从桐城到雾灵山，要穿过一片正在死去的土地。
何燊和沈夜沿着一条向北的乡道走了整整一天。路两旁的农田里，稻子还没有成熟就枯黄了，秸秆矮小细弱，像一群发育不良的孩子，垂着头站在裂的土地上，等待着注定的死亡。田埂上的野草也黄了，不是秋天那种金黄的黄，而是一种病态的、灰扑扑的黄，像发了霉的旧报纸。空气里弥漫着一股说不清道不明的气味——不是香火的甜腻，不是腐烂的恶臭，而是一种更本质的、更让人从骨头缝里感到不安的“空”。就像你走进一间很久没有人住过的老房子，推开门的那一瞬间，扑面而来的那股气息。不是好闻，也不是难闻，而是“没有气息的气息”。那是死亡的气息，不是生命的死亡，而是大地的死亡。
沈夜走在前头，步子比昨天慢了很多。不是因为累了，而是因为他的源血在抵抗着什么。何燊能感觉到那种抵抗——沈夜的源血像一条被激怒了的蛇，在他的血管里疯狂地扭动、撞击、试图冲破皮肤的束缚。那不是沈夜在控制源血，而是源血在控制沈夜。它在告诉他：别往前走了，前面有东西，比城隍爷、比、比之前遇到的一切都要可怕的东西，它在吃大地，它在吃地脉，它在吃这个世界的基。你脚下踩着的这条路，正在一点一点地变空。不是变软，不是变硬，而是变“空”——就像一块饼被虫子蛀空了内部，你从外面看还是完整的，但只要你稍微用力一踩，它就会碎成粉末，连渣都不剩。
何燊蹲下来，把右手按在路面上。源血从他的掌心里涌出来，暗紫色的光渗进了裂的泥土里，像水渗进沙子里一样，迅速地、不可阻挡地向下延伸。他的感知顺着源血往下走，穿过了表层的泥土，穿过了下面的砂石层，穿过了更深处的岩层，一直往下，往下，往下，直到触碰到了一样东西。
那不是泥土，不是岩石，不是水，不是任何他认识的东西。那是一层薄膜，薄得像蝉翼，半透明的，微微发着光——不是金色的光，不是暗紫色的光，而是一种灰白色的、死气沉沉的、像蜡烛将灭未灭时最后那一跳一跳的、微弱的光。那层薄膜在颤抖，像一个人的皮肤在发高烧时的那种颤抖。它在努力地维持着什么，但它的力量正在耗尽，像一台快没电的机器，运转得越来越慢、越来越吃力、越来越接近停止。
那是地脉。大地的源血。桐城地脉的最后一道防线。
何燊把手从地面上抬起来。暗紫色的光从泥土里收了回来，像退的海水，留下了一片比之前更、更裂、更灰白的路面。他的掌心在发烫，不是刀形印记的烫，而是一种更深的、从骨头里往外渗的、像是有什么东西在他的身体里共鸣的烫。那是地脉在回应他。不是因为他的源血有多强大，而是因为他的源血里有大地的一部分——土地公的肋骨。那肋骨在他怀里剧烈地震动着，像一个被什么东西惊醒了的、正在疯狂敲打牢笼墙壁的囚徒。它在告诉他：快走，快走，它快不行了，它撑不住了，它要死了，它死了，桐城就完了。
何燊站起来，加快了脚步。沈夜没有说话，也没有问为什么。他只是跟在何燊身后，把布包的带子又紧了紧，把剪刀从包里拿出来，握在手里。他的额头上那道伤疤又裂开了，暗紫色的血顺着眉心往下流，流过鼻梁，流过鼻尖，滴在裂的路面上，像一朵一朵微型的、正在绽放的花。那些花落地的瞬间，路面会微微颤抖一下，像一个人在睡梦中被什么东西触碰了一下，翻了个身，又沉沉睡去。
太阳落山的时候，他们终于到了雾灵山的山脚下。
