东宫的清晨是从铜镜里浮起来的。
林昭宁坐在妆台前。窗外的天色还是灰的，将明未明的那种灰，像一块洗了太多次的旧棉布，白不白，黑不黑，所有的光都含在云层后面，含而不发。春禾端水进来的时候，铜盆里的热气在冷空气中凝成白雾，从盆沿漫出来，沿着盆壁往下淌。
林昭宁已经换好了衣裳。月白色的中衣，外面是银灰色的褙子，领口绣着暗银色的缠枝莲。裙是藏青色的，料子挺括，垂坠感极好，走动的时候会在脚踝处荡开一圈细细的波纹。她从崔府回来之后，把沾了灰的素衣换下，重新梳了头，重新描了眉，重新点了胭脂。
铜镜里的女人依然温婉端庄。眉是远山眉，不浓不淡，眉尾收得净净。胭脂点在颧骨上方，晕开，像从皮肤底下透出来的血色。唇上点了薄薄一层口脂，颜色是偏冷的豆沙色，不艳丽，但压得住。每一处都恰到好处。每一处都无可挑剔。
但眼睛里的东西不一样了。
她看着镜中的自己。镜中人也看着她。四目相对。她认得那张脸——眉眼的弧度、嘴角的线条、下颌的轮廓，都是她的。但眼睛不是。从前的眼睛是温的，是软的，是含着一汪水、看不出深浅的那种。现在的眼睛还是那双眼，杏核形，眼角微挑，睫毛很长。但瞳孔里有什么东西凝固了。不是冷，是定。像一盆水放在院子里，一夜之间结了冰。冰还是透明的，还是水的质地，但它不会再流动了。
春禾把铜盆放在盆架上，拧了帕子递过来。她的动作在递到一半的时候停住了。林昭宁从镜子里看见春禾的表情——嘴唇微微张着，眼睛一眨不眨地盯着自己的脸，像看见了什么陌生的东西。
“小姐，您……”
“我今天要出去一趟。”
春禾的手晃了一下，帕子上的水珠甩出来，落在林昭宁的手背上。凉的。
“去哪里？”
“林家旧宅。”
铜盆里剩的水被春禾的胳膊肘碰翻了。水从盆架上淌下来，沿着桌腿往下流，洇进地砖的缝隙里。春禾蹲下去扶盆，手在发抖，盆沿磕在砖面上，发出一声脆响。
“小姐。”她的声音闷闷的，从底下传上来。“今天是——”
“我娘的忌。”
林昭宁站起来。裙摆扫过被水洇湿的地面，藏青色的布料吸了水，颜色变深了一块，像一滩看不见的阴影。她走到衣架前，取下那件出门穿的素面披风。披风是月白色的，没有绣纹，领口缀着一对银扣。她把披风抖开，披上肩，手指在领口处摸索着系上银扣。扣子很小，扣眼很紧，她低着头系了两遍才系上。
“上个月是我爹的，这个月是我娘的。”她把银扣按进扣眼里，指腹用力，指甲盖泛了白。“再过两个月，是我弟的。”
她的声音很平。像在说一件与自己无关的事。像在念一份别人写的折子。像在复述一个听来的消息。
春禾蹲在地上，仰头看着她。水从翻倒的铜盆里一滴一滴地往下淌，滴在砖面上，滴在她裙角上，滴在她手背上。她没有擦。
林昭宁走到门口，停住了。
“你今天不用跟着。留在东宫，照看太子。”
“小姐——”
“傍晚回来。”
门开了。门外的天光涌进来，把她的影子长长地投在身后的地面上。晨光从云层的缝隙里漏下来，灰白色的，照在她脸上，把胭脂的颜色衬得分外鲜明——不是因为胭脂红，是因为她的脸色太白。
太子寝殿在东宫的东侧，窗户朝南，上午的阳光正好照进来。但今天没有阳光。窗纸上映着外面铅灰色的天光，把整间屋子泡在一种介于明暗之间的光线里，所有的东西都像蒙了一层灰。药味弥漫在空气里——昨晚煎的药、今早煎的药、药渣滓在炭炉上烤时散发出的焦苦味，混在一起，从门帘的缝隙里往外渗。
