五月五，端午水，河里漂着绣花鞋
谁的鞋，无人认，底下有人轻轻问
问什么，问良人，良人沉在水底层
水底层，有扇门，门里坐着绣花人
这首童谣传遍长安城内外，从孩子们嘴里唱出来，调子是欢快的，歌词却让人后背发凉。有人说，这是几十年前的老调子，原本有八句，后来被人忘了最后两句，直到今年端午，不知怎的，最后两句忽然又被想了起来。
唱到“门里坐着绣花人”时，所有孩子会同时停下，像被掐住了喉咙，安静几息，然后一哄而散。
大人们不让唱。
大人们说，唱了会把河里的东西引上岸。
五月初五，长安城的端午过得比任何节都热闹。龙舟赛在城南的曲江池，人山人海，鼓声震天。家家户户艾草、挂菖蒲、喝雄黄酒，小孩手腕上系着五色丝线，脖子上挂着香囊。
我的铺子关了半扇门。不是不营业，是我在等。
端午前夜，那些糯米摆成的字被我收进了碗里。字是“沈掌柜，端午水大，河里有东西等你捞”。我把那碗米放在树洞里，树洞里的灯照了一夜，米粒没有变，反而泡胀了，像在水里泡过一样。
我一直等到午后，没有人来。
等到黄昏，还是没有。
等到天黑了，龙舟赛散了，曲江池边的灯笼一盏一盏灭掉，水面只剩下月亮破碎的影子，我终于坐不住了。
我提了一盏灯笼——不是徐望山的那盏，那盏在树洞里陪着采苓和人形呢——是我的油纸灯笼，里头点着半截蜡烛，往城南曲江池走去。
长安城的端午水，指的是曲江池的水。每年五月，池水暴涨，漫过堤岸，淹了低洼处的一片柳树林。有人说这是因为端午那天，水里的东西要出来透气，水不涨，它们出不来。
我到池边时，月亮正圆。
水面平得像一面镜子，倒映着天上的月亮和星星，分不清哪个是真，哪个是假。池边没有一个人，连巡夜的更夫都不往这边来。风从水面吹过来，带着一股说不出的腥味，不是鱼的腥，是更浓、更沉的腥，像血放了很久的味道。
我沿着池边走，灯笼的光只能照出脚下三尺远。
走了大约一炷香的工夫，我看到了那只鞋。
一只绣花鞋，漂在水面上，鞋头朝岸，鞋跟朝池心，稳稳地停着，不像被水推着走的，倒像有人在水下举着。
绣花鞋的做工极好，大红色缎面，金线绣着鸳鸯，鸳鸯的眼睛是两颗米珠，在月光下闪闪发亮。鞋底是白色的千层底，净净，没沾一点泥。鞋不大，是女人的脚，而且是缠过的小脚，鞋长不过三寸。
我把灯笼凑近了照。
绣花鞋的鞋帮上，绣着两个字。金线绣的，针脚细密，两个字是——“沈沈”。
第一个沈是姓，第二个沈也是姓。沈沈，像是一个人的名字，又像是一个人的呢喃。
我的手忽然僵住了。
因为那只绣花鞋动了。
它慢慢转了一个方向，鞋头对准了我——然后开始往岸上漂。不是被风吹的，不是被浪推的，它自己在动，像有一条看不见的线牵着它，一寸一寸地靠近岸边。
我蹲下身，伸手去够。
指尖刚碰到鞋面，忽然一股大力从水下传来，像是有人拽住了那只鞋，猛地往下一拉。我的手指本能地攥紧，抓住了鞋帮，但那股力量太大了，我整个人被往前一带，扑通一声，栽进了水里。
水比我预想的深得多。
不是池水的深，是有东西在水下拽着我往下沉。我的脚蹬不到底，手四处乱抓，只抓到一丛丛滑腻的水草。水草缠住了我的手腕、脚踝，把我往水底拽。
灯笼灭了。
水底一片漆黑。
但在那一片漆黑中，我看到了光。
不是月光，是从水底深处透出来的光，绿色的，幽幽的，像一盏盏鬼火。光点排成两排，组成了一条通往水底的路。路的尽头，隐约能看到一扇门。
