，右手指甲在桌角上刮，一下，一下，刮出一道浅痕。
耳机里是截获的通讯，断断续续，夹着静电。
“目标确认，陆野，代号黑鸦，携带高密芯片，位置……风雪区D-7……优先抢夺，非击……上级指令……芯片内含……交易坐标……军火……”
他没动。耳机里还有人说话，但声音断了，只剩沙沙的白噪音。
他摘下耳机，放在桌上。桌角有个空茶杯，杯沿有一圈水痕，了，泛黄。他盯着那圈印子，看了十秒。
副官敲门，没等应，推门进来，手里拿着一份电文，纸边还带着暖气，像是刚从暖炉边拿过来。
“长官，‘暗影行动’的原始录像带……找到了。在档案室地下三层，锁在铁箱里。没被烧，也没被调走。”
程燎没抬头：“谁取的？”
“没记录。系统显示，三年前，有人用您的权限刷过一次，时间是……您签处决令的那天凌晨。”
程燎的手指停在桌角，没再刮。他低头，看着地图上那个D-7的标记。雪线画得很粗，像孩子乱涂的铅笔印。
“叫三组，”他说，“准备突袭。目标不是他。”
副官顿了一下：“那……目标是？”
“取芯片。”
“那他呢？”
程燎没答。他站起来，走到墙边，从挂钩上取下军大衣。大衣左肩缝着一块补丁，蓝布，针脚细密，是程燎妹妹生前缝的。她缝东西总爱留一截线头，不剪。
他穿上大衣，没扣扣子，衣摆扫过椅子腿，带起一缕灰。
门外，风在吹。走廊尽头的灯，一闪，灭了，再亮，又灭。像心跳。
他走到门口，手搭在门把上，停了两秒。
“通知医疗组，”他说，“准备皮下缝合包，带抗凝剂。”
副官点头，转身要走。
“等等。”
程燎又开口。
“再拿一包烟来。”
“……您不是戒了？”
“拿吧。”他声音低了点，“他小时候，总偷我烟盒。”
门关上，风从门缝挤进来，卷起地上一粒草。是早上，程燎踩进来的那粒。它躺在地板上，没动，像被遗忘的证物。
雪还在下。
窗外，远处的山影，黑得像一道旧伤口。