萧珩靠在床头。背后垫了两个枕头，一个丝绵的，一个荞麦壳的，把他的上半身托起来。他今天退了烧，嘴唇不再是昨天那种灰白色，但脸色还是不好——不是苍白，是发黄，像一张被茶水浸过的宣纸，了之后留下淡淡的茶渍。他的头发没有束起来，披散在肩上，发梢搭在锁骨的位置，衬得脖子格外细。
他看见她进来，眼睛亮了一下。
那种亮法，林昭宁很熟悉。从她嫁进东宫的第一天就熟悉了。他看她的眼神永远是这样——她推门进来，他抬起头，眼睛里的光从无到有，从暗到明，像有人把一盏灯从屋子深处端出来。不是炽热的、灼人的那种亮。是暖的。是那种在冬天的夜里，远远看见家门口亮着的灯笼的光。
“昭宁。”他叫她的名字，声音还带着病中的沙哑。然后他看见了她身上的披风，看见了银扣，看见了藏青色的裙摆上那一小片被水洇湿的深色痕迹。“你要出去？”
“去林家旧宅。”她在床边的圆凳上坐下来。坐下去的时候，裙摆在脚踝处收拢，盖住了鞋面上绣着的暗纹。“去祭拜母亲。傍晚就回来。”
萧珩的手从被子底下伸出来，找到了她的手。他的手指还是凉的，指腹上有昨夜攥被角攥出来的红印，横一道竖一道，像揉皱了的纸上的折痕。他把她的手握在掌心里，拇指在她的手背上摩挲了一下。
“等我好了，”他说，“我陪你去。”
他的拇指停在她的手背上。他的手比她的手大一圈，把她的手指全部包在掌心里。他的掌心是温的，是那种退了烧之后的温——不烫了，但热度还留在皮肤底下，像炭火被灰烬盖住了，看着是冷的，拨开来里面还是红的。
林昭宁的手指蜷缩了一下。很轻。轻到她自己都不确定是不是真的动了。但他的拇指停住了。他感觉到了。
“好。”
她说了一个字。
然后把手从他的手心里抽出来。不是猛地抽走。是慢慢的，一点一点的，像一丝线从线轴上被拉开。她的指尖最后离开他的掌心，在他的掌纹上划了一下，轻得像一片羽毛落下来。
她站起来，转身。
披风的下摆在转身时扬起来，扫过床沿，扫过他搭在被子外面的手背。布料是凉的。
“昭宁。”
她走到门口了。手已经按在门框上。他的声音从背后追上来，带着病中的沙哑，和一种她不太想辨认的东西。
她回头。
他靠在枕头上，头发散在肩上，脸色被窗纸映进来的灰白光线衬得更差了。但他的眼睛看着她。不是看着她的背影，是看着她的眼睛。他在找她的眼睛。
“你是不是……”他顿了一下。喉结上下滚了一次。“有什么事瞒着我？”
屋子里很安静。炭盆里的炭火发出极轻的噼啪声。药罐在廊下的炉子上咕嘟咕嘟地冒着泡，声音隔着门板传进来，闷闷的。他的眼神很净。净到她不自觉地垂下眼睛，看着自己按在门框上的手。
像冬天的第一场雪。落下来的时候是白的，踩上去会留下脚印。他不设防。他对她不设防。
“没有。”
她说了两个字。
然后走出了门。
门在她身后合上。她没有回头。廊下的风灌进来，把披风的领口吹开了，银扣在风里轻轻晃着，碰在锁骨的皮肤上，凉的。她把领口拢紧，手指按在银扣上，用力按了一下。扣子嵌进扣眼里，发出一声极轻的金属声响。
她走下台阶。鞋底踩在石阶上，一步，两步，三步。走到最后一级的时候，她停了一下。不是犹豫。是呼吸。她深深地吸了一口气，让早晨冷冽的空气灌进肺里，灌到最深处，把腔里所有柔软的地方都填满。然后吐出来。
白色的呵气在冷空气里凝成一团雾，散开，不见了。
她继续走。
马车从东华门驶出的时候，天色亮了一些，但云层没有散。太阳被遮在后面，只在云的边缘漏出一线白亮的光，像被人用刀子在灰布上划了一道口子。车轮碾过青石板，发出辘辘的声响。车帘垂着，帘角的穗子在风里轻轻摇晃。