门是木头的，上面刻着花纹。
我挣扎着想往上游，但水草越缠越紧。我的肺快炸了，耳朵里嗡嗡作响，意识开始模糊。
就在这时，我听到了一个声音。
不是从水里传来的，是从我脑子里传来的，是一支曲子，极轻极柔，像一个女人在耳边哼唱。调子很老，老到每一个音符都像长满了青苔。
五月五，端午水
哥去赛龙舟，妹在岸边等
龙舟翻了不见人，妹等成了石菩萨
石菩萨，眼中泪，流了六十年成池水
这是什么曲子？
我听过无数童谣、民歌、戏文，从没听过这一支。但它的每一个字都像锤子，一下一下砸在我心上。
水草忽然松了。
不是慢慢松的，是一瞬间全松了，像有人在水底剪断了所有绳索。我猛地蹬腿，蹿出水面，大口大口地喘气，爬上了岸。
我趴在岸边，浑身湿透，手里还攥着那只绣花鞋。
月光下，绣花鞋上的金线发着光，那两个字——“沈沈”——像两只眼睛，看着我。
水面上，绿光消失了，门消失了，一切恢复了平静。
但我后背上的凉意没有消失。因为我知道，那扇门没有关。门里的东西，已经出来了。
我跌跌撞撞回到铺子，换了衣裳，坐在柜台后面发呆。
绣花鞋被我放在桌上，鞋里的水一滴一滴地流出来，在地上汇成一个小水洼。水洼不是清的，是浑的，浑得像掺了泥浆。
我想了半夜，想不出头绪。
沈沈。这个名字，我没有印象。沈家祖上没有叫沈沈的，我爹没提过，我娘也没提过。那个在曲江池底唱歌的女人，为什么知道我的姓？为什么在鞋上绣了两个“沈”字？
天快亮的时候，在柜台上睡着了。
我做了一个梦。
梦里是一间绣坊，不是长安城的绣坊，是江南的那种，木楼、雕花窗、院里种着栀子花。绣坊里坐着一个年轻女子，二十出头，穿一件藕荷色衫子，乌黑的头发挽成髻，着一支银簪。她低着头，手里捏着一针，正在绣一双鞋。
绣花鞋，大红色缎面，金线鸳鸯。
女子的针走得极快，每一针都落在该落的地方，不偏不倚。她的手指白得像葱段，指甲上染着凤仙花汁，红艳艳的。
窗外有人喊她：“沈娘子，你家官人赛龙舟回来了！”
女子抬起头，笑了。
她的脸很普通，但笑起来格外好看，眼睛弯成两道月牙，露出一排细白的牙齿。她把绣花鞋放在桌上，起身走到窗边，往外看。
她的笑容凝固了。
外面来的人不是她官人，是邻家的大嫂，大嫂脸上带着一种奇怪的表情——不是悲伤，是不知道该怎么开口的慌张。
“沈娘子，你官人的龙舟……翻了。”
“在曲江池。”
“人没找着。”
女子没有说话，没有哭。她转过身，走回桌边，拿起那只还没绣完的鞋，继续绣。针起针落，针起针落，血从她的指腹渗出来，染红了金线，金线变成了红金色。
她绣完了一双鞋。
两只，鸳鸯对望，每一只的眼睛都是米珠。
她把鞋放在桌上，然后自己穿上嫁衣——大红嫁衣，和鞋子一个颜色。她盖上红盖头，出了门，一步一步走向曲江池。
没有人拦她。
她去的时候是夜里，月亮很大，池水很平。
她走到池边，脱下新绣的鞋，放在岸上。然后穿着嫁衣，一步一步走进水里。水没过她的脚踝，没过她的膝盖，没过她的腰，没过她的口，没过她的脖子。
池水没有起一点波澜。
像她不是沉下去的，是融下去的，化在了水里。
画面到这里断了。
梦醒的时候，我满脸是泪。
我不知道她是谁，但我知道她姓沈。沈家的女儿，嫁了人，官人端午赛龙舟翻了船，她穿着嫁衣投了池。