雾灵山不高，但很大。它的山体向东西两侧延伸，绵延数十里，像一头伏在大地上的、沉睡的、巨大的野兽。山上长满了松树和柏树，树冠连成一片，黑黢黢的，像一床厚重的、密不透风的被子，把整座山盖得严严实实。山腰以上笼罩着一层浓雾，雾是灰白色的，不是水汽凝结的那种雾，而是从山体内部渗出来的、带着淡淡腥味的、像大地呼出的最后一口气一样的雾。
山脚下有一个村子，叫雾灵村。村子不大，三四十户人家，房子大多是石头砌的，屋顶上压着大块的青石板，看起来结实得能扛住任何风雨。但村子里没有人。不是搬走了，不是逃荒了，而是“没有”了。何燊走进村子的时候，源血告诉他，这个村子里已经很久很久没有活人了。那些石头房子里，锅还在灶上，碗还在桌上，衣服还挂在绳子上，镰刀还在门框上，一切就像主人刚刚离开、随时都会回来一样。但院子里长满了荒草，草高到膝盖，有的已经枯黄了，有的还绿着，绿得发黑，像从地底下吸收了太多不该吸收的东西，叶子厚得像皮革，摸上去又硬又凉，像死人的皮肤。
沈夜推开一扇虚掩着的木门，走进了一间院子。院子里有一棵石榴树，树上挂满了果实，果实已经熟透了，裂开了口子，露出里面暗红色的、像血一样的籽。但没有鸟来啄，没有虫来咬，那些果实就那么挂在枝头，慢慢地、一点一点地瘪、萎缩、变成黑色的、皱巴巴的、像骷髅头一样的东西。沈夜站在石榴树下，抬起头，看着那些瘪的果实，浅灰色的眼睛里那团火焰跳了一下。不是愤怒，不是悲伤，而是一种更复杂的、像是终于明白了什么似的、恍然大悟之后的那种空白。
“山神吃的不是地脉，”沈夜说，声音很轻，轻得像怕惊醒什么，“它吃的是人。它先把地脉吃了，地脉死了，土地就死了，土地上的庄稼就死了，庄稼死了，人就活不下去了。人走了，村子就空了。村子空了，就没有人烧香了。没有人烧香，它就吃不到香火了。但它不在乎，因为它已经吃饱了。它吃了一整座村子的人，吃了几十年的收成，吃了这片土地上百年的地脉。它吃饱了，它要睡了。它睡得很沉，很香，在做梦。梦里它在吃，在不停地吃，吃山，吃河，吃地，吃人。它不会醒，除非有人把它叫醒。”
何燊站在院门口，没有进去。他看着那棵石榴树，看着那些瘪的、像骷髅头一样的果实，忽然想起了母亲。不是想起母亲死的时候，而是想起母亲活着的时候，在桐城那间出租屋的窗台上，曾经养过一盆石榴。不是吃的石榴，是观赏的那种，小小的，红红的，像一盏一盏的小灯笼。母亲每天早上起来第一件事就是给那盆石榴浇水，一边浇水一边哼歌，就是那首没有词的、调子很简单的、反反复复的歌。石榴开了花，红艳艳的，像火。母亲很开心，那天晚上多煮了一个鸡蛋，剥了壳，放在何燊的碗里，说：“燊儿，你看，石榴花开了，子会越来越好的。”
子没有越来越好。那盆石榴在母亲开始烧香之后不久就死了。叶子一片一片地变黄、卷曲、掉落，枝条一一地枯、发黑、断裂，最后整株植物变成了一堆灰黑色的、轻轻一碰就碎成粉末的枯枝。母亲把那盆枯枝扔进了垃圾桶，没有说任何话。她只是扔了，然后继续烧香，继续磕头，继续在像前跪着，跪到膝盖磨破、额头流血、源血耗尽。她不知道那盆石榴是怎么死的。但何燊现在知道了。那盆石榴是被灶王爷吃死的。灶王爷吃的不只是人的源血，它吃一切有生命的东西。石榴树有生命，有源血，虽然很少，很少，少到几乎可以忽略不计，但灶王爷不挑食。它什么都吃，吃到最后，连一粒种子都不会留下。
