第十六章 月光落在左手边
顾衍之的到来，像一场被精确计算过的台风。
他在苏念晚发出回应文章的第二天上午打来电话，声音还是那种低沉的、温和的、像大提琴最低的那弦被缓缓拉动的质感。“苏小姐，方便的话，今天下午见一面。有些材料需要你当面签，有些话需要当面说。”
苏念晚说好。
她挂掉电话，站在316的窗户前。花裤衩今天没有飘——没有风，它像一面降了半旗的旗，耷拉着，无精打采。对面楼的阳台上，一个女人在晾被子，白色的棉布被单在阳光下白得刺眼，像一片刚从云朵上裁下来的、还没有来得及缝边的布。苏念晚盯着那片白色看了几秒，忽然觉得那床被单像一面旗——不是投降的白旗，是一面还没有被写上任何字的白旗。它等着有人来写。
她换上那件黑色衬衫——三宅一生的褶皱系列，面料像一层坚硬的、有纹理的壳。但这一次她没有把头发放下来，而是用沈砚卿送的那竹簪松松地挽了一个髻。簪子入发髻的时候她对着镜子看了一眼，觉得自己的后脑勺不再是“温柔的问号”了，而是一个“不知道答案但已经不怕不知道”的句号。她也没有化浓妆，只涂了一层薄薄的润唇膏，嘴唇的颜色是她自己原本的——不深不浅，不好不坏，就是她的。
她需要去见顾衍之的时候，做她自己。不是“苏念晚，破产千金”，不是“苏念晚，财经博主”，不是“苏念晚，被鼎盛资本的被告”。就是苏念晚——一个穿着黑色衬衫、用竹簪挽头发、口袋里装着一块千岛湖石头的普通女人。
顾衍之约的地点不在他的律所，在西湖边的一间茶馆。
茶馆叫“青竹”，开在北山路的一栋民国小楼里。楼下是茶馆，楼上据说是顾衍之长租的一间书房。苏念晚走进去的时候，先听到的不是人声，是古琴。曲子是《高山流水》，弹得不算好，有几个音按得不够实，像一个人在山路上走着走着踩到了一颗松动的石头，身子晃了一下但没摔倒。那种“差点摔倒但没摔倒”的不完美，反而让这首被弹了几千年的曲子有了一种活着的感觉。
顾衍之坐在靠窗的位置。
他大约四十岁出头，穿着一件深藏青色的中式立领外套，面料是那种有暗纹的香云纱，在光线不强的地方看起来是纯黑的，只有凑近了或者光线刚好从某个角度照过来的时候，才能看到那些隐约的、像水波一样的暗纹。他的脸不是沈砚卿那种让人一眼就记住的好看，而是一种需要你多看几眼才能慢慢品出来的、像老家具的包浆一样的光泽——不是亮的，是温的。眉骨不高不低，鼻梁不挺不塌，嘴唇不薄不厚，所有的一切都在“刚刚好”的刻度上，不多一分，不少一毫。
他站起来，朝苏念晚微微欠身。那个欠身的幅度大约十五度，不是礼节性的鞠躬，而是一种发自内心的、对另一个人的时间的尊重。“苏小姐，坐。喝茶还是咖啡？”
“茶。”
顾衍之对服务员说了一句“老样子”，然后在她对面坐下来。他从一个深棕色的牛皮公文包里拿出一沓文件，整齐地排在桌面上。文件排成三列，每一列的文件数量不等，但每一列之间的间距是一样的。苏念晚注意到他排文件的时候，用的是食指和中指夹住文件的边缘，拇指压住文件的上端，三个手指配合得像一台精密的、不用电的机器。
“我们先说案子，”顾衍之端起茶杯喝了一口，茶叶是龙井，明前的，苏念晚闻到了那股熟悉的豆香，“鼎盛资本的状，我已经逐条分析过了。结论不变——能赢。但能赢的过程会很磨人。”
他从三列文件中抽出中间那一列最上面的一份，推到苏念晚面前。“这是我拟的答辩状草稿。你看一下，如果没有原则性异议，我下周提交给法院。”
