“小白，快跑。”
苏白站在原地没有动。
他看着姐姐那张没有眼睛的脸，看着那两个黑洞洞的眼眶，看着从眼眶里慢慢渗出来的、像眼泪一样的东西——但那不是眼泪，那是光。细细的、发着微光的光，从眼眶里溢出来，顺着脸颊流下去，滴在地上，消失不见。
“姐……”
“她听不见你，”小黑的声音从身后传来，“她只是一段残存的意识。真正的她已经死了，死在三年之前。你现在看见的，是她留在世上的最后一点东西。”
“那她为什么让我跑？”
“因为她知道你在被人抽走灵魂，”小黑说，“从三年前到现在，一刻都没有停过。她守在这里，不是为了保护你——她守在这里，是为了告诉你真相。”
苏白看着姐姐。
她的嘴还在动，但已经没有声音了。她一遍一遍地说着同一句话，嘴唇开合，无声无息。
小白，快跑。
小白，快跑。
小白，快跑。
“跑去哪儿？”
“不知道，”小黑说，“她也不知道。她只知道你必须离开这里，离开这个院子，离开这个家，离开这座城——离开这个世界。”
“这个世界是假的。”
“对。”
“那我能跑去哪儿？”
小黑沉默了一会儿。
“你相信我吗？”
苏白没有回答。
“你当然不信，”小黑笑了，“你连自己是谁都不相信，怎么会相信我？但你姐姐相信。你知道她为什么能留在这里三年吗？因为她相信。她相信你会看见她，相信你能听懂她的话，相信你不是真的疯了。”
苏白低下头。
他看着自己的手。那双手瘦得皮包骨头，青筋暴起，像两只枯死的树枝。三年前，这双手握过剑。三年前，这双手斩断过敌人的咽喉。三年前，这双手还能握住他姐姐的手。
现在，这双手什么都握不住了。
“我可以教你飞，”小黑说，“但你现在还飞不起来。你的灵魂快漏光了，像一只千疮百孔的碗。你得先把那些洞补上。”
“怎么补？”
“找到抽走你灵魂的人，”小黑说，“了他。”
苏白抬起头。
“了他，你的灵魂就会回来一部分，”小黑说，“得越多，回来得越多。你被人抽了三年，抽走你灵魂的人不止一个。他们像一群蚊子，趴在你身上吸血——你以为你为什么会变成废物？你以为ss级天赋是那么容易就能废掉的？”
苏白的瞳孔缩了缩。
“那天晚上给你下药的，只是其中一只，”小黑说，“最小的那一只。真正的大家伙，现在还躲在暗处，等着你彻底死透。”
“是谁？”
“不知道，”小黑说，“但你姐姐知道。”
苏白看向姐姐。
她已经不再说话了。她站在那里，低着头，长发重新遮住脸，像一个被人遗弃的破布娃娃。但她口的线还在发光，那细细的、连向天空的线，在夜色中格外刺眼。
“顺着那线，”小黑说，“就能找到答案。”
苏白盯着那线。
那线从姐姐的口穿出来，向上延伸，消失在夜空的某个地方。它不是直的，而是弯弯曲曲的，像一条蛇，像一条河，像一被风吹乱的丝线。
“我能斩断它吗？”
“能，”小黑说，“但你不想斩断它。”
“为什么？”
“因为斩断它，她就彻底消失了，”小黑说，“连这段残存的意识都没有了。她会从这个世界里被抹掉，像从来没有存在过一样。”
苏白沉默。
“你想让她消失吗？”
“不想。”
“那就顺着它找过去，”小黑说，“找到线的另一端。那一边，就是你要找的人。”
苏白抬起手。
他的手在发抖。不是因为害怕——是因为没有力气。三年没有修炼，三年躺在床上，三年被人当成疯子，他的身体已经快要废掉了。
但他的手指还是碰到了那线。
那线是凉的。
像冰。像冬天的河水。像死去之人的手。
他的手指触碰到那线的一瞬间，他看见了别的东西。
——一个房间。昏暗的，点着一盏油灯。墙上挂着一幅画，画上是一个少年，十三四岁，手里握着一柄剑，剑上刻着两个字：剑圣。
那是他自己。
三年前的他。