那两只绣花鞋，一只在岸上，一只在水里。
岸上那只，被人捡走了？不知道。但水里那只，留在了池底，留了多久？
我看了看桌上那只鞋，鞋面上的“沈沈”两个字忽然变了——不是“沈沈”，是“沈沈”——第二个“沈”字的笔画开始扭动，像一条蛇，慢慢地、慢慢地变成了另一个字。
“沈娘。”
不是“沈沈”，是“沈娘”。
她在叫自己。
我带着绣花鞋去了城南的曲江池。
白天人很多，游船、茶摊、卖粽子的、卖艾糕的，吆喝声响成一片。池水碧绿，绿得像一块翡翠，看不出任何异常。我把绣花鞋藏在袖子里，在池边找了一个老茶摊坐下。
茶摊主是个七十来岁的老爷子，姓秦，据他说从十六岁起就在这池边摆摊，摆了五十多年。我请他喝了一壶茶，慢慢套话。
“秦伯，曲江池淹死过人吗？”
秦伯看了我一眼，那一眼里有老人特有的狡黠：“淹死过，年年端午都淹死。龙舟翻了、小孩玩水、醉鬼掉进去，少说几十个了。”
“有没有一个女子，穿着嫁衣投池的？”
秦伯的茶碗停在了嘴边。
他慢慢放下碗，脸上的表情变了——不是惊讶，是一种沉重的、压了很多年的东西浮了上来。
“你听谁说的？”
“我做了个梦。”我说了实话。
秦伯沉默了很久，拿起茶壶给我续了水，又给自己续了水。他喝了一口，咂咂嘴，像是在润嗓子，又像是在下一口很大的决心。
“那是六十年前的事了。”他说，“那年我才十岁。”
“投池的女子姓沈，叫什么没人知道，都叫她沈娘子。她男人姓孟，是长安城里有名的龙舟手，每年端午都划头船。那一年龙舟翻了，全船十二个人，捞上来十一个，就差她男人。捞了三天，没捞着。”
“沈娘子在岸边守了三天三夜，不吃不喝。第四天晚上，她回去了，换了一身嫁衣，走到池边。在场的人说，她走得很稳，像走在自己家院子里一样。嫁衣是红的，月亮是白的，池水是黑的。”
“她把绣花鞋脱了，放在岸上，一步一步走进去。”
“水没过头顶的时候，她忽然唱了一句——就一句，不是哭，不是喊，是唱。唱的是什么，谁也没听清。但后来，凡是在端午夜来过曲江池的人，都说听到过水里有人唱歌。”
“唱的什么？”我问。
秦伯盯着我，一字一顿地说：“五月五，端午水，哥去赛龙舟，妹在岸边等。龙舟翻了不见人，妹等成了石菩萨。”
他停了。
“石菩萨，眼中泪，流了六十年成池水。”
我的茶碗从手里滑落，摔在地上，碎了。
因为这两句，和我昨晚在水底听到的一模一样。
“那她男人呢？”我问，“后来捞着了吗？”
秦伯摇了摇头。
“没有。别说人了，连一块骨头、一片衣角都没找着。有人说是被池底的水鬼拖走了，有人说卡在了水底的暗洞里。曲江池底下有暗河，通到哪没人知道。但每年端午，水位最低的时候，有人能看到水底有一扇门。”
“门？”我的血一下子涌上了头顶。
“木门，上面刻着花纹。”秦伯的声音低了下去，“有人说那是沈娘子的门，她住在门里面，一边绣花，一边等她的官人回来。等了六十年，没等到。”
秦伯说完，叹了口气，起身去招呼别的客人了。
我坐在茶摊上，看着池水发愣。
水底有门，门里有沈娘子。她绣了六十年鞋？绣了多少双？池底会不会全是绣花鞋？
我又想起昨晚的事——水草缠住我的时候，是谁剪断的？那只绣花鞋为什么漂到岸边？她叫我“沈掌柜”，她认识我。
沈娘子，我沈家的人。