苏念晚接过来，一页一页地翻。顾衍之的文字和她想象的不一样——不是那种充满了法律术语的、像机器翻译一样生硬的文书，而是一种把法律术语嚼碎了、咽下去、再用自己的话说出来的、带着体温的文字。他在答辩状里写：“被告的言论属于对上市公司公开财务数据的正常分析和评论，不构成商业诋毁。原告以诉讼手段压制批评声音，是对言论自由的过度限制。”每一个字都在法律允许的范围内，每一个字都是一把刀。
“顾律师，”苏念晚抬起头，“这份答辩状，你写了多久？”
顾衍之看着她，嘴角微微上扬，那个弧度大约只有五度，是一个“被问到专业问题”的人才会露出的、带着一点点骄傲但不会让你觉得不舒服的笑。“从沈砚卿给我打电话到现在，大约十八个小时。中间睡了四个小时。”
苏念晚心里动了一下。“他说你欠他人情。”
顾衍之把茶杯放下，双手交叉放在桌面上。手指很长，骨节分明，指甲修剪得很整齐，没有任何多余的装饰。“十年前，我儿子七岁，被诊断出白血病。需要骨髓移植，匹配的供体在全国骨髓库里等了三个月都没有等到。沈砚卿那时候在做家族办公室，他动用了所有人脉，从台湾找到了一个匹配的供体。那个人本来不愿意捐，沈砚卿亲自飞过去，在他家里坐了一整个下午，出来的时候，那个人同意了。”
顾衍之的声音没有任何波动，像在陈述一个与己无关的、从报纸上看到的新闻。但他的眼睛不是这样的。他的眼睛像一面被石头砸过的湖面——石头已经沉到湖底了，水面已经恢复了平静，但湖底的石头还在。
“我不知道他在那个人的家里坐了多久，说了什么。我只知道我儿子现在在上高中，打篮球，比我还高半个头。这件事，我这辈子还不了。”
茶馆里安静了片刻，古琴换了一首曲子，《平沙落雁》，弹得比《高山流水》好一些，至少每一个音都按实了。沙雁落在平沙上，翅膀收拢，发出细微的、像叹息一样的声音。苏念晚觉得自己听到了那只雁的叹息——不是因为疲惫，是因为终于可以落地了。
“顾律师，我不想拖两年。”
“我知道。”顾衍之从文件中抽出最后一列最下面的那份，推到苏念晚面前，“这是我准备的另一个方案——反向诉讼。你告鼎盛资本侵犯名誉权。他们告你商业诋毁，你告他们利用诉讼打压批评者。两个案子合并审理，法院会加快进度。风险是——你会从‘被告’变成‘互相’。对方会更 aggressive。”
苏念晚看着那份文件，封面上印着几个字：“反诉状（草稿）”。她拿起顾衍之放在桌面上的钢笔，在反诉状的最后一页签上了自己的名字。笔尖划过纸张的声音是沙沙的，像秋风吹过千岛湖的古樟树叶。她签完最后一个字，把笔帽盖上，发出“咔”的一声。那个声音不大，但它是一个开始。
“好。”顾衍之把反诉状收进公文包，动作很慢，像是在做一个重要的仪式——不是封印，是启封。把一份还没有被法庭接受的文书封进牛皮纸做的容器里，它还不是武器。但它会成为武器。
“还有一个事，”顾衍之说，“沈砚卿让我转告你——他那边也在准备。具体是什么，他没说。他只说‘让苏念晚放心’。”
苏念晚握着茶杯的手指微微收紧了。放心。她不是不放心，她是不习惯。不习惯有人在她被的时候帮她找律师，不习惯有人在她切胡萝卜块的时候帮她磨筷子，不习惯有人在她做梦梦到他的时候回一个“好”字。她的整个成年人生都在学习一件事——不要依赖任何人。依赖是危险的，依赖意味着你给了别人伤害你的权利。但沈砚卿没有要这个权利。他只是把东西放在她手里——律师的名字，磨好毛刺的筷子，一个“好”字。然后他退后一步，看着她。不是等她说谢谢，是等她发现自己原来可以接住这些东西。
苏念晚从茶馆出来的时候，下午的阳光已经变斜了，西湖的水面被染成一片碎金。她站在北山路的梧桐树下，给沈砚卿发了一条消息：「顾律师很好。谢谢。」
沈砚卿的回复来得很快：「不用谢。你的案子，不是我的人情，是你的事实在替自己说话。」