何燊转身离开了那间院子，沿着村道往山上走。沈夜跟在后面，布包里的剪刀、黄纸、朱砂瓶随着他的步伐叮当作响，在空荡荡的村子里回荡，像一串很小很小的、没有人听的风铃。
上山的路是一条石阶，石阶很老很老了，石头被无数双脚磨得光滑如镜，在暮色中泛着青灰色的、冷冷的光。石阶两旁是密密的松柏，松柏的枝丫交错在一起，把天空遮得严严实实，只留下一条窄窄的、弯弯曲曲的缝隙，缝隙里透出最后一线天光，灰蒙蒙的，像快要熄灭的炭火。空气里的腥味越来越浓了，不是鱼腥的那种腥，而是一种铁锈的、血腥的、像是有什么东西在流血的腥。石阶上有一层薄薄的、黏糊糊的东西，踩上去很滑，何燊蹲下来，用手指沾了一点，放在鼻子底下闻了闻。
是血。不是红色的血，不是金色的血，而是一种透明的、像水一样的、没有任何颜色的血。但它的气味骗不了人。那是血，是地脉的血，是大地的源血。它从山体内部渗出来，顺着石阶往下流，流到山脚下的雾灵村，流到那些石头房子的地基里，流到那棵石榴树的系里，流到那些荒草的叶脉里。它已经流了很久了，流了几十年，流了几百年，流到整座山都在流血，流到整片土地都在贫血，流到所有的生命都在慢慢地、不可逆转地枯萎、死亡、消失。
何燊站起来，把手指上的血擦在衣服上。他的动作很慢，很仔细，像是在完成一个仪式。擦完之后，他继续往上走，一步，两步，三步，每一步都踩得很实，很稳，像一个正在走向刑场的、知道自己不会活着回来的、但脚步依然坚定的囚徒。
沈夜跟在他身后，忽然伸出手，拉住了何燊的衣角。何燊停下来，没有回头。沈夜的手在发抖，不是因为害怕，而是因为他的源血在告诉他：前面那个东西，不是你能对付的。不是“你”——何燊——不能对付，而是“你们”不能对付。你们两个人，一把刀，一把剪刀，几张黄纸，几滴源血，去对付一个吃了桐城地脉几百年、吃了一整座村子的人、吃了这片土地上所有生命的山神。就像两只蚂蚁去挑战一头大象，不，不是大象，是比大象大一万倍的、像山一样的东西。不，它就是山本身。雾灵山就是山神，山神就是雾灵山。它不是住在山里的，它就是山。它的身体就是这座山的每一块石头、每一棵树、每一寸土地。你踩在它身上，你呼吸着它呼出的气息，你喝的是它流出的血。你不可能打败它，因为你就在它里面。
何燊没有回头，但他伸出手，握住了沈夜抓着他衣角的那只手。沈夜的手冰凉，像一块从深井里捞上来的石头，但那些布满伤疤的指尖在微微发烫，像有火星子在那些疤痕下面燃烧，烧得很慢，很弱，但没有熄灭。
“我爷爷说过，”沈夜的声音从身后传来，很轻，很稳，像在说一件很久以前就决定了的事情，“这个世界上有些路，必须一个人走。不是因为你不想和别人一起走，而是因为别人走不了。那条路太窄了，窄到只容得下一个人。那条路太陡了，陡到只有你一个人爬得上去。那条路太黑了，黑到只有你一个人看得见。你必须一个人走，不是因为你不怕，而是因为你不走，就没有人能走了。”
何燊握紧了沈夜的手，然后松开了。他没有回头，没有说任何话。他松开了手，继续往上走。沈夜站在他身后，没有跟上来。不是因为他不想跟，而是因为他的脚抬不起来了。他的源血在那一瞬间被山神的气息压了回去，像一只被巨手按住了的蚂蚁，动弹不得。他能做的只是站在原地，看着何燊的背影一点一点地变小，一点一点地被暮色吞没，最后消失在石阶的尽头、松柏的深处、雾气的中央。