六十年前，沈家的女儿嫁了孟家的龙舟手。她投了池，成了水鬼。六十年后，她的后人——我——来到了池边，她递给了我一只鞋，然后把我拉下水，又放了上来。
她想告诉我什么？
我想到了那把刻刀——她让我捞的东西，不是鞋，是她。
她在水底等了六十年，等一个人来把她捞出去。
端午正子过了，但端午水要涨到五月十五才退。秦伯说，这段时间池水最深，水底的东西最活跃。
我决定下水。
不是送死，是带一样东西——那把从穆家工坊带回来的刻刀。刻刀能割开木脸，就能割开水草。沈娘子困在水底，是被什么东西困住的？可能是她自己的执念，也可能是那座门。
子时，我又来到了池边。
今夜没有月亮，满天乌云，风很大，吹得池水起了皱纹。四周黑漆漆的，只有我手里的灯笼亮着。我把灯挂在池边一棵柳树上，脱了外裳，把刻刀衔在嘴里，一步一步往水里走。
水漫过脚踝的时候，我听到了一声叹息。
不是从水里传来的，是从岸上。我回头看，岸上没有人，但那盏灯笼的光忽然变了颜色——从橘黄变成了惨白，照得柳树的影子像一个个吊死的人。
我没回头，继续往里走。
水没过腰的时候，我的脚碰到了什么东西。软软的，滑滑的，是水草。我稳住心神，不让自己慌乱。水没过口的时候，水草缠上了我的脚踝，和昨晚一样。
不同的是，这一次我没有挣扎。
我弯下腰，伸手去摸水草。水草的触感很奇怪，不是植物的滑腻，而是头发的顺滑——是人的头发。
我猛地缩回手。
但已经晚了。水草像活了一样，从四面八方涌过来，缠住我的手腕、腰、脖子。我被猛地往下一拽，整个人没入了水中。
这一次我没有闭眼。
水下有绿光。绿光从水底深处透上来，照见了周围的一切——水草不是草，是头发，无数头发，从水底长出来，在水里飘荡。头发的在一扇木门上，木门半开，门缝里透出惨白的光。
我往门的方向游。头发缠着我，不让近。我用嘴里的刻刀割断了一缕，头发断开的瞬间，我听到了一个女人的尖叫。不是痛苦，是愤怒。
我又割了一缕，又一声尖叫。
每割一缕，就有一声尖叫，声音从水底传上来，震得水都发抖。
我割开最后一把头发，冲到门前。门半开着，我侧身挤了进去。
门里是一间屋子。
和我在梦里见到的那间绣坊一模一样——木楼、雕花窗、墙上挂着绣品。不同的是，地上堆满了绣花鞋，成百上千双，大红色，金线鸳鸯，每一双都崭新崭新的，像刚绣好。
屋子正中坐着一个女人。
穿着藕荷色衫子，头发乌黑，挽着髻，着银簪。她低着头，手里捏着一针，正在绣一双鞋。
听到动静，她抬起头。
她的脸和梦里一样，普通、清秀、笑起来眼睛弯成月牙。但她的眼睛没有笑，她的眼睛是空的，像两颗玻璃珠子，没有瞳仁。
“你来了。”她说。声音和梦里一样，轻柔的，像春风。
“你是沈家的女儿。”我说，“你找我？”
“沈家只有你了。”她说，“我等你等了六十年。”
“等我做什么？”
她把绣好的鞋放在地上，站起来。她的身体是半透明的，能看到身后的东西。她不是人，是魂，困在这里六十年的魂。
“帮我找个人。”她说，“我男人，孟龙。”
“他还活着？”
“不知道。”她说，“但他在水里。他的龙舟翻了，他没有淹死，他被水底的东西带走了。那些东西把他关在了更深的地方，比我这间屋子还深。”
“什么东西？”
“和你遇到的一样。”她说，“头发。但不是我的头发，是更老的、更深的、从地底长出来的头发。它们是活的，会动，会缠人，会把人拖到再也出不来的地方。”