林昭宁坐在车厢里。车厢不大，四壁钉着暗青色的绸面，绸面上有织金的暗纹，被车窗里透进来的光照着，一闪一闪的。她靠在后壁上，手搭在膝盖上，手指松松地握着。车厢随着车轮的滚动微微摇晃，她的身体跟着晃，但腰背始终是直的。
她没有看窗外。窗外是京城的大街，是她走了无数遍的路。她知道马车会经过东四牌楼，经过文宝斋，经过那家笔墨铺。她不想看。她闭上眼睛。
顾临渊站在禁军衙门门口的台阶上。
他手里握着一块腰牌，拇指在铜面上来回摩挲，把那上面的“禁军统领”四个字摩得发烫。他今天没有穿甲胄，一身深蓝色的便袍，腰间系着皮带，刀挂在左侧。便袍的领口敞着一指宽的缝，露出里面灰白色的中衣领子。
江恒从街角跑过来，脚步很急。他的左腿和右腿的节奏差得更厉害了，几乎是在跛着跑。
“大人。太子妃出宫了。”
顾临渊的拇指停在腰牌上。
“去哪里？”
“林家旧宅。城北。”
顾临渊走下台阶。靴底踩在最后一级石阶上的时候，他停了一瞬。不是犹豫。是确认——确认袖中的竹管还在，确认腰间的刀没有卡住，确认心跳没有快到他需要刻意压制的程度。
“备马。”
“大人。”江恒跟上来，声音压低了，“您要跟？”
顾临渊没有回答。他从马夫手里接过缰绳，翻身上马。马匹打了一个响鼻，前蹄刨了刨地面，在青石板上刮出两道浅浅的白印。他拨转马头，双腿一夹马腹，马匹蹿了出去。
不是跟踪——他告诉自己。太子妃出宫，按例禁军应派人随行护卫。他是禁军统领，亲自执行这个任务，合情，合理，合规。
但他心里清楚。不是。
他追的不是太子妃。是那个在柳巷墙角留下头发的女人。是那个写“三十万人的命”时手会发抖的人。是那个用徽州松烟墨、使紫毫笔、每天抄经祈福的人。是那个从屏风后面走出来，用一双他见过的眼睛看他，说“徽州松烟，宫里的份例”的人。
他追的是答案。
林家旧宅在城北的槐树胡同。胡同很窄，两辆马车错不开，两边的院墙都是青砖砌的，砖缝里长出枯黄的狗尾草，被风压弯了腰。胡同尽头那扇门，就是林府旧宅。
三年没有人住了。
门上的朱漆剥落了大半，露出底下灰白色的木胎。门环是铜的，锈成了青绿色，环上挂着一串蛛网，蛛网中心趴着一只瘪的蜘蛛，不知死了多久。门楣上的匾额还在——“林府”两个字，是林仲远自己题的。字是楷体，端端正正，一笔不苟。但匾额上的金漆也掉了，木头上裂开一道纵贯的纹路，从“林”字的木字旁一直裂到“府”字的广字头。
门没有锁。锁在三年前被抄家的禁军砸掉了。门是虚掩着的，两扇门之间裂着一道一掌宽的缝，从缝里可以看见院子里的荒草。
林昭宁推开门。
门轴发出尖锐的声响，像一声被拖长了呻｜吟。门板擦着地面的杂草和碎石，推开一条足够一人通过的缝隙。她侧身挤了进去。披风的下摆在门缝里蹭了一下，蹭上了一道铁锈色的灰。
院子里的荒草长到膝盖那么高。狗尾草、灰灰菜、苍耳，还有一些叫不出名字的野草，密密匝匝地挤在一起，从青砖的缝隙里钻出来，从花坛的边沿漫出来，从石阶的两侧蔓延上去，把整座院子吞成了一片荒原。正厅的门关着，门板上的窗纸破了几个洞，黑洞洞的，像几只没有眼珠的眼眶。
院子正中有一棵石榴树。是她父亲亲手种的。建安四年，他升任太子太傅那天，下了朝，在院子里挖了个坑，栽下一棵石榴苗。他说石榴多子，是吉祥的树。那年她十二岁，站在旁边帮他扶树苗，两手沾满了泥。他把土踩实，拍了拍手上的泥，看着她笑。树栽好之后，她母亲从屋里端出茶来，弟弟绕着树跑圈，跑着跑着摔了一跤，膝盖磕破了皮，哭得满脸是泪。