苏念晚看着这条消息，靠在梧桐树上。树皮是粗糙的，硌着她的后背，但这个触感让她想起了千岛湖的古樟树——不是同一棵树，但树皮的纹路都在做同一件事：记录时间。她把手机放回口袋，口袋里那块灰色石头被阳光晒得温热了。石头的温度从口袋的布料里透过来，贴着她的大腿外侧，像一个不会说话但一直在的陪伴。
回到城中村的时候，天已经快黑了。
苏念晚在三楼的走廊里遇到了沈砚卿。他站在317门口，手里拎着一个白色的塑料袋，袋子上印着“联华超市”四个字，袋口露出几芹菜翠绿的叶子。他今天穿了一件浅灰色的卫衣，帽子没有拉起来，两帽带垂在前，一长一短，像一句还没有写完的诗——上半句长，下半句短，长短之间的空白处留给了读者去填。
“买菜了？”苏念晚问。
“嗯。晚上做饭，你要不要一起？”
苏念晚看着他。走廊的灯还是坏的，唯一的光源是楼道尽头那扇小窗户透进来的、远处的霓虹灯光。光线是彩色的，红的绿的蓝的，轮流照在他的脸上，像一个永远不会停下来的、自动变换背景的摄影棚。她的心脏在说“好”，她的嘴唇在说“好”，她的整个身体都在说“好”。
“好。”
沈砚卿打开317的门，侧身让她先进去。她走过他身边的时候，闻到了他身上的味道——不是洗衣液的柠檬味了，是一种更复杂的、像刚从菜市场回来的味道。芹菜部的泥土味、塑料袋的塑料味、以及他体温蒸发后残留在卫衣纤维里的、淡淡的、像阳光晒过的棉布的味道。所有这些味道加在一起，构成了一个词：生活。不是“活着”，是“生活”。活着只需要呼吸，生活需要芹菜、塑料袋和一个人的体温。
317的房间和316差不多大，但布局不一样。沈砚卿的折叠桌靠窗放着，桌上摊着几本书——《证券分析》《穷查理宝典》《道德经》——三本书叠在一起，像三个不同时代的人坐在同一张桌子上聊天。墙边立着一个简易的布艺衣柜，米白色的，拉链没有拉严实，露出一件深蓝色棉麻衬衫的一角，是她在千岛湖见过的那件。床头放着一个搪瓷杯，杯身上印着“劳动最光荣”，杯里的龙井茶已经凉了，茶叶沉在杯底，像一群沉在水底的、安静的小鱼。
苏念晚觉得这间房间不像一个“男人的房间”，像一个“在等待某个人的房间”。不是因为整洁，不是因为书的选择，而是因为床头有两个枕头。一个枕头是他睡的，枕头中间有一个浅浅的凹陷，是他的头压出来的形状。另一个枕头没有被睡过的痕迹，枕套的褶皱还是新的，是刚从包装袋里拆出来叠好放上去的那种。那个枕头在等一个人。
她移开目光，走进那个被改造成简易厨房的阳台。
阳台大约三平方米，放着一个单头电磁炉、一个电饭煲、一块木质的切菜板。切菜板是银杏木的，比千岛湖书院厨房的那块小一号，但材质一样，颜色一样，连刀痕的走向都差不多。苏念晚的手指触到菜板表面的时候，觉得那块板子在说——你好，你终于来了。
沈砚卿把塑料袋放在地上，蹲下来，从里面往外拿东西。芹菜，土豆，西红柿，鸡蛋，一块豆腐，一小把葱，一块姜，一盒猪肉末。他把每一样东西都放在固定的位置——芹菜放在菜板的左边，土豆放在菜板的右边，西红柿放在芹菜和土豆的后面，鸡蛋放在最右边靠近电磁炉的位置。每一个物品都有自己的坐标，不允许任何偏差。苏念晚看着他用这种近乎偏执的方式排列食材，忽然笑了。
“你笑什么？”沈砚卿抬起头。
“笑你摆菜的样子，像在给一份财务报表做分类。”
沈砚卿想了想，“你说得对。可能是因为我没有别的方式让生活看起来有序。脑子里的东西控制不了，至少菜可以。”他说这话的时候语气是平静的，甚至带着一点自嘲的幽默。但苏念晚听到了下面的东西——那是一种用“控制”来对抗“失控”的、笨拙的努力。他把芹菜放在菜板的左边，不是因为芹菜应该在那里，而是因为他需要这个世界上至少有一件事是按照他的意愿排列的。
