莱利是在第三天恢复正常的。
说“正常”也不太准确。他正常的那部分回来了——又开始说废话了，又开始在食堂里嫌土豆泥太稀、午餐肉太咸、面包太硬，又开始在训练的时候偷懒，趴在草地上晒太阳，被杜踢起来的时候嘴里嘟囔着“马上马上”。但不正常的那部分还在。他不再提炸鸡了，巴基送他的那条围巾他每天都戴着，即使天气转暖了也不摘。他擦爪子的次数比以前多了，每天睡觉前都要把爪子伸出来，用破布沿着爪一点一点地擦，擦到能照见人影才缩回去。
史蒂夫看着他，没有说什么。
那天下午，莱利蹲在营地外面的空地上，面前摆着一排木桩，是他自己砍的树，削尖了头，在地上，大概到人口的高度。他蹲在第一个木桩前面，爪子伸出来，盯着木桩看，一动不动。
杜从食堂出来，手里端着一杯咖啡，看到莱利蹲在那里，走过来。
“你在嘛？”
“练功。”莱利说，眼睛没离开木桩。
“练什么功？”
“削木头。”
杜喝了一口咖啡，看着他。莱利忽然动了，爪子从下往上划了一道弧线，木桩的顶端被切下来一片，很薄，像纸一样，在空中转了几圈，落在地上。切口很平整，能看到木头的纹路，一条一条的，很清晰。
他又划了一刀，这次是从左往右，又切下来一片，比第一片还薄，透光。
杜蹲下来，捡起那片木屑，看了看，“你这爪子，比刀还快。”
“废话。”莱利站起来，走到第二个木桩前面，爪子伸出来，盯着木桩看。
杜没有走，他靠在旁边的树上，看着莱利削木头。莱利削得很慢，每一刀都很轻，像是在做一件很精细的活。他削了大概十分钟，把一个碗口粗的木桩削成了一筷子，粗细均匀，表面光滑，像是用砂纸打磨过。
他把筷子在地上，走到第三个木桩前面。
“你到底在练什么？”杜问。
“控制。”莱利说，爪子伸出来，这次没有划，而是用爪尖点在木桩的表面，轻轻一推，木桩的表面被刮下来一层，很薄，卷成一条，掉在地上。他又刮了一刀，这次更薄，木屑卷成很细的一条，像是刨花。
“以前我的爪子只能用来砍，”他说，眼睛盯着木桩，“砍东西不用想太多，使劲就行。但有些时候，不能砍。”
杜没有说话。
莱利继续刮，一刀一刀的，很慢，很轻。木桩在他的爪子下面越来越细，越来越圆，最后变成了一比手指还细的木棍，表面光滑得反光。
他拿起那木棍，看了看，放在地上。
“你见过理发师剃头吗？”他忽然问。
杜愣了一下，“见过。”
“我以前在码头旁边见过一个老头，给人剃头，刀子很快，一刀下去，头发就下来了，不伤头皮。”莱利把爪子缩回去，活动了一下手指，“我想练到那个程度。”
“你又不是理发师。”
“万一哪天不打仗了，我可以去开个理发店。”莱利说，嘴角动了一下，算是笑了，“这门手艺，能削铁也能削头发。”
杜看着他，摇了摇头，端着咖啡走了。
莱利继续练。他把剩下的木桩一一地削，削到第五的时候，已经能把木桩削成牙签那么细了，中间不断。他把牙签在地上，一排排的，整整齐齐，像是种了一片木头庄稼。
史蒂夫走过来的时候，看到的就是这幅景象——莱利蹲在地上，面前着一排细细的木棍，爪子伸在外面，爪尖上沾着木屑。
“你在嘛？”史蒂夫问。
“削头发。”莱利说。
“削头发？”
“理发师那种。”莱利站起来，拍了拍膝盖上的灰，“等打完仗，我去开个理发店，你当我的第一个客人。”
史蒂夫看着他，嘴角弯了一下，很短，但莱利看到了。
“行。”史蒂夫说。
---
第二天，莱利开始教突击队的队员近身格斗。
他站在营地中间的空地上，面前站着十二个人，杜在最前面，双手抱，脸上的表情介于好奇和不耐烦之间。
“你们这训练强度不行，”莱利说，双手背在身后，装出一副教官的样子，“跟我练三天，保证能打十个九头蛇杂兵。”
“你能打十个，我们可不行。”杜说，“我们没有爪子，也没有不死之身。”
“不用爪子也能打。”莱利走到杜面前，“你，打我。”
杜看着他，“什么？”
“打我。用你最大的力气。”
杜犹豫了一下，然后一拳打过来。莱利没有躲，他伸出手，手掌接住了杜的拳头，手指收拢，握住了。杜的手在他掌心里，动弹不得。