他站在那里，站了很久。久到天完全黑了，久到月亮从东边升起来，久到月光穿过松柏的缝隙，在地上画出了一片一片的、银白色的、像碎银子一样的光斑。他的右手还握着剪刀，左手还攥着那张黄纸，但他的眼睛已经看不见何燊了。他只能看见石阶尽头那片浓得化不开的、灰白色的、从山体内部渗出来的雾。雾在月光下缓缓地翻滚，像一个巨大的、正在呼吸的、沉睡的肺。每一次呼气，雾气就向外扩散一圈，把更多的松柏、更多的石头、更多的土地吞进自己的肚子里。每一次吸气，雾气就向内收缩一圈，露出底下那些被吞噬过无数次的东西——光秃秃的、灰白色的、没有树皮、没有青苔、没有任何生命痕迹的石头。
何燊走进了那片雾里。
雾很浓，浓到伸手不见五指，浓到他的源血在皮肤下面疯狂地燃烧，试图用暗紫色的光去驱散那些灰白色的、黏稠的、像浆糊一样的颗粒。但那些颗粒太多了，太密了，太厚了，他的光只能照亮自己身体周围不到半米的范围，像一个在深海中独自发光的、小小的、孤独的生物。
他沿着石阶继续往上走。脚下的石阶不再光滑了，而是变得粗糙、锋利、像一把把竖起来的刀，每一步都硌得脚底板生疼。他的布鞋底子薄，走了不到一百步，鞋底就被割破了，左脚的大拇指从破洞里露出来，指甲盖被什么东西刮了一下，裂开了一条缝，血从裂缝里渗出来，暗紫色的，滴在石阶上，发出嗤的一声，冒出一缕白烟。
石阶在他脚下颤抖了一下。
不是地震，不是山体松动，而是山神在翻身。它感觉到了何燊的血。那种暗紫色的、带着大地心跳、火焰、镜子碎片、归无舟指骨、土地公肋骨、城隍爷灵魂残片、几十万个被解放者的源血气息的血，是它从未尝过的、比任何香火都要浓烈、比任何地脉都要醇厚、比任何生命都要鲜活的味道。它在睡梦中舔了一下嘴唇，翻了个身，继续睡。它不着急。它知道何燊会来。它会等他走到山顶，走到它的心脏位置，走到它张着嘴、流着口水、等着开饭的地方。然后它就会睁开眼睛，张开嘴巴，一口把他吞下去。连嚼都不用嚼，直接吞。因为他的源血太嫩了，太鲜了，太容易消化了。嚼了反而会破坏口感。
何燊知道。他的源血在告诉他：你在走进一个陷阱。你不是猎人，你是猎物。你以为你是去它的，其实你是去给它送饭的。它会把你吃得净净，连骨头都不会剩下。你的指骨、肋骨、石头、玉佩、刀、你的一切，都会变成它身体里的一部分。你会成为它，它不会成为你。
他知道。他继续走。
石阶的尽头，是一座庙。
庙不大，甚至比枯井村的土地庙还要小一些，但它不是用砖瓦盖的，而是从山体里长出来的。那些墙壁、那些柱子、那些屋顶的瓦片，都是石头，但不是被切割、被打磨、被垒砌的石头，而是像植物的茎一样，从地底下长出来，慢慢地、一点一点地、用了不知道多少年的时间，长成了这座庙的形状。庙的门是开着的，门洞里黑洞洞的，什么都看不见。但何燊的源血看见了——门洞里面，没有泥像，没有供桌，没有香炉，什么都没有。只有一个巨大的、圆形的、像井一样的洞。洞很深，深不见底，洞壁是灰白色的，光滑如镜，上面布满了密密麻麻的、像血管一样的纹路。那些纹路在微微地搏动，像有什么东西在那些血管里流动。