石榴树还活着。三年没人浇水，没人修剪，但它还活着。枝条疯长，横七竖八地伸向天空，叶子落了大半，剩下的几片蜷在枝头，颜色是枯黄里透着一丝不甘心的绿。枝头上还挂着一颗石榴——只有一颗。裂开了，皮是枯褐色，里面的籽露出来，瘪了，颜色是发黑的暗红。
林昭宁站在石榴树下，抬头看着那颗裂开的石榴。风吹过来，枝条晃动，石榴在枝头轻轻摇晃。她没有伸手去摘。
然后她走到正厅门口。
门关着。门板上贴过封条——白色的封条被风雨撕掉了大半，只剩下边角还粘在门板上，纸面已经变成了灰褐色，上面盖着的朱砂印褪成了淡粉色，字迹模糊得无法辨认。
她没有推门。没有进去。
她在石阶前面跪了下来。
石阶上长满了青苔，墨绿色的，厚厚一层。青苔下面是被踩踏了三年的灰尘和落叶，腐烂了，和雨水混在一起，变成了一层滑腻的淤泥。她的膝盖压上去，裙摆浸在泥水里，藏青色的布料迅速吸饱了水，颜色从藏青沉成了近乎于黑的深蓝。
她磕了第一个头。
额头碰在石阶上。石阶的棱角被青苔覆盖着，但青苔下面还是硬的。额头碰上去的时候，发出一声沉闷的声响——不是清脆的叩击声，是肉和骨撞在石头上的声音，闷闷的，沉沉的，像一颗心落进很深很深的井里。
她直起身。
磕第二个。
额头再次碰下去。这一次磕在同一个位置。青苔被碾碎了，露出底下灰白色的石面。石面上有一道细细的棱线，是石阶的边角。她的额头撞在那道棱线上，皮肤被割破了，她没有感觉到。
磕第三个。
额头碰在石阶上，停留了一息。她的双手按在膝盖两侧的石面上，十指张开，指尖抵着冰冷的石头。石面上有青苔的碎屑，有灰尘，有她自己额头渗出来的血。她感觉不到。
三个头磕完，她直起腰。
跪在石阶前面，面对着紧闭的门，面对着门楣上“林府”两个字，面对着三年无人居住的正厅。她的背是直的。从跪下去到站起来，她的背始终是直的。
没有哭。从头到尾都没有哭。
顾临渊站在街对面的屋檐下。
他比她晚到了不到半炷香。马拴在巷口的槐树上，他步行进来，靴底踩在胡同的土路上，几乎没有发出声响。他选了斜对面那户人家的屋檐——屋檐很宽，挑出来三尺多，投下的阴影正好把他整个人笼住。他站在阴影里，后背贴着墙砖，左手按在刀柄上。
他看着她推开那扇朱漆剥落的门。看着她侧身挤进门缝。看着门板在她身后慢慢合回去，两扇门之间的缝隙重新变成一掌宽。他听见院子里传来脚步踩过荒草的声音——很轻，很慢，每一步都像在辨认脚下的土地。
他看不见院子里的她。门挡住了，墙挡住了。但他能听见。荒草被裙摆拂过的沙沙声。脚步停在石榴树下的那一段安静。然后脚步声继续，往正厅方向去。
然后是磕头的声音。
一下。沉闷的，骨肉撞在石头上的声音。
两下。
三下。
顾临渊的左手在刀柄上收紧了。手指攥住缠绳，绳子的纹路嵌进指腹的皮肤里。他没有动。
门开了。她从门缝里侧身出来。
披风的下摆沾着青苔的碎屑，墨绿色的，粘在月白色的布料上，像不小心打翻的颜料。裙摆的膝盖处洇湿了两团深色的水渍，边缘是不规则的，还在慢慢向外扩散。她的额头破了。右眉上方，靠近发际线的位置，一道半寸长的口子，渗着血珠。血珠沿着眉骨的弧度往下淌，滑过太阳，被她鬓角的头发接住了，洇进发丝里，看不见了。
她站在门口，整了整衣襟。手指从领口移到腰际，抚平披风上的褶皱，把蹭歪的银扣重新正了正。动作很慢，很仔细，像每天早晨在铜镜前做的那样。
然后她忽然开口。
“顾大人。”
声音不高。像在叫一个站在几步之外的人。