“你的拳头太正了，”莱利说，松开手，“的时候，拳头要稍微歪一点，用指节去砸，不是用整个拳头去拍。你这样打，手腕容易伤。”
杜低头看了看自己的手，又看了看莱利的手掌。莱利的手掌上有一道红印，是杜的拳头留下的，正在慢慢消退。
“再来。”莱利说。
杜又一拳打过来，这次拳头歪了一点，指节凸出来。莱利用手掌接住，点了点头，“对了。但你的步子不对，的时候脚要稳，不能飘。”
他走到杜身后，用脚踢了踢他的脚后跟，“站开一点，重心压低，像蹲马步那样。”
杜把脚分开了一些，膝盖弯了弯。
“好，再打一拳。”
杜打了一拳，这次比前两次都好，拳头带着风声，打在空中，很实。
“不错。”莱利说，走到其他人面前，“你们都看到了？拳头要这样打。别用整个手掌去拍，用指节。你们的敌人穿着防弹衣，拍上去没用，但指节砸在骨头上，谁都受不了。”
他开始一个一个地纠正他们的动作。这个人的手抬得太高，那个人的脚站得太开，这个人出拳的时候眼睛是闭着的。他嘴里不停地说，一会儿是“你这拳头跟棉花似的”，一会儿是“你是在还是在跳舞”，一会儿是“你眼睛闭上怎么，靠闻的吗”。
队员们被他骂得灰头土脸，但动作确实在进步。杜打了十几拳之后，拳头上磨出了血，莱利看了看，说“不错，见红了，明天就结茧了”。
杜骂了一声，但嘴角是翘着的。
史蒂夫站在旁边看了一会儿，走过来。
“你以前练过格斗？”他问。
“没练过。”莱利说，“在码头打架打出来的。码头打架跟打仗不一样，码头打架没有枪，只有拳头和能捡到的东西。你打多了就知道，拳头往哪儿打最疼，怎么躲最省力。”
史蒂夫看着他，目光在他脸上停了一下。
“你以前在码头，经常打架？”
“经常。”莱利说，笑了一下，“码头那地方，你不打别人，别人打你。我瘦，看着好欺负，所以总有人来找茬。后来我打了几次，把人打怕了，就没人来了。”
“你怎么打的？”
“用牙。”莱利说，露出牙齿，“咬。”
史蒂夫摇了摇头。
“开玩笑的，”莱利笑了，“我用拳头，打下巴，打鼻子，打喉咙。码头打架不需要技巧，只需要狠。”
他停了一下，看着自己手上的那几道缝。
“但现在不一样了。”他说，“现在不能只靠狠。”
---
下午的时候，史蒂夫教团队配合。
他在地上画了一个圈，代表九头蛇的据点，然后让队员们分成三组，一组佯攻，一组包抄，一组掩护。他的指令很清晰，声音不大，但每个人都能听到。他的动作很标准，盾牌挂在手臂上，身体微微前倾，重心很稳。
莱利蹲在旁边看，嘴里叼着一草，嚼了嚼，吐掉。
“你这套东西，是从哪儿学的？”他问。
“手册上。”史蒂夫说，“陆军步兵战术手册。”
“你看手册学的？”
“嗯。”
“你没上过军校？”
“没有。”
莱利看着他，把嘴里的草吐掉，“你这脑子，不去当将军可惜了。”
史蒂夫没有接话。他继续教队员们配合，怎么掩护，怎么推进，怎么在火力压制下移动。他的讲解很细致，每一个动作都拆开来讲，为什么要这样做，不这样做会有什么后果。队员们听得很认真，连杜都拿出了笔记本在记。
莱利蹲在旁边，看着史蒂夫的背影。他的背还是那么直，肩膀上的伤已经好了，看不出来痕迹。他的声音很稳，没有多余的废话，每一句都是有用的。
他想起在征兵处门口第一次见到史蒂夫的时候。那时候史蒂夫比他矮一点，瘦得跟柴火棍似的，站在队伍里，背挺得很直，嘴唇抿成一条线。那时候他以为史蒂夫是个固执的闷葫芦，现在他知道了，史蒂夫不是固执，是心里有一杆秤，秤的那头放着的东西，比他的命还重。
“莱利。”史蒂夫叫他。
“嗯？”
“你来演示一下近身突破。”
莱利站起来，走到圈子中间。史蒂夫站在他对面，举着盾牌。
“你来攻。”史蒂夫说。
莱利伸出爪子，但没有弹出来，只是手指并拢，假装有爪子。他冲上去，左手虚晃一下，右手从下面往上撩。史蒂夫用盾牌挡住了，莱利侧身转到史蒂夫身后，手刀砍在他的后颈上，在距离皮肤一寸的地方停住了。
“如果我有爪子，”他说，“这一下你已经没了。”
史蒂夫转过身，看着他，“再来。”
莱利又攻了一次，这次更快，左手虚晃，右腿踢向史蒂夫的膝盖。史蒂夫用盾牌挡住腿，莱利借力跳起来，手肘砸向史蒂夫的肩膀。史蒂夫侧身躲开，盾牌横过来，挡住莱利的下一拳。
