贝克街的雨夜，总是带着一股子洗不净的煤烟味。
221B的客厅里，气氛比外面的天气还要阴沉。
那个粉色的行李箱此刻正孤零零地躺在茶几中央，像个等待被宣判的犯人。
夏洛克·福尔摩斯围着它转了第三圈。
他双手合十抵在下巴上，眼神锐利得像是在用视线切割那个箱子的外壳。
“空的？”
他发出一声充满嘲讽的鼻音，猛地停下脚步，转头看向缩在沙发角落里瑟瑟发抖的林笙。
“这就是你的结论？那个女人费尽心机把它带到伦敦，在临死前还要用指甲刻下密码，结果就是为了让凶手拎着一个空的箱子满大街跑？”
夏洛克摇了摇头，嘴角勾起一抹“你果然是个凡人”的轻蔑笑容。
“这不合逻辑。”
“这违反了犯罪经济学。”
“凶手带走箱子是为了销毁证据，或者拿走战利品。如果箱子是空的，他为什么还要冒着被监控拍到的风险把它带走，然后又扔在两个街区外的垃圾桶里？”
他伸出一修长的手指，轻轻敲了敲箱子的硬壳表面。
“笃笃笃。”
声音沉闷。
“听见了吗？”夏洛克挑眉，“这不是空箱子的回声。这里面有夹层。”
他自信满满地断言。
“那个手机，那个粉色的、藏着所有秘密的手机，就在这个箱子的夹层里。凶手本没发现它，或者说，他还没来得及发现就被迫弃尸逃跑了。”
华生在一旁听得连连点头。
“有道理。如果是那样的话，只要我们拨通那个号码，就能听见……”
“就能听见真理的声音。”
夏洛克接过了话茬，他从风衣口袋里掏出自己的手机，手指飞快地在屏幕上按下一串数字——那是雷斯垂德刚刚发过来的，死者詹妮弗·威尔逊的号码。
他并没有急着按下拨通键。
而是先用一种胜利者的姿态，居高临下地看了一眼林笙。
“准备好道歉了吗，女巫小姐？”
“为了你刚才那番关于‘空箱子’的、毫无据的、甚至有些可笑的言论。”
林笙裹着军大衣，手里捧着那杯已经凉透了的热水，眼皮都懒得抬一下。
脑子里的那个箱子还在哭。
“呜呜呜……我真的是空的……我好饿……那个卷毛男人为什么要敲我的头……疼死了……”
“而且我没有夹层！我是廉价款！我是沃尔玛打折买的！哪里来的夹层！”
林笙叹了口气。
她看着一脸笃定的夏洛克，突然觉得这个天才有时候也挺可怜的。
这种即将被打脸的前奏，真是让人……不忍直视。
“打吧。”
林笙喝了口凉水，语气平淡得像是在讨论明天的天气。
“如果你非要听个响的话。”
“哼。”
夏洛克冷哼一声，这种死鸭子嘴硬的态度让他很不爽。
他决定用事实来教这个神棍做人。
修长的手指悬停在绿色的拨通键上方，停顿了一秒，像是在给这一刻增加一点仪式感。
然后，重重按下。
“嘟——”
电话拨通了。
夏洛克猛地抬起头，目光死死锁定在茶几上的粉色箱子上，耳朵竖得像只警觉的猎犬。
华生也屏住了呼吸，下意识地往前探了探身子。
一秒。
两秒。
三秒。
房间里死一般的寂静。
只有窗外的雨声，还有壁炉里炭火偶尔发出的“噼啪”声。
没有铃声。
没有震动。
那个粉色的箱子就像个死物一样躺在那里，安静得像是在嘲笑谁。
夏洛克的表情凝固了。
他维持着举着手机的姿势，眼神从自信，到疑惑，再到一种难以置信的错愕。
“不可能。”
他低声喃喃自语，又按了一遍拨通键。
还是没有声音。
“静音了？”华生小声猜测，“或者是没电了？”
“不可能！”
夏洛克猛地挂断电话，一把抓起桌上的手术刀，动作粗暴地划开了箱子的内衬布料。
“嘶啦——”
粉色的丝绸被割裂，露出下面灰色的硬塑料壳。
没有夹层。
没有暗格。
没有手机。
真的是空的。
就像那个“女巫”说的一样，空得一二净，连线头都没有。
“哐当。”
手术刀掉在桌子上。
夏洛克站在那里，背影僵硬得像块石头。
这是他第一次，在如此确凿的“推理”面前，摔了个大跟头。而且还是当着华生，当着那个他最看不起的“神棍”的面。
这种羞辱感，简直比让他去参加哈德森太太的茶话会还要难受。
“我说过了。”
林笙的声音适时地响起，带着一种并没有什么恶意的疲惫。
“它是空的。”
“而且……”
她放下水杯，伸手揉了揉突突直跳的太阳。
随着夏洛克那通电话的拨出，虽然箱子没响，但林笙的脑子里却炸开了锅。
那是一种极其微弱、却又极其清晰的信号声。
“滋滋……信号连接中……基站定位……我在动……我在动！”
那个粉色的手机，那个原本应该在箱子里的手机，此刻正在几公里外的某个地方，发出兴奋的尖叫。
“它接通了。”
林笙闭上眼睛，眉头紧锁，仿佛在忍受某种极大的痛苦。
“虽然你没听见铃声，但它接通了。”
夏洛克猛地转过身，那双灰绿色的眼睛里虽然还残留着刚才的尴尬，但更多的是一种对线索的饥渴。
