接下来的子，比江寻预想的要平静得多。
影兽的任务交了。钱长老接过那块证明任务完成的木牌时，翻来覆去地看了好几遍，又抬起头看了看站在面前的江寻，像是在确认站在自己面前的是活人还是鬼。他的目光从江寻的脸上移到他的肩膀上，又移到他的手上，最后落在他腰间的短刀上。那把刀还是生锈的，刀柄上的麻绳松了，露出一截木头，和一个月前没有任何区别。
“影兽死了？”钱长老问，语气里带着一种奇怪的迟疑，像一个人在问一件自己都不太相信的事。
“死了。”
“你的？”
“嗯。”
钱长老盯着他看了很久。管事堂里的光线很暗，窗外的阳光被灵竹的叶子挡住了，只有几缕漏进来，照在桌面上，照在那本厚厚的册子上。钱长老的脸在阴影里半明半暗，两只小眼睛眯成了两条缝，像两条正在晒太阳的虫子。
“怎么的？”他问。
“用铁蒺藜和短刀。”江寻说。他没有说谎。影兽确实是被铁蒺藜和短刀死的——在他们从界门回来的那天晚上，影兽又出现了，这一次它没有变成任何人的样子，它只是站在矿洞的入口处，看着他们从黑暗里走出来。月光照在它的黑色鳞片上，反射出一种奇怪的、五彩斑斓的光。它站在那里，一动不动，像一尊被遗弃在荒野里的雕像。
江寻从它身边走过的时候，它开口了。
“你看到了。”它说，声音不再是石头摩擦的那种，是陈术的声音，那个三百年前的废印的声音。沙哑的，疲惫的，像走了很远的路。
“看到了。”
“你的道印碎了。”
“碎了。”
“疼吗？”
“不疼。”
影兽沉默了很久。月光照在它的脸上，那张狭长的、没有表情的脸，在银白色的光里显得不那么可怕了。它的眼睛还是亮的，但那两颗被埋在地底下的宝石，此刻蒙上了一层雾，像一个人在哭，但没有眼泪。
“我的碎了的时候，很疼。”它说，“疼得我想死。但死不了。碎了的废印不会死，只会变成别的东西。变成不是人也不是鬼的东西。活在黑暗里，靠吃同类活着。”
它低下头，看着自己的爪子。细长的、覆盖着黑色鳞片的爪子，在月光下像五把弯曲的刀。
“三百年了。我吃了多少人，不记得了。他们的名字，不记得了。他们的脸，也不记得了。只记得疼。每天每夜地疼。”
它抬起头，看着江寻。那双眼睛里有什么东西在动——不是光，是一种更暗的、更深的东西，像一个人在很深的水底，隔着厚厚的冰层，看着上面的人。
“你比我强。”它说，“你碎了之后，还是人。我碎了之后，就不是了。”
它转过身，朝矿洞里走去。走了几步，又停下来，回过头。
“了我。”它说。
江寻站在那里，手里握着短刀，看着它。月光照在刀身上，把刀刃上的锈迹照得一清二楚。他的手很稳，但心不稳。
“了我。”影兽又说了一遍，“我不想再活了。三百年太长了。我想死。但死不了。只有废印能我。只有和我一样的人能我。”
它站在那里，在矿洞口，月光照在它的身上，把它的影子投在地上，又长又黑，像一个跪着的人。
江寻走过去，把短刀捅进了它的口。
没有血。刀刃刺进黑色的鳞片，像刺进一块腐木，没有阻力，没有声音。影兽站在那里，一动不动，低头看着口的刀柄。它的眼睛里的那层雾散了，那两颗宝石又亮了起来，但不是之前那种冷的、阴的亮，是一种暖的、柔的亮，像一个人在黑暗里待了很久，终于看到了阳光。
“谢谢。”它说。
然后它碎了。像一面被打碎的镜子，碎成了无数片。那些碎片在月光下飘着，像一群被打碎的星星，和江寻魂海里的那些碎片一样。它们飘了一会儿，然后就散了，像烟一样散掉了，什么都没有留下。
江寻把短刀从地上捡起来，刀身上什么都没有——没有血，没有痕迹，净净的，像新的一样。
他没有把这件事告诉钱长老。他只是在交任务的时候说了一句“影兽死了”，然后把木牌放在桌上。钱长老没有再追问，从抽屉里数出二十枚灵石，推过来。加上之前预支的十枚，一共三十枚。他把灵石收好，转身走了出去。
走出管事堂的时候，廊道上的灵竹还在发光，碧绿碧绿的，很好看。他低着头快步走过，走到大门口的时候，值守弟子换了人，是两个他不认识的，穿着崭新的灰色短打，腰板挺得笔直。他们看见江寻，脸上露出那种他太熟悉的表情——先是不屑，然后是好奇，最后是不屑战胜了好奇，把头转开，假装没看见。