何燊站在洞口，低下头，往下看。洞的深处，有什么东西在发光。不是金色的光，不是暗紫色的光，而是一种灰白色的、死气沉沉的、像将灭未灭的蜡烛一样的光。那光在跳动，一下，两下，三下，像一个巨大的、缓慢的、快要停止的心跳。那是山神的心脏。它不是长在山体里的，它就是山体本身。整座雾灵山，就是它的心脏。每一块石头都是它的一块心肌，每一条裂缝都是它的一道血管，每一棵树都是它的一毛发。它是活的，整座山都是活的。它在呼吸，在心跳，在流血，在吃。它在吃地脉，吃了几百年，吃了几千年，把桐城地脉吃得只剩下一层薄薄的、快要破碎的薄膜。它在吃人，吃了一整座雾灵村的人，吃得连骨头都没有剩下。它还在吃，它永远在吃，它永远吃不饱，因为它的胃是无底洞，是连接着另一个世界的、永远填不满的、永远在燃烧的深渊。
何燊把右臂上的刀唤了出来。暗紫色的刀身在灰白色的光芒中显得格外刺眼，像一把在尸体上的、还在发光的、不肯熄灭的剑。他双手握刀，刀尖朝下，对准了洞的深处。然后他跳了下去。
坠落的感觉很奇怪。不是自由落体的那种失重，而是一种更缓慢的、更黏稠的、像是被什么东西托着、推着、拽着的下坠。洞壁上的那些血管一样的纹路在急速地向上流动，像一条条逆流而上的河流，从洞底流向洞口，从洞口流向山体，从山体流向大地。那是地脉的残骸，是大地的源血被山神吞噬之后剩下的、没有营养价值的、像甘蔗渣一样的废物。它们在流动，在挣扎，在试图逃出这座山，但它们逃不出去，因为整座山都是山神的身体，它们在山神的身体里，就像食物在人的胃里一样，唯一的出路是变成粪便，被排出体外，但山神不排便，它什么都吃，什么都不吐，它把一切都锁在自己的身体里，锁得死死的，永远不放出去。
何燊落地了。不是摔在地上，而是像一片落叶一样，轻轻地、无声地落在了一个柔软的、有弹性的、像海绵一样的东西上面。他低头一看，发现自己站在一片巨大的、肉质的、灰白色的地面上。地面在微微地起伏，像一个正在呼吸的、巨大的肺。地面下面有什么东西在蠕动，不是虫子，不是蛇，而是一种更粗的、更长的、像树一样的东西。那些东西在地面下纵横交错，编织成一张密密麻麻的、覆盖了整个空间的网。网的中央，是一颗心脏。
不是像心脏，就是心脏。一颗巨大的、灰白色的、表面布满了裂纹和血管的心脏。它大约有一间屋子那么大，正在缓慢地、沉重地跳动。每一次跳动，整片地面就会跟着颤抖一下，那些树一样的东西就会猛地收缩一下，从四面八方吸来一些灰白色的、半透明的液体，输送到心脏里。心脏再把那些液体加工成更浓的、更稠的、更亮的液体，通过另一组管道输送出去，输送到山体的每一个角落，变成山神的血肉、骨骼、力量。
那些被吸进来的灰白色液体，是地脉。那些被输送出去的更浓更稠的液体，是山神的源血。地脉变成了山神的源血，就像人吃下去的食物变成了人的血肉一样。山神在吃地脉，在消化地脉，在把大地几千年积累的源血变成自己身体的一部分。大地在流血，在消瘦，在衰老，在死亡。而山神在膨胀，在生长，在变得越来越强大、越来越饥饿、越来越不可阻挡。
何燊把刀从地面上——刀刚才落地的时候进了肉质的地面里，此刻，带出了一股灰白色的、黏稠的、散发着浓烈腥味的液体。那些液体溅在他的手上、衣服上、脸上，烫得他皮肤发红，但他没有躲。他把刀举过头顶，刀尖对准了那颗巨大的、灰白色的、正在跳动的心脏。