“你为什么等我来？”
“因为你是沈家的人。”她说，“沈家人的手，能收魂。我的魂困在这间屋子里，不是因为门关着，是因为我不肯出去。我怕一出去，就再也找不到他了。”
“你不出去，怎么找他？”
“所以我要你帮我。”她说，“你带着我的魂出去，帮我找到他。找到了，把他也带出去。我们一起去投胎，投不了胎，就做两只绣花鞋——鸳鸯对望，永远不分开。”
她从地上捡起一双绣花鞋，递给我。
“拿着这个，上面有我的魂。它比我的魂轻，能跟着你走。”
我接过鞋。鞋入手很轻，轻得像没有重量。鞋面上的鸳鸯眼睛——那两颗米珠——忽然亮了，像两盏小灯。
“还有那把刻刀。”
“刻刀？”
“它能割开那扇门。”她说，“最下面的那扇门，的门。你之前收的那些旧物，都是从那里漏出来的。你每收一件，门就松一分。现在门已经快开了，孟龙就在门旁边，他一伸手就能碰到门把手，但他够不着。”
“为什么？”
“因为有人在外面顶着门。”
“谁？”
“一个老人。”她说，“穿着灰布短褐，腰间系着围裙。他站在门外面，用自己的身体顶着门。门里的人在推，他在顶，顶了很久很久。”
我的眼睛湿了。
徐望山。他走了，但没走远。他去了更下面，去了门口，用他的一生抵挡那些想冲出来的东西。
他顶了多久？从什么时候开始的？从他把灯挂在树洞里的第一天？从他把自己刻进皮影的第一刀？还是从更早、更早——从他的二十三个弟子葬身火海的那一刻？
“他在等什么？”我问。
“等你。”沈娘子说，“等你把这些旧物一件一件收齐，等你的手伸进火里、水里、土里、灰里，把那些快要被碾碎的魂一个个捡起来。每捡一个，他就能松一口气。等捡完了，他就可以放手了。”
“什么时候能捡完？”
沈娘子看着我，那双没有瞳仁的眼睛里，忽然有了光。
“快了。”她说。
从沈娘子的绣坊出来，我继续往下潜。
水流越来越急，水温越来越低。到了最下面，水已经不是水了，是泥浆，稠得化不开。泥浆里有东西在动，不是鱼，不是头发，是手——无数只手，从泥浆里伸出来，五手指齐齐地向上抓，像要从泥里爬出来。
我咬紧刻刀，一手攥着绣花鞋，一手拨开那些手。
手碰到我的时候，是冰的，像是从停尸房里伸出来的。它们抓我的胳膊、抓我的脸、抓我的头发，指甲陷进肉里，生疼。
我拼命往下钻，钻过了泥浆层，眼前忽然一亮。
泥浆下面是空的。
一个巨大的、空荡荡的洞，洞壁是黑色的，密布着须。须从头顶的泥土里垂下来，像无数条蛇，在空气中缓缓蠕动。洞的正中央，有一扇门。
门是青铜的，高三丈、宽两丈，门上铸着狰狞的兽头，兽头嘴里含着门环。门缝里透出红色的光，像有火在里面烧。
门的旁边，坐着一个人。
灰布短褐，腰系围裙，袖口卷到肘部，露出一双满是伤疤的手。他背靠着门，两腿伸直，闭着眼，嘴角带着一丝笑。
是徐望山。
不，不是他——是他的魂。他的身体已经在树洞里坐化了，可他的魂在这里，顶着这扇门。
门在微微颤动。
每颤动一下，他身体的轮廓就模糊一分。他在一点一点地消散，像冰在太阳下慢慢融化。
他没有看到我。
或者说，他看到了，但没有力气反应了。他的眼皮动了动，没有睁开。
我把绣花鞋放在地上，鞋上的两只鸳鸯忽然飞了下来——不是真的飞，是它们的影子从鞋面上飘起来，飘到空气中，飘到门缝旁边。
它们穿过门缝，进去了。