他走下石阶。三千六百级，一级一级地往下走，不快不慢。走到一半的时候，他停下来，回头看了一眼。仙门的大门在阳光下泛着金光，匾额上的“林家”两个字亮得刺眼。大门里面是廊道、灵竹、管事堂、钱长老的抽屉。那些东西和一个月前一样，和他五年前第一次走进这扇门的时候一样。但他不一样了。他的道印碎了，他的魂海变了，他知道了真相。他站在石阶上，看着那扇门，看了很久。然后他转过头，继续往下走。
回到青石镇的时候，太阳已经偏西了。光线从金黄色变成了暗红色，把整条主街都染成了一片血色。卖菜的收了摊，卖布的关了门，卖杂货的王麻子正在卸门板，看见他，点了点头，没有说话。几个女人蹲在井边洗衣服，棒槌捶在石板上，啪啪地响。孩子们在街口追着一只野猫跑，野猫被追急了，蹿上墙头，回头冲他们呲了呲牙。
他走过主街，走进巷子，推开土坯房的门。
顾原坐在桌边，正在画一张新的地图。不是矿洞的，是北山的——他们走过的每一条路、每一个山洞、每一片树林，都画在上面。他画得很细，每一条线都很直，每一个标记都很清楚。阿苔坐在床边，正在磨一新的石头针。她的手指很巧，磨出来的针比上次那更细、更尖，能在石板上写出很小的字。两个铁斧坐在门口的地上，一个在晒太阳，一个在打盹。他们的肩膀挨着肩膀，像两座并排的小山。
“回来了？”顾原头也没抬。
“嗯。”江寻从怀里掏出那个布袋，放在桌上。灵石碰撞的声音清脆的，叮叮当当的，像有人在敲一只小钟。顾原停下笔，看了看布袋，又看了看江寻。
“三十枚？”
“嗯。”
“影兽的任务？”
“嗯。”
顾原没有追问。他把布袋打开，把灵石倒出来，三十枚灰白色的石头堆在桌上，在昏暗的光线里泛着淡淡的光。他数了十枚，推到一边，又数了十枚，推到另一边。
“这是你的，这是阿苔的。”他把两堆灵石推到江寻面前，“铁斧的那份等他醒了再给他。”
江寻把灵石收好，坐在床边，把猎弓从背上取下来，靠在墙上。阿苔从床边挪过来，把一块石板递给他。石板上写着一行字：
“我今天去北山采药的时候，看到仙门的人在找东西。”
“找什么？”
“不知道。他们在北山边缘转了一整天，像是在找什么。有两个人进了矿洞，但很快就出来了，脸色很难看。”
江寻看着那行字，看了一会儿。仙门的人在找东西。找什么？影兽？不，影兽已经死了，他们不会知道。界门？也许。沈默的地图上标着界门的位置，但那张地图是他们从矿洞里带出来的，仙门的人应该不知道。
“他们还会来的。”他在石板上写了一行字，递还给阿苔。“下次看到他们，躲远一点。”
阿苔点了点头，把石板收进袖子里。
子就这么一天一天地过去了。江寻每天天不亮就起来，先在巷子里跑三个来回，然后在老槐树下练弓。五十箭，一箭不多，一箭不少，每一箭都落在那个碗口大的凹坑里。射完五十箭，他把箭从树上一支一支地，数一遍，回箭壶，然后去北山。
他不去矿洞了。界门已经关了，那枚巨大的道印还在转，但他不需要再回去了。他只是在北山边缘转悠，采药、打猎、熟悉地形。有时候会碰到落单的低阶妖兽，一阶或二阶的，他会顺手掉。不是用道印吞噬——他的道印已经碎了，不能再吞噬了——是用猎弓和短刀。他的箭法越来越准，三十步外能射中一只飞过的麻雀。他的刀法也越来越利索，和铁斧对练的时候，偶尔能在他身上划出一道口子。
铁斧的力气很大，大到能把一块磨盘大的石头举过头顶。他的身体也在恢复，口那道伤口已经完全愈合了，只留下一道粉红色的疤痕。他的左眼也好了，能看清东西了，虽然看远处的还是有点模糊，但比之前强多了。他和另一个自己每天都对练，一个用拳头，一个也用拳头，两个人打得虎虎生风，拳头撞在一起的声音像两块石头相撞，沉闷的，有力的，让人听了心里踏实。
顾原每天都在画地图。他把北山的每一寸土地都画了下来，每一条溪流、每一片树林、每一处山洞、每一块石头，都标得清清楚楚。他还画了一张青石镇的地图，标出了每一条巷子、每一间屋子、每一个可能藏身的地方。他说，这是为了“万一出事的时候能跑”。他没有说会出什么事，但大家都知道。