心脏停止了跳动。
不是慢慢地停下来，而是像被人按下了暂停键，在一瞬间完全静止。那种静止不是正常的静止，而是一种违背了它存在本质的、像是时间本身被冻结了的静止。心脏的表面，那些裂纹和血管在那一瞬间全部张开了，像无数只眼睛同时睁开，全部对准了何燊。每一只眼睛里都有一道灰白色的光，那些光汇聚在一起，形成了一道巨大的、刺目的、让人睁不开眼的光柱，光柱从心脏的中心射出来，直直地打在何燊身上。
何燊没有躲。他闭上了眼睛，不是被光刺得闭眼，而是主动地、有意识地把视觉关掉了。在这种光里，眼睛是没有用的，视觉是多余的，甚至是有害的——它会扰他的源血，让他的源血去相信那些不存在的、虚假的、被山神制造出来的幻象。他必须依靠源血，只依靠源血。
他的源血在光中亮了起来。暗紫色的光从他的皮肤下面渗出来，在他身体周围形成了一圈光晕，光晕不大，只能照亮他自己，但这就够了。他不需要照亮这颗心脏，他只需要照亮自己。只要他还看得见自己，他就不会迷失。只要他还记得自己是谁，他就不会被山神吞噬。
他把刀刺进了心脏。
刀身没入灰白色的肉质，像一针扎进了一块厚厚的海绵，没有阻力，没有声响，只有一股浓烈的、腥甜的、让人恶心的气味从伤口处喷涌而出。那股气味太浓了，浓到何燊的胃在翻涌，浓到他的眼睛在流泪，浓到他的源血在那一瞬间被压回了骨髓深处，像一只被踩住了尾巴的猫，发出一声无声的尖叫。
但他没有松手。他的双手握在刀柄上，指节泛白，青筋暴起。他的牙齿咬得咯吱作响，牙龈渗出了血。他的眼睛瞪得，瞳孔里映出了心脏内部的东西——不是血肉，不是骨骼，而是一个世界。一个由无数地脉、无数源血、无数生命堆砌而成的、灰白色的、死气沉沉的、像坟墓一样的世界。那个世界里没有光，没有声音，没有温度，没有任何活的东西。只有一层又一层的、像岩石一样的沉积物，每一层都代表着一个被山神吃掉的世纪，每一层里都嵌着无数细小的、像化石一样的碎片——植物的茎，动物的骨骼，人类的牙齿。它们在灰白色的沉积物中沉默着，凝固着，像一页一页被翻过去的、永远不会再被翻开的历史。
何燊的刀刺穿了那个世界的天花板。灰白色的天幕被撕开了一道口子，口子里涌出的是光——不是暗紫色的光，不是金色的光，而是一种温暖的、橙红色的、像灶膛里的火焰一样的光。那是的火种在燃烧。何燊怀里的那块石头在剧烈地振动，像一台被开到了最大功率的发动机，把八百年来积攒的所有火焰全部释放了出来。橙红色的火焰从刀身上喷涌而出，沿着刀身流进心脏，像一条滚烫的、发光的河流，流进了灰白色的、死气沉沉的、像坟墓一样的世界。
火焰所到之处，灰白色的沉积物开始融化。不是被烧成灰，而是像冰被加热一样，从固体变成液体，从液体变成气体，从气体变成虚无。那些被嵌在沉积物中的碎片——植物的茎，动物的骨骼，人类的牙齿——在火焰中一一显现，然后一一消失。不是被毁灭，而是被解放。它们从山神的身体里被解放了出来，像无数只被困在琥珀中的虫子，终于等到了琥珀融化的那一天，终于可以重新呼吸、重新飞翔、重新成为它们自己。