——一只手。苍老的，布满皱纹的手，拿着一针。那针细得像头发丝，发着幽幽的光。那只手把针扎进了画中少年的眉心。
——一阵笑。苍老的，沙哑的，像是从坟墓里传出来的笑。
画面碎了。
苏白后退一步，大口喘气。
“看见了？”小黑问。
“看见了。”
“是谁？”
苏白没有说话。他看着那线，看着线的另一端消失的方向——那个方向，他再熟悉不过。
是苏家的祠堂。
供奉列祖列宗的地方。
“是他，”苏白说，“我的祖父。”
小黑没有说话。
“三年前，”苏白说，“我觉醒天赋的那天晚上，他来祝贺我。他拍着我的肩膀说，苏家有后了。他笑着给我倒了一杯茶。”
“然后你就喝了。”
“然后我就喝了。”
苏白看着自己的手。那双手还在发抖，但已经不完全是累的了。
“他不是我祖父，”他说，“我祖父十年前就死了。那是另一个人。”
“对。”
“他是谁？”
“不知道，”小黑说，“但有一点可以确定——他不是人。”
苏白抬起头。
“他是那种东西，”小黑指了指院子角落——那里站着一个没有头的男人，一个抱着自己心脏的小孩，一个浑身是血的老太太，“和它们一样。只是他更聪明，更强大，伪装得更好。”
苏白看着那些飘着的东西。
它们一直在这里。从他疯掉的那天起，它们就一直在这里。他看着它们，它们看着他。他以为它们是幻觉，是疯子的呓语，是脑子坏掉之后的胡言乱语。
但它们不是。
它们是真实的。
比这个世界更真实。
“我该怎么办？”
“你想怎么办？”
苏白沉默了很久。
他看着姐姐。她还是低着头站在那里，像一个被遗忘的影子。她的口还在发光，那线还在，连接着她和那个死她的人。
“我想了他，”苏白说，“但我不了。我连剑都握不住。”
“你不需要剑。”
“那我需要什么？”
“你需要相信，”小黑说，“相信这个世界是假的，相信你看见的是真的，相信你自己——你不是废物，你是神。”
苏白笑了。
那是三年来，他第一次笑。
“神？”
“对，”小黑说，“神不需要剑。神只需要意识。你想一个人，你就抹掉他。就像你今天抹掉那个白裙子的女人一样。”
“但她又回来了。”
“那是因为你还不熟练，”小黑说，“多练几次，她就回不来了。等你真正掌握‘抹除’，你可以让任何人消失——包括你的祖父，包括那些抽走你灵魂的人，包括这个世界本身。”
苏白看着自己的手。
那双手还是瘦得皮包骨头，还是什么都握不住。
但他想起了今天下午。他盯着那个白裙子的女人，看见她身上的线，然后用意识轻轻一弹——
她就消失了。
虽然她又回来了，但在她消失的那一瞬间，她是真的不存在了。
他能做到。
“教我，”他说，“教我飞。”
小黑笑了。
“想好了？”
“想好了。”
“那就闭上眼睛。”
苏白闭上眼睛。
“感受你的意识，”小黑的声音变得遥远，“它不在你的脑子里，不在你的身体里——它在你的外面。你被它包裹着，像一颗鸡蛋被蛋清包裹着。你能感觉到它吗？”
苏白仔细感受。
一开始什么都没有。只有黑暗，只有寂静，只有自己砰砰的心跳。
然后他感觉到了。
有什么东西在他周围流动。像水，但比水更轻。像风，但比风更稠。它包裹着他，托举着他，让他觉得自己像一片落在水面的叶子。
“那就是你的意识，”小黑说，“让它动起来。”
怎么让它动？
“和动你的手指一样。你想让它动，它就会动。”
苏白试着想象。
他想象那些东西像水一样流动起来。他想象它们托起他的身体。他想象自己离开地面——
他的脚离开了地面。
只有一寸。
但他确实离开了。
他睁开眼睛，发现自己飘在半空中，离地一寸，像那些飘着的东西一样。
“继续，”小黑说，“再高一点。”
苏白深吸一口气，继续想象。
他升起来了。