阿苔每天都在磨针。她磨了很多，细的、粗的、长的、短的，都磨得很锋利，能刺穿铁皮。她把它们藏在袖子里、腰带里、靴子里，随身带着，随时能用。她还在研究沈默的那块骨头，把上面的字拓印了一遍又一遍，试图补全那些磨损的地方。有些字她猜出来了，写在括号里；有些字实在猜不出来，就空着。她把拓印好的纸贴在墙上，每天看，每天想，每天试着填上新的字。
江寻每天晚上都会去老王头的馄饨摊吃一碗馄饨。不是因为他饿了，是因为他答应了老王头要回来吃。老王头每天晚上都会给他留一碗，扣在案板下面，用一块发黄的布盖着。有时候是猪肉白菜馅的，有时候是韭菜鸡蛋馅的，有时候是纯肉馅的——纯肉馅的最贵，老王头不常做，但每次做的时候都会给他留一碗。
他坐在老槐树下，端着碗，一口一口地吃。老王头坐在对面的板凳上，拿一块抹布擦桌子，眼睛看着他。
“小寻。”有一天晚上，老王头忽然开口了，“你还想回仙门吗？”
江寻停下筷子，抬起头看着他。月光照在老王头的脸上，把他的皱纹照得更深了，像一道道裂的河床。他的眼睛在月光下有一种奇怪的亮，像两颗被擦净了的旧铜钱。
“不想。”江寻说，“但我得回去。”
“为什么？”
“因为我还有一些事没做完。”
老王头沉默了一会儿。他把抹布放在桌上，双手放在膝盖上，佝偻着背，看着远处的北山。北山在夜色中变成了一团巨大的黑影，沉默、庞大、一动不动。
“你比我强。”老王头说，声音很轻，像风吹过枯叶，“我年轻的时候，也有没做完的事。但我没去做。我停在这里了，停了二十年。每天包馄饨，煮馄饨，卖馄饨。子一天一天地过，一年一年地过。做着做着，就忘了自己还有没做完的事。”
他低下头，看着自己的手。那双手很粗，关节突出，指甲缝里嵌着面粉，和江寻的一样。
“别像我一样。”他说，“别停。”
江寻看着他，看了很久。然后把碗里的馄饨吃完，把碗放回案板上，站起来，走到老王头面前。
“我不会停的。”他说。
老王头抬起头，看着他，笑了。不是那种淡的、短的笑，是一种从心底里涌上来的、暖烘烘的、像冬天的火炉一样的笑。
“好。”他说。
那天晚上，江寻回到土坯房里，把那本《灵植初解》从怀里掏出来，放在桌上。月光从窗户纸的破洞里照进来，照在书的封面上，照在那些被磨得几乎看不见的字上。他翻开第一页，看着那株赤焰草的画，看着旁边那些红色批注。
“废印看什么灵植？”
“看了也是白看。”
“废物。”
他看着那些字，看了很久。然后他拿起顾原的笔，在那些红色批注的旁边写了一行字。他的字不好看，歪歪扭扭的，像蚯蚓在泥里打滚，但写得很用力，每一笔都刻进了纸里。
“我不是废物。我是钥匙。”
他把笔放下，把书合上，塞进怀里。然后他走到门口，站在月光底下，抬起头，看着天上的月亮。月亮又圆了，圆得像一面被人挂在天空中的铜镜，把银白色的光洒满了整条巷子。墙底下的青苔在月光下泛着幽绿色的光，像一双双小眼睛。远处的北山在月色中变成了一团银白色的影子，不像巨兽了，像一头睡着了的老牛，趴在那里，安安静静的，一动不动。
他站在那里，让月光照在身上。掌心里有光在亮，不是吞噬来的力量的那种光，是一种更淡的、更柔的光，像月光本身。那道光从他的掌心里渗出来，从指尖渗出来，从每一条纹路、每一个茧子、每一道伤疤里渗出来。它不强，但它在那里。它一直就在那里。
他把手握紧，又松开。光还在。
他转过身，走回屋里，躺在床上，闭上眼睛。
魂海里，道印碎片在黑暗中飘浮着，像一群被打碎的星星，散落在夜空中。它们不亮，但也不灭。它们就在那里，和他在一起，和他身体里的每一滴血、每一块肉、每一骨头在一起。
明天还有很多事要做。接任务，赚灵石，变强。然后回仙门，回北山，回界门。找到制造道印的那个东西，找到它为什么死了，找到它为什么要制造道印。找到真相的全部，不只是碎片。
但他不想那些了。至少现在不想。
现在，他只想躺在这张硬邦邦的木板床上，听着隔壁房间里的呼吸声——顾原的、阿苔的、铁斧的——听着远处山里的虫鸣声，听着风从屋顶的茅草缝隙里钻进来的声音。这些声音混在一起，像一首不成调的歌，不好听，但让人安心。
他闭上眼睛，睡了。
没有做梦。