“我来切，”苏念晚从他手里接过菜刀，“上次在千岛湖你没吃到我的胡萝卜块，今天补上。虽然没有胡萝卜。”
沈砚卿站起身，把电磁炉打开，锅里的水开始冒小气泡。他站在她旁边，两个人的肩膀之间隔了大约十五厘米。电磁炉的热气升腾起来，模糊了他侧脸的轮廓，让他看起来像一个被水蒸气包裹的、正在融化的雪人。雪人在融化，但雪人的眼睛还是亮的——琥珀色的，像两颗被放在雪地里的、不肯熄灭的、固执的星星。
苏念晚切菜的动作比她想象的还要流畅。七岁到十二岁那五个暑假的肌肉记忆，像一条被封冻了二十年的河流，在她握住菜刀的瞬间解冻了。河水从她的手指流向刀刃，从刀刃流向食材，从食材流向菜板。芹菜被切成均匀的段，每一段的长度都相等，切口平整得像用尺子量过的。豆腐被切成大小一致的小方块，方块的边缘锋利得像刚刚被裁切过的宣纸。她把葱切成葱花，葱花散落在菜板上，绿的白的混在一起，像一幅被缩小了无数倍的水墨画。画的名字叫“人间烟火”，画的是一个人在另一个人的厨房里切葱。
沈砚卿在旁边炒菜。他的动作不快，但每一步都精准。油热了放肉末，肉末炒散了放姜末，姜末的香味出来了放西红柿，西红柿炒出红油了放水，水开了放豆腐和芹菜。锅铲在锅里翻动的声音是有节奏的，像一首不需要谱曲的歌。苏念晚听了一会儿，觉得那首歌的旋律很熟悉——她想了很久才想起来，是千岛湖的湖水拍岸声。不是一模一样，是节奏一样。不急不慢，一下一下，像一个永远不会疲惫的心脏。
两个人在三平米的阳台上并肩站着，一个切菜，一个炒菜，电磁炉的红光映在两个人的脸上，把他们的皮肤染成一种温暖的、像烛光一样的橘红色。没有拥抱，没有接吻，没有那些俗套的、用来证明“我们在一起”的动作。只是一起做一顿饭，但苏念晚觉得这比任何形式的亲密都更亲密。因为亲密不是嘴唇碰到嘴唇，而是你的刀和我的锅铲在同一片油烟里运转，你的呼吸和我的呼吸在同一个节奏上起伏，你的侧脸和我的侧脸在同一束电磁炉的红光中被染成同一个颜色。
菜做好了。两菜一汤——西红柿炒鸡蛋、芹菜炒肉末、豆腐汤。沈砚卿把菜端到折叠桌上，苏念晚摆了两副碗筷。筷子是木质的，不是一次性筷子，是他自己的。他用了很久了，筷子的表面已经磨出了一层温润的光泽，像被时间和手汗共同打磨过的玉。
两个人面对面坐着。
苏念晚夹了一块豆腐放进嘴里。烫。她嘶了一声，用手在嘴边扇风。沈砚卿看着她被烫到的样子，嘴角的弧度从“微微上扬”变成了“明显上扬”。那个弧度大约十五度，是一个“看到你被烫到但我不能笑因为你是我喜欢的人”的角度。苏念晚从豆腐的烫意中缓过来，看到了他的嘴角。她忽然想问他一个问题，一个她从千岛湖回来之后一直想问但没敢问的问题。
“沈砚卿，你那天在走廊里说‘那个人还在问’。现在呢？那个人还在问吗？”
沈砚卿正在夹芹菜的手停住了。芹菜从两筷子之间滑落，掉在碗里，溅起一小滴汤汁。汤汁落在桌面那本《道德经》的封面上，正好落在“道”字的那一点上。点被汤汁洇湿了，“道”变成了一个缺一点的、不完整的字。但缺一点的道，还是道。因为道不需要完整，道只需要在。
他放下筷子，看着她。
电磁炉的红光已经关了，唯一的光源是头顶那盏白炽灯。灯光是惨白的、无情的、把人脸上的每一个毛孔都照得一清二楚的那种光。但在这道光里，苏念晚第一次觉得——不怕被看清。因为看清她的人，是沈砚卿。他不会用“看清”来评判她，不会用“看清”来挑剔她，不会用“看清”来告诉她“你哪里不够好”。他只是看清她。看清本身，就是全部。