“在哪里？”
他冲到林笙面前，双手撑着沙发扶手，急切地问道。
“你听到了什么？铃声？震动？还是环境音？”
“车轮声。”
林笙睁开眼，看着夏洛克近在咫尺的脸。
“很大的车轮声。那种老旧轮胎碾过积水路面的声音。还有引擎的轰鸣声，柴油引擎，很吵，像个哮喘发作的老人。”
她伸出手，指了指窗外漆黑的夜空。
“它在动。”
“速度很快。大概四十英里每小时。”
“而且……”
林笙顿了顿，眼神变得有些古怪。
“它说它闻到了熟悉的味道。”
“熟悉的味道？”夏洛克皱眉，“什么味道？香水？烟草？”
“不。”
林笙摇摇头，目光越过夏洛克，看向了房间角落里那张贴着伦敦地图的白板。
“是贝克街的味道。”
“它说，它离家很近了。”
夏洛克愣了一下。
下一秒，他像是一只被踩了尾巴的猫，猛地跳了起来，一把抓过桌上的笔记本电脑。
“GPS！”
他大吼一声，手指在键盘上敲得飞快，噼里啪啦的声音在安静的客厅里回荡。
“那个手机是智能机！它有云端定位！只要它还开着机，我就能找到它！”
屏幕上跳出一个复杂的追踪界面。
绿色的网格线，红色的信号点。
“正在搜索信号源……”
进度条缓慢地爬行。
98%……99%……100%。
“滴！”
一个鲜红的光点，突兀地出现在了伦敦灰色的地图背景上。
夏洛克死死盯着那个红点。
它在移动。
沿着马里波恩路，拐弯，进入贝克街。
距离：500米。
距离：300米。
距离：100米。
那个红点就像是一个不知死活的幽灵，正大摇大摆地朝着他们的位置冲过来。
“这不可能。”
华生凑过来看了一眼屏幕，倒吸了一口凉气。
“凶手……带着手机……来找我们了？”
“不。”
夏洛克直起身子，眼神变得异常冰冷，那种猎人看到猎物主动送上门的兴奋和意在瞳孔深处交织。
“他不是来找我们的。”
“他是来找我的。”
他合上电脑，动作轻柔得有些诡异。
“看来，我们的这位出租车司机先生，比我想象的还要傲慢。”
“他不仅了人，不仅戏耍了苏格兰场，现在，他还打算直接向我宣战。”
“就在我的家门口。”
林笙坐在沙发上，感觉脑子里的噪音越来越大。
那个手机的声音已经从微弱的电流声变成了震耳欲聋的咆哮。
“到了！到了！我就在楼下！”
“那个停车了！他在看那扇门！他在看221B的门牌！”
“他笑了！他笑得好恶心！他在发短信！”
“叮咚。”
夏洛克的手机响了。
一条新短信。
没有号码，没有署名。
只有简短的一行字。
【出来玩吗？福尔摩斯先生。】
夏洛克看着那条短信，嘴角勾起一抹狰狞的笑。
“哈。”
他从喉咙里发出一声短促的怪叫，一把抓起挂在衣架上的风衣。
“华生，枪。”
“什么？”华生愣了一下，“你要什么？”
“我们要去见见这位‘客人’。”
夏洛克一边系围巾，一边大步走向门口。
“既然他这么有礼貌地把线索送到了门口，如果我们不下去迎接一下，岂不是太失礼了？”
“可是……”
华生看了一眼窗外，“他可能是个连环手！而且他可能有枪！”
“那你就更要带上你的枪了！”
夏洛克拉开门，回头看了一眼还坐在沙发上的林笙。
“还有你。”
他的目光落在林笙身上，带着一种不容置疑的命令。
“带上你的耳朵。”
“我们需要一个能听懂那个该死手机遗言的翻译官。”
林笙叹了口气，裹着军大衣站了起来。
她知道，今晚是躲不过去了。
这不仅是剧情的惯性，更是那个凶手——杰夫·霍普的挑衅。
“走吧。”
她走到窗边，隔着玻璃往下看。
路灯下，一辆黑色的出租车静静地停在那里。引擎还在空转，排气管喷出一团团白色的雾气。
就像是一头潜伏在黑暗中，张着大嘴等待猎物的怪兽。
“不过先说好。”
林笙回头看了夏洛克一眼，语气认真。
“如果那个司机邀请你玩什么二选一的弱智游戏。”
“千万别答应。”
“因为那个瓶子里装的，绝对不是糖豆。”
夏洛克挑了挑眉，没说话，只是转身冲下了楼梯。
脚步声急促而有力。
那是赶赴战场的脚步声。
林笙和华生对视了一眼。
“他疯了。”华生无奈地从抽屉里摸出那把勃朗宁，塞进后腰。
“显而易见。”
林笙耸耸肩，跟了上去。
“但在这个疯人院里，谁又比谁正常呢？”
楼下的风更大了。
推开大门的一瞬间，那辆出租车的车窗缓缓降下。
一张平凡、苍白、甚至带着点憨厚的中年男人的脸，出现在阴影里。
杰夫·霍普看着走出来的夏洛克，露出了一个和善的微笑。
“打车吗？先生。”
夏洛克站在台阶上，双手兜，居高临下地看着他。
“不。”
侦探的声音冷得像冰。
“我是来拿回那个手机的。”
“还有，你的命。”