心脏开始剧烈地颤抖。不是痛苦的那种颤抖，而是一种更本质的、像是整个存在都在被动摇、被质疑、被否定的颤抖。山神在恐惧。它不是因为疼痛而恐惧，而是因为何燊的源血里有一样它不认识的东西。它吃了几千年的地脉，吃了无数人的源血，吃了数不清的生命的碎片，它以为自己什么都吃过，什么都见过，什么都能消化。但何燊的源血里有一样东西它消化不了——那首歌。那首没有词的、调子很简单的、反反复复的歌。那首歌在何燊的源血里流淌，在的火焰里燃烧，在大地的肋骨里共振，在归无舟的指骨里回响，在的镜子碎片里反射，在城隍爷的灵魂残片里低语。那首歌不是力量，不是武器，不是任何它认识的东西。那首歌是“母亲”。是每一个生命最初听到的、最原始的、最不需要任何条件的声音。那个声音在说：你是我生的，我爱你，不管你是什么样子，不管你做了什么，不管你值不值钱，我都爱你。
山神没有母亲。它不是被生出来的，它是从山体里长出来的，像一棵树从土里长出来一样。它没有母亲，没有父亲，没有任何亲人。它不知道什么是爱，不知道什么是歌，不知道什么是“不在乎你值不值钱”。它只知道吃，只知道饿，只知道永远吃不饱的、像无底洞一样的、永无止境的饥饿。它不理解何燊的源血里那首歌，因为它不理解“爱”。它试着消化那首歌，但消化不了。那首歌像一块石头，卡在它的胃里，咽不下去，吐不出来，硌得它生疼。它试着用几千年来积累的所有力量去碾压那首歌，但那首歌不是固体，不是液体，不是气体，而是一种更本质的、更不可摧毁的、像是宇宙诞生之前就存在的东西。它碾压不了。
心脏裂开了。
不是被刀刺裂的，而是从内部被撑裂的。那首歌在心脏的内部回荡，像一口被敲响的钟，声波在灰白色的肉质中传播，遇到边界又反射回来，和新的声波叠加在一起，形成了一种越来越强、越来越响、越来越不可阻挡的共振。心脏的表面出现了无数条裂纹，裂纹里涌出灰白色的、黏稠的液体，那不是血，那是山神的眼泪。它在哭。它第一次哭。它不知道自己在哭什么，不知道眼泪是什么，不知道这种从心脏深处涌出来的、让它浑身发抖的、说不清是痛苦还是别的什么东西的情绪叫什么名字。它只知道，它不想吃了。它吃了几千年，从来没有不想吃过。但现在，它不想吃了。不是因为吃饱了，而是因为它忽然觉得，吃是一件没有意义的事情。你吃了那么多，你还是你。你什么都没有变成。你还是那个从山体里长出来的、没有母亲、没有父亲、没有任何亲人的、孤独的、饥饿的、永远吃不饱的东西。
何燊把刀从心脏里拔了出来。刀身上沾满了灰白色的、黏稠的液体，那些液体在暗紫色的刀光中缓缓地、一点一点地变成了透明的、清澈的、像水一样的东西。那是被净化了的地脉，是大地最初的、没有被污染过的、纯净的源血。它们从刀身上滴落，滴在肉质的地面上，渗进了那些树一样的东西里，顺着那些管道流回了山体，流回了大地，流回了那条快要枯竭的、快要断裂的、快要死去的桐城地脉。
心脏停止了颤抖。它不再跳动了。不是因为死了，而是因为它选择了不跳。它在何燊的歌声中，第一次学会了选择。它选择不吃。它选择把地脉还给大地。它选择把自己几千年吃进去的东西，一口一口地、慢慢地、艰难地吐出来。那些东西太多了，太沉了，太黏了，吐得很慢，很痛苦，像一个人在呕吐，吐到胃痉挛，吐到胆汁都出来了，还在吐。但它在吐。它在把自己一点一点地掏空，把自己从一头巨大的、贪婪的、永远吃不饱的怪物，变回一座普通的、安静的、没有嘴巴、没有胃、没有欲望的山。