“那个人，”沈砚卿的声音很轻，轻到像一片芹菜叶子从菜板上飘落的声音，“现在不问‘配不配’了。”
“那他现在问什么？”
“他问‘怎么才能让她知道，他在’。”
苏念晚的眼眶湿了。不是因为伤心，是因为“怎么才能让她知道他在”这句话，比她听过的任何情话都重。重不是因为字数多，是因为这句话里没有一个“我”字——“我”被省略了，“我”不需要出现，因为“我在”本身就是主语，不需要“我”在前面撑着。
“他已经让她知道了，”苏念晚的声音有些抖，但每个字都是稳的，“他磨了筷子的毛刺，他买了芹菜和豆腐，他在走廊里握住了她的手。他不需要做更多了。他已经让她知道了。”
沈砚卿看着她。在惨白的白炽灯光下，他的眼睛不再是琥珀色的，是一种更深的、像午夜千岛湖水面一样的颜色——黑，但不是空洞的黑，是那种能容纳所有的黑。所有的星星都藏在这片黑色里，你看不到它们，但你知道它们在。
两个人隔着两菜一汤和一本被汤汁弄脏的《道德经》，对望着。
没有人说话。
电磁炉的余热还在，从阳台上飘过来，带着最后一丝油烟的气息。城中村的夜晚从窗外渗进来，不是千岛湖那种安静的、带着湖水气息的夜晚，而是一种充满了人间烟火的、嘈杂但不烦人的夜晚——对面楼的电视声、楼下的摩托车声、隔壁邻居炒菜的嗞啦声。所有这些声音织成了一张网，网住了这间十五平米的小房间，网住了两个面对面坐着、隔着两菜一汤看着对方的年轻人。
苏念晚忽然想起一句话，不知道是谁说的，也许是她自己说的——爱不是你要去哪里，是你已经在的地方。
她已经在沈砚卿的折叠桌前了。他在对面。这就够了。不需要更多的证明，不需要更多的确认，不需要更多的“你配得上我”或者“我配得上你”。配不配，是别人的问题。不是他们的。
吃完饭，苏念晚洗碗。
沈砚卿站在她旁边擦碗。两个人的手在同一个水槽里进进出出，她的手湿的时候他的手是的，她的手的时候他的手是湿的。交接碗的时候，两个人的手指偶尔碰到一起，不是刻意的，是水槽太小了，小到两只手不可能不碰到。每一次触碰都像一个小小的、微型的、不会伤害任何人的静电——啪，不是疼，是提醒。提醒你：他在这里。你的手碰到的不是水，是他的手指。你的体温传递过去，他的体温传递过来。交换在洗碗的时候进行，不需要嘴唇，不需要眉心，不需要任何仪式。洗碗就是仪式。
苏念晚把最后一只碗递给沈砚卿，他没有接。他抓住了她的手腕。不是握，是抓——手指扣在她手腕的桡骨和尺骨之间的那个凹陷处，力度不大，但足够让她停下来。水龙头还在流水，水声哗哗的，像千岛湖的湖水在春天上涨时发出的那种绵密的、持续的、不会被任何声音打断的声音。
“苏念晚。”
“嗯。”
“那个人刚才说错了。他说他现在问‘怎么才能让她知道他在’。不是‘怎么才能让她知道’，是‘怎么才能让她相信’。知道是脑子的事，相信是心的事。他不想让她知道，想让她相信。”
苏念晚低头看着他扣在自己手腕上的手指。水龙头的水流过她的手指、流到他的手指上，在两个的皮肤之间形成一层薄薄的水膜。水膜在灯光的照射下折射出细碎的、彩虹色的光，像一枚小小的、不用任何金属就能存在的戒指。戒指没有圈，没有钻石，没有刻字。只有水和光，和一个扣在手腕上的、力度刚好不会弄疼她但也不会松开的手指。
“我相信。”苏念晚说。
沈砚卿的手指微微收紧了。不是更用力，是更确认。
水还在流。对面楼的电视换了一个台，从新闻换成了电视剧，有人在剧里大声地说了一句“我爱你”。声音从窗户飘进来，经过两层楼的距离，变得模糊而遥远，像一个从很远的地方传来的、不太准确的回声。回声在317的墙壁上撞了一下，碎了。碎片落在水槽里，被水流冲走了。
