子一天天过去，第七区没有人注意到林安的变化。
这正合他的意。
他开始刻意控制。白天在仓库活的时候，他只使出一半不到的力气，维持着以前那个“虽然肯但身体素质一般”的少年形象。赵疤眼偶尔还会骂他废物，用那只失焦的义眼瞪着他说一些难听的话，林安全都照单全收，低着头，不顶嘴，不解释。
但每到凌晨四点，他准时醒来。
不需要闹钟，也不需要人叫。身体里的那个东西像是被上了发条，在凌晨四点那批工业废气排放的轰鸣响起时准时唤醒他。林安穿好衣服，轻手轻脚地走出集装箱，来到仓库背后的那片废铁场。
这是他自己摸索出来的训练方法。
先从最基础的负重开始。废铁场里到处都是随手可得的“器材”——报废的机械关节、断裂的承重柱、从挤压车间拆下来的实心钢锭。他从三十斤的重量开始，举过头顶，做深蹲；然后是五十斤，扛在肩上，在废铁堆之间来回折返跑；再然后是一百斤、一百五十斤。
每一次训练，他都在寻找那个临界点。
所谓临界点，就是他在不主动唤醒体内热流的情况下，纯靠身体天赋能承受的极限重量。一旦突破这个极限，肌肉开始撕裂般的疼痛，骨骼发出嘎吱的警告声，那个沉睡的东西就会自动苏醒。热流像熔岩一样从脊椎底部涌上来，灌溉每一寸紧绷到极限的肌纤维，筋膜的细微撕裂在短短几分钟内被修复，肌肉在破坏和再生的循环中以肉眼可见的速度变得更加致密和强韧。
这很疼。
每一次突破极限都疼得像是被人活生生剥开了肌肉再重新缝合。林安咬着自己从废料堆里翻出来的一截橡胶管，疼得满嘴涩味，冷汗从额头淌下来糊住眼睛，但他一声不吭。
在第七区，疼痛是最不值钱的东西。比起饿，比起冷，比起在酸雨里烂掉皮肤的痛苦，这种能够让人变强的疼痛，简直是一种奢侈。
两周后的凌晨，林安完成了他的第一个里程碑——徒手拧断一拇指粗的实心钢筋。
钢筋握在手里，冰凉的触感从掌心传到大脑，然后他发力，热流自动响应，肌肉膨胀到正常状态的一点五倍粗细，青筋像蚯蚓一样在小臂上游走。钢筋在他手中发出一声尖锐的金属哀鸣，被硬生生弯成了一个U形。
林安把钢筋扔在地上，活动着发麻的手指。
进度不算快，但比他预想的要好。他现在全力爆发的力量大概是成年男性的三到四倍，持续时间从最初的三秒延长到了将近四十秒。四十秒结束后他会陷入十几分钟的虚弱期，浑身肌肉酸软得像被抽走了骨架，需要大量进食才能恢复。
但这里有一个问题——他的恢复需要进食。
所谓进食，不是吃赵疤眼发的那种合成营养糊。那东西只能提供最低限度的热量，是他以前维持生存的燃料，但远远不足以支撑身体在变异状态下高强度消耗后的修复。他需要真正的食物，需要蛋白质，需要脂肪，需要的热量是现在的五倍都不止。
赵疤眼的仓库里没有这些东西。
林安只能靠自己。
第七区的物资流通有一条不成文的规律——上层流向下层的只有垃圾和废料，下层流向上层的只有劳动力和器官。但在下层和下层之间，还有无数条隐秘的毛细血管在运作。黑市、走私、地下交易，构成了一张覆盖整个边缘地带的地下网络。
林安要找的，就是这张网。
第七区东片的最边缘，有一个叫“鼠道”的地方。它不是一个正式的市场，甚至没有一个明确的入口，只是一片由废弃地铁隧道改建而成的低矮通道。隧道顶壁渗着不知道从哪漏下来的污水，地面铺着防的废旧橡胶板，两侧墙壁上每隔十几米挂着一盏老旧的应急灯，昏黄的光线勉强照亮一片混沌的黑暗。
没有人管理鼠道，但所有人都在遵守鼠道的规矩——
不打听来历，不追究去向，一手交钱一手交货，转身当没看见。
林安是跟着阿城来的。从那天凌晨阿城发现他的秘密之后，两人之间形成了一种不必言说的默契。阿城不问林安的能力到了什么程度，林安也不问阿城那些关于第三势力的消息是从哪来的。他们只是偶尔会在凌晨的训练场碰面，阿城坐在废铁堆上安静地抽烟屁股，林安在下面挥汗如雨地搬铁块。
直到三天前，林安终于开口：“我需要吃的。不是合成糊，是真正的吃的。”
阿城看了他两秒，然后说：“跟我来。”
此刻他们走在鼠道的隧道里。脚底的橡胶板被踩得吱嘎作响，空气中弥漫着一股说不清道不明的混合气味——发霉的墙灰、劣质的机油、烧焦的电路板、还有从某个角落飘来的烤蛋白质的香气。那是真正的食物才有的味道，林安的胃狠狠抽搐了一下。