顾临渊的身体绷紧了。肩胛骨往中间收拢，后背的肌肉硬成了铁板。他的手指在刀柄上收紧，又松开，又收紧。她不可能看见他。他站在屋檐的阴影里，隔着整条胡同的宽度，中间还有一扇半掩的门和满院子的荒草。她没有往这边看。她的目光甚至没有从正厅的门上移开。
“跟了一路了。”她的声音从荒草和残垣的那一边传过来，平静得像在说今天的天气。“不进来坐坐吗？”
她转过身。
隔着荒草，隔着门缝，隔着整条胡同灰蒙蒙的天光，她看向他藏身的方向。不是扫视，不是猜测。她的目光直直地落在他站的那个位置上，落在他脸上，落在他眼睛里。杏核形的眼睛，眼角微挑。和那天夜里在柳巷月光下抬头看他的那双眼睛，一模一样。
顾临渊从屋檐下走出来。
靴底踩在胡同的土路上，一步，两步，三步。走到路中间站住了。天光从头顶照下来，把他的影子投在地上，短短的，像一个被钉在原地的黑色的人形。
“殿下好眼力。”
“不是眼力。”她说。“是习惯。被人盯了三年，总能感觉出来。”
她的语气很淡。像在说一件很小的事。像在说“今天的茶有些凉了”。但她的手垂在身侧，手指微微蜷着，指尖上还沾着从石阶上蹭下来的青苔碎屑，墨绿色的，嵌在指甲缝里。
顾临渊看着她的手。然后看着她的额头。那道口子还在渗血，血珠已经淌到了眉尾，挂在那里，将落未落。她没有擦。他的手在自己袖子里摸到了那块备用的帕子——叠得方方正正，洗得发白，边角磨出了毛边。他把帕子攥在手心里。没有递出去。
他走进旧宅。
侧身从门缝里挤进去。门板擦过他的肩膀，在便袍上蹭了一道灰印。院子里的荒草没过他的靴面。他低头看了一眼——狗尾草、灰灰菜、苍耳。苍耳的果实长满了钩刺，粘在他的裤腿上，他没有去摘。
林昭宁站在石榴树下。那颗裂开的石榴在她头顶轻轻摇晃，瘪的石榴籽在风里互相碰撞，发出极细的沙沙声。她的披风被风掀起来一角，露出里面银灰色的褙子和藏青色的裙摆。裙摆膝盖处的水渍已经扩散成了两个巴掌大的深色印记，边缘还在慢慢向外洇。
“顾大人想问什么，直接问吧。”
顾临渊在距离她三步的地方站住了。三步。不远不近。够他看清楚她额头上那道伤口——不止一道。石阶的棱角在她额头上割出了三道细小的口子，并排着，像三被折断的琴弦。血从最深的那个伤口里渗出来，沿着眉骨的弧度往太阳淌。她睫毛上沾着一粒极细小的灰尘，不知是青苔的碎屑还是石阶上溅起来的土。
“第一篇谏书投递的当晚，殿下在哪里？”
“在东宫。”
“可有人证？”
“春禾。我的侍女。”
风吹过来。石榴树的枝条晃动，那颗裂开的石榴在枝头摇摆，发出轻微的咯吱声。顾临渊看着她。她也看着他。
“殿下知道，侍女的话做不了铁证。”
“我知道。”
“那殿下还这样说？”
她忽然笑了。
不是那种温婉得体的、全京城最安分守己的太子妃的笑。是另一种。嘴角的弧度没有变，眼角的弧度没有变，但嘴唇的线条松动了一瞬，露出一点牙齿的边缘。那个笑容很轻，轻到几乎不存在。但她的眼睛里没有笑意。眼睛是凉的，像冬天的井水，表面结着一层透明的薄冰。冰面上映着他的影子。
“因为我确实在东宫。”她说。“顾大人若不信，可以自己去查。”
她转身往门外走。披风的下摆扫过荒草，苍耳的钩刺粘在月白色的布料上，被拖着往前走，发出极细的撕裂声。她的脚步不快不慢，踩在荒草上，踩在青苔上，踩在从石阶蔓延到门口的那层滑腻的淤泥上。鞋底的泥印一个一个印在地上，深深浅浅。
走到门口的时候，她停住了。手按在门板上，没有回头。
“对了，顾大人。”
风把她披风上的苍耳吹落了一颗。苍耳落在泥地上，滚了半圈，停在他的靴尖前面。