一寸，两寸，一尺，两尺。他升到半空中，和姐姐的脸平齐。他看着那两个黑洞洞的眼眶，看着从眼眶里流出来的光，看着那张苍白的、没有血色的脸。
“姐，”他说，“我去了他。”
姐姐没有回答。
但她的嘴动了。
无声的，一个字一个字。
小。白。快。跑。
苏白看着她。
然后他转过身，向着那线延伸的方向飞去。
祠堂在苏家的最深处。那是一座古老的建筑，青砖黑瓦，飞檐翘角，门口立着两只石狮子。苏白小时候来过这里无数次，给列祖列宗上香，磕头，祈求。
今晚，祠堂里亮着灯。
有人在里面。
苏白落在地上。他的腿一软，差点摔倒——飘着的时候不觉得累，一落地才发现身体已经快撑不住了。
但他还是往前走。
他推开门。
祠堂里点着长明灯，照得满堂通明。正中的供桌上摆着几十个牌位，最上面那个写着“显考苏公讳XX之位”——那是他祖父的牌位。
牌位前面站着一个人。
一个老人。
穿着灰色的长袍，背对着门，正在给牌位上香。他的动作很慢，很稳，像一个真正的老人。
“你来了。”
他的声音苍老，沙哑，和三年前一模一样。
苏白没有说话。
老人转过身来。
那张脸和三年前一模一样——慈祥的，和善的，满脸皱纹，带着微笑。苏家的老祖宗，活了一百二十岁，十年前寿终正寝。
但苏白看见了别的东西。
一线。
从他口穿出来，通向祠堂的屋顶，通向夜空，通向某个看不见的地方。
和他姐姐身上那一模一样。
“三年了，”老人说，“我以为你还要再疯一段时间。”
苏白没有说话。
“你能看见我身上的线，”老人说，“说明你已经觉醒了。比我想象的快一点。不过没关系——反正你今天要死在这里。”
老人抬起手。
那只手苍老，布满皱纹，拿着三年前那针。
“你姐姐当年替你挡了这一针，”老人说，“所以我只抽走了你一半的灵魂。今天这一针，没人替你挡了。”
他向前走了一步。
苏白没有动。
“你不跑？”
苏白笑了。
“我不需要跑。”
他看着那针，看着那只手，看着那张伪装成祖父的脸。
“因为这个世界是假的，”他说，“而你——是假的里面最假的那个。”
他抬起手。
没有剑。没有武器。只有一手指，指向那个老人。
他用意识触碰那线。
就像今天下午触碰那个白裙子女人的线一样。
轻轻一弹——
那线断了。
老人的笑容凝固在脸上。
他的身体开始碎裂。像瓷器一样，从口开始，裂纹向四面八方蔓延。他的嘴张着，想说什么，但什么声音都发不出来。
然后他碎了。
碎成无数片光点，飘散在祠堂里，像一场无声的烟花。
苏白站在原地，大口喘气。
他的意识快要耗尽了。那一弹，几乎用光了他所有的力气。他眼前发黑，腿发软，快要站不住了。
但他看见了别的东西。
那些光点没有消失。它们飘散之后，又重新聚拢——不是聚成那个老人，而是聚成别的东西。
一小团光。
发着幽幽的蓝光，漂浮在半空中，像一只萤火虫。
那团光向他飘来。
然后，钻进了他的口。
苏白浑身一震。
他感觉到了——有什么东西回来了。那是他失去很久的东西，是他三年来一直感觉不到的东西。它不是灵气，不是力量，而是别的什么。
是他的灵魂。
被抽走三年的灵魂，回来了一点点。
“得越多，回来得越多，”小黑的声音在耳边响起，“这只是第一个。还有更多。”
苏白低下头，看着自己的手。
那双手还在发抖。但他发现，抖得没有刚才那么厉害了。
他握了握拳。
能握紧了。
他抬起头，看着祠堂门外。夜空中，他看见无数线——从他姐姐的方向，从那些飘着的东西的方向，从整个苏家的方向，从更远的地方，密密麻麻，铺天盖地。
每一线，都连向同一个地方。
那地方很远。
但他知道，总有一天，他会找到那里。
“姐，”他说，“等我。”
他转身走出祠堂。
身后，祖父的牌位倒在地上，碎成两半。