“鼠道有两样东西最多，”阿城边走边说，“信息，和狗。”
“狗？”
“地下斗兽场。”
阿城在一个转弯处停下脚步。隧道在这里变得宽阔，形成一个大约两百平方米的地下大厅。应急灯的昏黄光线被各色临时搭建的霓虹招牌取代，红的蓝的绿的光斑在湿的空气里晕开，照亮了十几个形态各异的摊位。有卖走私药剂的，有做义体改造的，有倒卖上层区淘汰电子设备的，还有一个摊位专门出售真正的食材——菌菇培养砖、冻肉块、甚至还有几包真空包装的米面。价格标的都是天文数字。
但林安的注意力并不在那些摊位上。
他的目光被大厅正中央的一个铁笼吸引了。铁笼大约四米见方，由拇指粗的钢筋焊接而成，笼底铺着一层已经变成暗褐色的防滑垫。笼子里两个人正在缠斗，不，那不是缠斗，那是纯粹的碾压。一个身材魁梧的男人骑在另一个瘦弱的人身上，液压驱动的机械义臂高高扬起，在昏暗的光线下反射出冰冷的金属光泽。
下一秒，义臂落下。
骨骼碎裂的声音清晰地从铁笼里传出来，混着观众的欢呼和咒骂。那个瘦弱的人抽搐了两下就不动了，暗红色的液体顺着防滑垫的缝隙滴落到铁笼下方的地面上。
林安移开目光，不是不敢看，而是不想看。
这就是地下斗兽场。穷人们把自己改造成兵器，在铁笼里厮，供人下注赌博。赢的人能拿到一笔足够活一个月的赏金，输的人被清道夫拖走拆成零件。这是一条比赵疤眼的仓库更绝望的活路，但至少在这条路上，你还能选择怎么死。
“这就是你想让我来的地方？”林安的声音没有起伏。
“当然不是。”阿城朝大厅最深处的一角努了努下巴，“那个。”
林安顺着他的目光看过去。在大厅最幽暗的角落，挂着一块不起眼的小招牌，上面手写着几个歪歪扭扭的字——“老瘸子·信息与悬赏”。
招牌下面坐着一个老头，年纪看起来有六十往上，左腿从膝盖以下截断，装着一简陋的金属棍当义肢。他面前的摊位上什么都没有，只有一盏小台灯和一本破旧的账本。
“整个第七区东片的消息，他那里能问到七成。”阿城说，“包括哪里能弄到不用经过黑市的食物。但你得拿东西换。钱，情报，或者——”
“他的腿。”阿城说，“他以前是上层区的基因工程师。犯了事被流放下来的。他知道很多关于变异者的事，比边缘地带任何人都多。但他帮人的规矩很奇怪，不收钱，只收他觉得有用的东西。”
林安沉默地盯着那个角落。老头正在台灯光圈下打盹，稀疏的白发在昏黄的光线里泛着枯草般的色泽。
“你觉得他能帮我？”
“我不知道。”阿城的声音很诚实，“但我知道你需要吃的，而他能告诉你哪里有。至于代价是什么，你自己决定。”
林安没有立刻走过去。他站在原地，看着大厅中央那个铁笼。战斗已经结束，胜利者正在擦拭义臂上的血，失败者被两个穿着黑色工装的人拖出笼子。观众们骂骂咧咧地清点着赌注，有人赢了钱喜笑颜开，有人输了咒骂着离场。应急灯的光斑在湿的墙壁上晃动，把所有人的影子拉成扭曲的形状。
这就是第七区。人吃人，人踩人，人变成零件，变成筹码，变成笼子里被砸碎的肉块。活着本身就是一场没有规则的格斗，而他没有液压臂，没有基因强化，没有权势和背景。
他只有身体里那团还在缓慢生长的火种。
林安迈开脚步，穿过嘈杂的人，朝那个角落走去。
阿城没有跟上来。他靠在转弯处的墙边，又点了一烟屁股，在火光明灭间安静地注视着林安的背影。
林安在老瘸子的摊位前站定。老头没有睁眼，但裂的嘴唇动了动。
“站了三分钟才过来，”他的声音沙哑涩，像生锈的铰链在转动，“你比前几个沉得住气。”
林安没有接话。台灯惨白的光圈打在破旧的账本上，上面密密麻麻写满了他看不懂的符号和公式。
老瘸子缓缓睁开眼。他的眼睛让林安愣了一下——那是一双明显不属于边缘地带的眼睛，瞳仁深处有一层淡金色的微光，那是基因编辑过的特征。上层区的定制基因，昂贵到不可想象的程度，镶嵌在一个瘸腿老头的眼眶里，像是某种荒诞的错位。
老头打量着林安，从头顶看到脚尖，又从脚尖看回头顶。
忽然，他笑了。
那笑容让林安后背的汗毛竖了起来。
“你身体里有个东西在醒过来，对不对？”老瘸子的声音低得只有两个人能听见，“不是义体，不是强化，是原生的。很弱小，弱到我差点没看出来。”
他往前倾了倾身体，那双基因编辑过的金色眼睛在台灯光圈里亮得惊人。
“小子，你想知道那是什么吗？”