“你捡到的那头发，不是我的。”
顾临渊的目光一凝。瞳孔收缩，像被针尖刺了一下。
“你怎么知道我捡到了头发？”
空气安静了。荒草不摇了。石榴树不晃了。连风都停了。胡同里所有的声音——远处的马蹄声、邻院的鸡鸣声、屋檐下麻雀的啁啾声——全部被这一句话吸走了，像一颗石子投进水面，涟漪向外扩散，中心只剩下一片空白的静。
她没有回答。
门板被推开，门轴发出进来时那一声尖锐的呻｜吟。她从门缝里侧身出去，披风在门缝里蹭了一下，又蹭上一道铁锈色的灰。脚步声沿着胡同往远处走，一步一步，不疾不徐，和来的时候一样稳。
马车驶远了。车轮碾过青石板的声音越来越轻，越来越远，最后被巷口的拐角吞掉了。
顾临渊站在原地。
心脏在腔里剧烈地跳动着。不是紧张，不是恐惧，是猎人听见树枝折断的声音、看见草丛晃动的瞬间、确认猎物就在前方不远处的那种跳动。是血往四肢涌、瞳孔微微放大、手指不自觉地攥紧的那种跳动。
她说漏了。
他在柳巷捡到头发这件事，没有告诉过任何人。江恒知道，因为江恒是副将。仵作老周知道，因为老周验过。除此之外，他没有对任何人提起过。太子在东宫前厅见他的时候不知道。春禾不知道。崔婉不知道——崔婉只知道他在柳巷蹲下捡了什么东西，但那东西是什么，她没有看见。
整个京城，知道他在柳巷捡到头发的人，只有两个。
他和那个留下头发的人。
顾临渊慢慢蹲下身。
石阶上，她刚才磕头的位置。青苔被碾碎了，露出底下的石面。石阶的棱角上沾着一点暗红色的血迹，已经半了，在灰白色的石面上洇成一个小小的、不规则的圆点。血迹旁边，有几断发。
很细。很长。乌黑色。被石阶的棱角割断的——她磕头的时候额头碰在石阶上，鬓角的头发压在石棱上，起身的时候被扯断了。头发落在青苔的碎屑里，落在灰尘里，落在她自己的血迹旁边。
三。
顾临渊把断发捡起来。一一地捡。拇指和食指捏住发丝的末端，从石面上拈起来。发丝被风吹得微微晃动，拂过他的指腹。柔韧的。光滑的。他捻了捻。和那天在柳巷墙缝里捡到的那，触感一样。
他把三断发并排放在掌心里。月光——不，天光。天光照在上面，泛出乌黑的光泽。
他攥紧手心。
这一次，他可以确认了。不是猜测，不是推断，不是把线索拼在一起拼出来的图景。是物证。是刚从她额头上被石阶割断的头发。是他亲眼看着她磕头、亲耳听见石阶割断发丝时那声极细微的崩裂、亲手从她磕过头的石面上拈起来的头发。竹先生。柳巷墙角的黑影。徽州松烟墨。紫毫笔。三万字。三十万人的命。林仲远的女儿。是同一个人。
他蹲在石阶前面，保持着捡头发的姿势，很久没有动。荒草在他身边摇晃。石榴树上那颗裂开的石榴在风里轻轻摆动，瘪的石榴籽互相碰撞，发出沙沙的声响。像有什么东西，正在一粒一粒地碎掉。
他把断发装进竹管里。那细竹管一直揣在他袖中，原本装着柳巷那头发。现在他把那倒出来，和这三放在一起。四头发，在竹管里蜷成一个小小的、乌黑的圈。盖上塞子。塞紧。
站起来。膝盖上沾了石阶边缘的青苔碎屑，深绿色的，粘在深蓝色的便袍上，不仔细看看不出来。他没有拍。
走出旧宅。门在身后虚掩回去，两扇门之间那道一掌宽的缝，和他来的时候一样。他站在门外，抬头看着门楣上“林府”两个字。字是楷体，端端正正，一笔不苟。金漆剥落了，木头裂开了。但字还在。
他翻身上马。马匹被他骤然收紧的缰绳勒得扬起前蹄，发出一声长嘶，然后落下，马蹄在土路上刨出一个深坑。他拨转马头，双腿猛夹马腹，马匹箭一样射出去。
方向不是禁军衙门。
是东宫。