两个人你来我往，打了大概两分钟。莱利的速度快，史蒂夫的防守稳，谁也奈何不了谁。最后莱利退后一步，举起双手。
“行了行了，打不动你。”
史蒂夫放下盾牌，额头上有汗，但呼吸很稳。
“你的近身突破很强，”他说，“但太依赖爪子和自愈。如果没有这两样，你的打法很危险。”
“我知道。”莱利说，活动了一下手指，“所以我才需要你。你负责挡，我负责打。”
史蒂夫看着他，点了点头。
---
晚上，营地很安静。月亮很大，照在地上，白花花的，像是下了霜。莱利坐在帐篷外面，把爪子伸出来，借着月光看。爪子上没有灰，也没有血，净净的，银白色的，在月光下泛着冷光。
他把爪子缩回去，又伸出来，又缩回去，反复了几次。金属摩擦的声音很轻，在安静的夜里很清晰，像是有人在很远的地方磨刀。
史蒂夫从帐篷里出来，在他旁边坐下，递给他一瓶啤酒。温的。
莱利接过来，喝了一口，放在地上。
“史蒂夫。”
“嗯。”
“有件事我一直没跟你说。”
史蒂夫转过头看着他。
莱利盯着自己的手，手指上那几道缝在月光下看不太清楚，但他知道它们在那里。
“我的爪子，”他说，“是艾德曼合金的。”
“我知道。”史蒂夫说。
“你知道？”
“杜查过。九头蛇的实验记录里提到过。”
莱利沉默了一会儿。
“还有，”他说，“我的自愈能力，很强。强到——”他停了一下，想了想怎么说，“强到我可能死不了。”
史蒂夫没有说话。
莱利转过头看着他。史蒂夫的脸在月光下看不太清楚，但能看到他的眼睛，很亮，很平静。
“我不是在开玩笑。”莱利说，“我试过。枪伤，刀伤，爆炸，都试过。都会好。连疤都不留。”
“你想说什么？”史蒂夫问。
莱利沉默了很久。
“我想说，”他开口了，声音很轻，“你不用替我挡。我死不了，你不行。”
史蒂夫看着他，看了很久。
“莱利。”
“嗯。”
“你还记不记得，在征兵处门口，你问我怕不怕上战场。”
“记得。”
“我说怕。但不是怕死。”史蒂夫的声音很平，像是在说一件很普通的事，“我怕的是，该做的事没做完。”
莱利看着他。
“你死不了，是你的本事。”史蒂夫说，“但该做的事，不是你一个人能做完的。”
莱利没有说话。他低下头，看着地上的啤酒瓶，瓶口有一圈水珠，在月光下亮晶晶的。
“你的盾牌，”他忽然说，“是振金的？”
“嗯。”史蒂夫说，“霍华德·斯塔克做的。”
“振金硬还是艾德曼合金硬？”
“差不多。”
“那改天试试。”
“试什么？”
“你的盾牌硬还是我的爪子硬。”莱利说，笑了一下，这次笑得比之前长一点。
史蒂夫看着他，嘴角弯了一下。
“行。”他说。
两个人坐了一会儿，没有说话。远处有虫子在叫，很轻，像是在很远的地方。风从山上吹下来，凉凉的，带着松木的味道。
“史蒂夫。”
“嗯。”
“巴基的事，”莱利停了一下，“我会找到他。”
史蒂夫没有说话。他的手放在膝盖上，手指慢慢攥紧了，又松开。
“活要见人，”莱利说，“死要见尸。”
“好。”史蒂夫说。声音很轻，轻得像是怕惊动什么。
莱利站起来，把啤酒瓶里的最后一口喝完，瓶子放在地上。
“睡了，”他说，“明天还要训练。”
他转身走进帐篷，走到自己的位置，把毯子铺好，躺下来。地面还是那么硬，硌得后背疼，但他已经习惯了。他把围巾解下来，叠好，放在枕头旁边——那摞起来当枕头的衣服。
他闭上眼睛。
帐篷外面，史蒂夫还坐在那里，一个人，看着月亮。他的背还是那么直，肩膀很宽，在月光下像一座山。
他把啤酒瓶拿起来，晃了晃，空的。他把瓶子放在地上，站起来，拍了拍裤子上的灰，走进帐篷。
帐篷里很暗，只能看到莱利的轮廓，躺在地上，毯子盖到口，呼吸很均匀。他的手指露在毯子外面，手指上那几道缝在黑暗中看不到，但史蒂夫知道它们在那里。
他站在那里，看着莱利，看了很久。
然后他躺下来，把毯子盖好，闭上眼睛。
帐篷外面，月亮慢慢移到了山的后面，营地暗了下来，只有哨兵的手电筒在远处晃来晃去，光柱划过夜空，像是一把很长的刀。
没有人说话。