苏念晚和沈砚卿都听到了那句话，两个人都没有说话。因为不需要。电视剧里的人需要说“我爱你”才能证明爱，他们不需要。他们只需要站在水槽边，一个人洗碗一个人擦碗，手指偶尔碰到一起，掌心偶尔交换温度。这些已经足够组成一个完整的、不需要任何旁白的故事。故事的标题叫“苏念晚和沈砚卿”，故事的章节叫“城中村的某个晚上”，故事的内容是——她洗了碗，他擦了碗，他握了她的手。
仅此而已。
但仅此，就是全部。
晚上十点，苏念晚回到了316。
她关上门，靠在门板上，右手手腕上还残留着沈砚卿手指扣上去的触感。那个触感不是疼，是一种更深的东西——被确认。被确认你是被需要的，被确认你的存在对另一个人来说不是负担，被确认你洗碗的动作、你切葱的方式、你被豆腐烫到时的嘶声——所有这些微不足道的、你不会跟任何人提起的细节——被另一个人一笔一笔地收藏了。像收藏银杏叶，像收藏压扁的野花，像收藏千岛湖的灰色石头。不是为了什么用，只是因为是你的。
手机震动。陆以恒的消息：「证据我整理好了。明天下午，老地方见。」
苏念晚回了两个字：「收到。」
她又打开沈砚卿的对话框。纯黑头像，聊天记录已经很长了，从“我到杭州了”到“你呢”到“那个人还在问”到“好”到“梦”到“你”到“好”到“在写什么”到“我相信”。她看着这些字，觉得它们不像聊天记录，像一首用最少的字写成的、关于两个人如何从“你”和“我”变成“我们”的长诗。每个字都是真的。因为假的字不会在凌晨三点让人心跳加速。
苏念晚把手机放在窗台上，躺在石头旁边。
石头是凉的。城中村的夜晚比千岛湖凉，石头的温度下降得比她的手心快。她的体温还在，石头的体温已经不在了。但石头不介意。石头只是石头，不需要体温也能存在。人不是石头，人需要体温。人需要另一个人的体温来确定自己不是幻觉。沈砚卿的体温不是通过皮肤传给她的，是通过他握在她手腕上的手指，通过他放在搪瓷杯旁边的第二个枕头，通过他在她切葱的时候站在旁边看着她的目光。
目光没有温度。但她的皮肤感受到了，像感受到了不存在的阳光——不存在的。它的热量来自她的想象，但想象的热量也是热量，因为它让她暖和了。她今天暖和了。
苏念晚闭上眼睛。窗外，对面楼的电视声还在，有人在换台，从电视剧换到了新闻。新闻里在说鼎盛资本的事，声音模糊，听不太清，但她听到了“调查”两个字。股市在波动，资本在流动，人心在变化。所有这些都在以她看不见的方式运转，像地壳下面的岩浆，像千岛湖下面的暗流。她看不到，但她知道它们存在。她知道自己被这件事不是孤立的，它不是一座孤岛。它是一个湖的一部分，湖面以下，所有的岛都是连在一起的。她的岛和陆以恒的岛、和沈砚卿的岛、和顾衍之的岛、和千岛湖书院里所有人的岛——都在同一片水下。岛与岛之间没有墙，岛与岛之间只有水。水是连通的，水不会把任何一座岛单独隔开。水只会把所有岛抱在一起。
苏念晚在黑暗中笑了。不是因为事情解决了，不是因为她赢了谁，不是因为她找到了什么答案。而是因为她发现自己不再害怕了。不是不害怕——她还是会怕。怕输，怕两千万还不完，怕抑郁症复发，怕明天醒来一切又回到原点。但她不怕这些怕了。怕和不怕之间的区别，不是有没有恐惧，是你敢不敢承认自己在恐惧。她敢了。
【叮！抑郁值-2！当前抑郁值：53.5！】
【系统备注：宿主，你今天在他家吃了饭，洗了碗，他握了你的手。系统不知道这算不算“在一起”，但系统觉得这算“在”。在一起是结果，在是过程。你们在过程中。系统也在。晚安。】