何燊站在那颗正在萎缩的心脏面前，把刀收回了手臂。暗紫色的纹路从指尖一直蔓延到肩膀，比之前更深了，更密了，更像一幅完整的、画完了的、只差最后一道笔触的水墨画。他的怀里，那四样东西——指骨、肋骨、石头、玉佩——在同时振动，发出共振的声音。那声音比他之前听到的任何一次都要完整，都要像一首真正的、有名字的、可以被传唱的歌曲。那首歌的名字叫“山”。不是山神的山，而是山的山。是那种没有嘴巴、没有胃、没有欲望的、只是安安静静地站在那里、看着出落、看着花开花谢、看着人来人往的山。
何燊转过身，朝洞口的反方向走去。他走得很慢，很吃力，因为地面在融化，那些肉质的、像海绵一样的东西正在变成泥土，变成石头，变成普通的地面。他的脚陷在泥土里，每一步都要花很大的力气才能。他的布鞋已经烂了，两只脚的脚趾都露在外面，指甲盖裂了，血和泥混在一起，踩出的每一个脚印都是暗紫色的。
他走了很久。久到他不记得自己走了多少步，久到他不记得自己是从哪个方向来的，久到他不记得自己还有一个叫沈夜的伙伴在石阶的尽头等他。他只是走，朝着有光的方向走，朝着没有腥味的方向走，朝着他能感觉到沈夜源血的方向走。沈夜的源血像一盏在黑暗中点燃的灯，不大，不亮，但很稳，没有闪烁，没有摇摆，就那么安安静静地、坚定地、一动不动地亮着，等着他。
他终于走出了那座山。
天已经亮了。太阳从东边升起来，橙红色的光洒在雾灵山的山顶上，把那些灰白色的、被山神吐出来的、正在变回普通石头的岩石染成了一片温暖的、像灶膛里的火焰一样的颜色。山腰上的雾散了，不是被风吹散的，而是像一个人的呼吸从急促变得平稳，从浑浊变得清澈，从沉重变得轻盈。那些松树和柏树在晨光中重新变得青翠了，不是被染绿的，而是从部吸上来的水分里，第一次没有了腥味，第一次有了泥土的、青草的、露水的、属于活着的味道。
沈夜站在石阶的尽头，手里还握着那把剪刀，额头上那道伤疤还在流血，但血的颜色变了，从暗紫色变成了鲜红色。不是源血变弱了，而是他的源血在进化，在从“被封印了十五年的、刚刚苏醒的、还在适应期的源血”变成“与大地连接的、与何燊共鸣的、真正属于自己的源血”。他的眼睛还是那种浅灰色的、看不出情绪的样子，但眼角有一点湿润——不是眼泪，而是被晨风吹久了之后自然产生的生理性的湿润。
何燊走到他面前，停下来。他看着沈夜的脸，看着那道从眉心一直延伸到发际线的、还在流血的伤疤，忽然伸出手，用袖子擦了擦沈夜脸上的血。袖子的布料很粗糙，擦在伤口上应该很疼，但沈夜没有躲。他只是站在那里，像一棵被风吹了很久的、终于等到了风停的树，一动不动地、安静地、沉默地站着。
“走吧。”何燊说。
沈夜点了点头。他把剪刀塞回布包里，把布包的带子紧了紧，站到了何燊的左边，和他并排。两个少年，一个十岁，一个十五岁，一个右手上刻着一把暗紫色的刀，一个额头上刻着一道暗红色的疤，站在雾灵山的山脚下，站在晨光里，站在一条不知道通往哪里、但必须走下去的路上。
身后的雾灵山，在他们的背影中，一点一点地变小，最后变成了平原上一个不起眼的、灰扑扑的小点。山上的松柏在晨风中轻轻摇摆，像一群刚刚醒来的、还在伸懒腰的、还没有完全睁开眼睛的孩子。