门的另一边传来一阵轻微的声响，像是什么东西被解开了。徐望山的身体忽然轻了一下——不是他的身体轻了，是他背上的重量轻了。
他睁开了眼睛。
“沈七。”他的声音极轻极远，像从另一个世界传来的。
“我来了。”我说。
“你手里的是什么？”
“刻刀。”
“割。”
我爬到门边，用刻刀割那些从门缝里伸出来的须。须很粗，像成年人的手臂，表面有黏液，滑不留手。刻刀割上去，须裂开一道口子，从口子里流出黑色的汁液，腥臭难闻。
每割断一，门就安静一分。
割到最后一的时候，门里忽然传来一声巨响，像有什么东西重重地撞在了门上。门被撞开了一条缝，从缝里伸出一只手——不是人的手，是骨手，白森森的，五指骨像五把匕首。
那只骨手抓住了徐望山的肩膀。
我没有犹豫，一刀扎进了骨手的腕骨。
刻刀刺进骨头的瞬间，骨手猛地缩了回去。门里传出一声低吼，不是人的声音，是野兽的，沉闷的，像从地心传来的。
门合上了。
不再是微微颤动，是彻底合上了，严丝合缝，像焊死了一样。
青铜门上的兽头忽然闭了眼。
徐望山的身体彻底松弛了，像一块石头落了地。他的嘴角弯了一下，弯得很浅，但我看到了。
他轻声说了两个字，然后闭上了眼睛。
我看清了他的口型，不是“谢谢”，是——
“够了。”
够了，不需要再顶了。
门关上了，他该歇了。
他的身体开始变得透明，像一块冰在阳光下慢慢融化。从脚开始，往上，一寸一寸地消失。消失的地方什么都没有留下，没有灰，没有痕迹。
他消失了。
只剩下一道浅浅的印子，在门上，像一个人靠了太久留下的体温。
我从池底爬上岸的时候，天已经快亮了。
浑身泥浆，满手是伤，嘴里还有刻刀留下的铁锈味。绣花鞋被我攥在手里，鞋面上的鸳鸯已经不见了——它们留在了门那边，陪着他。
我把鞋放在树洞里。
树洞里已经有了很多东西——引魂针、刻刀、剪纸、竹牌、剪刀、年画的灰、纸扎剪、采苓的皮影，还有一双大红色的绣花鞋。
鞋并排放在一起，像两个人并肩坐着。
洞里的灯亮了。
不是一盏，是两盏。一盏是采苓皮影上的橘黄灯笼，另一盏是从绣花鞋的米珠里散发出来的红光。
两盏灯照着树洞，照着那个人形。
徐望山的人形还在。
不，不一样了。以前的人形是坐着的，盘腿，闭眼。现在的人形是站着的，面朝门的方向，一只手微微抬起，像是在和谁告别。
又像是在等谁回来。
五月初六，太阳照常升起。
我坐在铺子门口，看着西市的人来人往。卖菜的、卖炭的、卖布的，吆喝声此起彼伏，和每一天都一样。
没有人知道曲江池底发生了什么。
没有人知道那扇青铜门关上了，没有人知道徐望山走了。
但我知道。
我低头看着自己的手。手上有刻刀留下的伤口，伤口不深，但很多，密密匝匝，像一张网。伤口开始结痂了，新生的痂是粉红色的，像婴儿的皮肤。
我的手，收了多少魂？
数不清了。
但我知道，每收一个，门就松一分。松了，徐望山就能轻一分。
现在门关了，他轻了，轻到没有了。
我的手再也感觉不到他的重量了。
童谣新句
端午过了几天，街上的小孩又开始唱那首童谣。但歌词变了，多了一段，不知道是谁加进去的。
五月五，端午水，河底有门关了上
门上留着一道影，影子姓徐不姓孟
不姓孟，不姓沈，姓了一个忘不了的人
我问一个小孩，最后一句是谁教的？
小孩眨了眨眼，说：“一个穿灰衣裳的老爷爷，在树下坐着，他唱的。”
我往树下看去。
只有一盏灯，亮着。